Часть 2: 404: Truth Not Found. Глава 11

      Нет ничего более нереального, чем то, что случилось на самом деле. Особенно если это «на самом деле» — череда бессмысленных смертей, на которых давно поставили пыльный штамп: «неинтересно».       Шерлок ненавидел болезни. Он считал их проявлением слабости. Причем слабости без приятного кешбека. Нет, болезнь ничего не дает. Ни боли, ни прозрения, ни, черт возьми, сюжетной функции. Болезнь просто есть. Как пыль на каминной полке. Как скука. Как Джон и Саша, бесконечно предлагающие мед и парацетамол.       — Я жив, — объявил Шерлок, глядя в потолок. — Но ненадолго.       — Пей чай, — посоветовала Саша. — И не строй из себя смертельно больного, как... — Она тоже подняла взгляд к потолку, будто бы где-то между балками скрывался верный и такой образный ответ. — Как в песне «10 лет спустя»! «Врачи сказали, что у меня опухоль мозга. Мне осталось пара месяцев. Я серьезно»... — напела Саша на русском.       — Лучше бы я был таким героем, — закапризничал Шерлок. — Тогда никто не предлагал бы мне растереться «звездочкой».       — Да бога ради, — всплеснула руками Саша. — «Звездочка ему не нравится», молоко с маслом и медом — гадость и нос яйцом, разумеется, ты греть не хочешь!       Шерлок решил не отвечать на эти унизительные обвинения. Точнее, унизительными были не обвинения, а те методы лечения, которые выдавала Саша. Как можно по доброй воле вареное яйцо или горячую соль запихнуть в носок и положить на нос?       Шерлок встал. Накинул халат. Подумал, что неплохо бы умирать эффектно — с ноутбуком на коленях, открытым Reddit’ом и лицом гения, который делает вид, что в поисках истины, а не внимания... Да, погибнуть надо в бою! В его случае на поле интеллектуальной брани!       — Знаешь, — перевел он тему, углубляясь в любимые ветки обсуждений, — у мира есть две версии правды. Одна лежит в архивных коробках, в подшивках дел и забытых базах данных. А другая — в цифровых трущобах. Форумы, анонимные блоги, те самые «никто не знает, что случилось с…»       — Господи, Шерлок, я клянусь, что поставлю тебе родительский контроль на ноутбук! Хватит эти глупости читать! — возмутилась Саша.       — Говорит мне девушка, которая буквально все свое мировоззрение подстроила под тренды из ТикТока? — хмыкнул он.       —И что же ты нашел? — не стала вслух признавать его правоту Саша. — Очередное таинственное дельце, которое через два часа твоего тщательного анализа окажется обычной крипипастой?       — Я наткнулся на статистику. Слишком много смертей, чтобы они были случайными. Слишком мало логики, чтобы ими заинтересовалась полиция...       Саша открыла заметки в телефоне и начала записывать те высокопарные фразочки, которыми щедро сыпал Шерлок. Весь мир мог рухнуть, но Саша бы не перестала вести блог, доверенный ей Джоном.       — Загадочные исчезновения и трупы, всплывающие в тех местах, где им быть совершенно не положено. Угасшие аккаунты. Последний пост датированный 2003 годом. Ники, которые появляются снова — спустя годы. Без тела. Без голоса. Только картинка: «404. Not Found».       На экране возникла размытая обложка старого блога. Заголовок гласил: «You’re not supposed to be here». Саша только вздохнула и отложила телефон, нет слушать Шерлока без температуры — задачка не из легких, а Шерлок с температурой...       — Вот что я думаю, Саша. Кто-то оставил след. Достаточно глубокий, чтобы его увидеть. Недостаточно четкий, чтобы доказать. И мне кажется… — Шерлок щелкнул по клавише. — Оно ещё не закончилось.       Пафосную речь прервал совсем уж прозаичный шум капсульной кофе машины.       — Ты не могла бы сосредоточиться? — раздраженно воскликнул Шерлок.       Саша ответила с подушки:       — Я сосредоточена ровно настолько, чтобы не переборщить с сиропом. К тому же, склонна полагать, что у тебя жар и это дело ты пошлешь к черту, как только тебя отпустит. Ты не забываешь пить лекарства?       Шерлок хмыкнул, не оборачиваясь:       — Если бы ты была рядом, ты бы уже сама их мне всучила.       Саша лишь хмыкнула. Он наконец повернулся к ней и впервые осознал: в комнате никого нет. Ни Саши. Ни кружки, ни каблуков, ни флакона с ее духами, который когда-то стоял у него на полке. Ничего. Саша не была из тех девушек, которые никак не могут съехать от бывшего, вечно что-то забывая и возвращаясь.       Саша между тем размешивала сироп в кофе. На кухне крошечной студии. Своей студии. Они разошлись с Шерлоком также внезапно, как и сошлись и все же, в этом было достаточно логики, чтобы никто не возражал и не держал обид.       Пока Саша лежала с больной ногой, которая заживала мучительно долго, успела подыскать себе квартиру. Возможно, Саше стоило поискать получше, обратиться к кому-нибудь из «старших» за помощью, но она хотела наконец-то получить что-то свое. Что-то к чему отношение имеет только Саша.       А потом было самое странное. Саша собирала вещи, многое продала, что-то бережно упаковала в большие коробки. Она не скрывалась, зная, что никто ее не остановит, потому что Шерлок никогда не замечал такую мелочь как Саша.       А потом, когда все было перевезено в новый дом, Саша села напротив Шерлока, внимательно на него посмотрела и просто сказала:       — Я от тебя ухожу.       — К Мэри или к Молли? — не отрываясь от телефона уточнил проницательный Шерлок Холмс.       — Я сняла квартиру и ухожу от тебя.       Шерлок хотел было пуститься в объяснения неликвидности ее затеи, но внезапно он все понял.       — Ты меня бросаешь.       — Я от тебя ухожу, — поправила его Саша.       — Это из-за...       — Не только из-за Ирки, — фыркнула Саша. — В том, что мы начали встречаться, а потом и жить вместе с самого начала было что-то неправильное, не находишь?       Шерлок находил. А что правильного может быть в отношениях, которые начались из эгоистичного желания Шерлока позлить брата? Признаться, Шерлок до конца не понимал, что именно Майкрофта так цепляет в Саше. В том смысле, что по всем общечеловеческим критериям Саша была близка к идеалу девушки в категории среднего класса. Даже высокого среднего класса. Хотя, нет, после того, как Саша уволилась из своего комитета, вероятно, все же, просто среднего класса.       В любом случае, она не была выдающейся. Не была... Да, в этот момент Шерлок был вынужден признать хотя бы в мыслях, что проблема была в Ирэн Адлер.       — Нахожу, — решил не спорить Шерлок.       — Я рада, что ты понимаешь, — печально улыбнулась Саша. — И все же, если ты не возражаешь, я бы хотела участвовать в некоторых твоих расследованиях и вести блог.       С того разговора прошел почти месяц. И чем больше времени проходило, тем чаще Шерлок понимал, как много места в его жизни занимала Саша. Он сколько угодно мог относиться к ней, как к собачонке, но ведь когда твой питомец сбегает, чувствуешь досаду?       — Ладно, Шерлок, — вздохнула Саша, подводя губы. — У меня консультация через десять минут. Если считаешь, что там действительно что-то важное — скинь мне я посмотрю. Если нужно куда-то сходить и с кем-то поговорить, маякни, так и быть побуду твоими ногами.

***

      u/halflight9       Опубликовано 17 лет назад | Последнее редактирование 12 лет назад | 76 апвотов | 13 комментариев       ТЕМА: Кто-нибудь слышал про сайт deathlog.404? Люди, которые его находили, умирали. И не там, где должны были       Мне тогда было четырнадцать. Мой друг скинул ссылку в старом IRC-чате с припиской: «Это реально русская рулетка, если твое имя всплывет, ты покойник». Он не шутил.       Сайт не открывался сразу. Нужно было нажать сочетание клавиш — ctrl+alt+↓ — и только тогда на экране появлялся черный фон и белый текст:       You are not supposed to be here       Через пару минут — имена. Адреса. Иногда — фото с веб-камер. А потом: дата смерти. Та, что еще не наступила.       На следующее утро мой друг пропал. Полиция искала его месяц. Нашли в шахте лифта старого торгового центра, который уже 5 лет как был заброшен. Никто не понимал, как он туда попал. Он не должен был быть там.       Потом были и другие. Мне запомнилась девочка из Луизианы. Пропала из своей комнаты. Нашли в вентиляционной шахте школьного бассейна. В свадебном платье.       Люди исчезали. А потом их находили. В самых невозможных местах. Сайт как будто телепортировал их в параллельный мир, а потом выплевывал. Кто-то писал, что deathlog.404 — это эксперимент. Кто-то — что это вирус.       Я начал копать. На форумах писали про «цифрового палача». Про кого-то или что-то, что ведет учет. Список. Не тех, кто умер. А тех, кто должен.       Если кто-то помнит хоть что-то — отпишитесь. Я все еще жив. Но сайт снова всплыл в истории моего браузера. Хотя я не искал. И имя на экране… Мое.

Комментарии

      u/oldskull22       Эту байку уже сто лет как разоблачили. Первоисточник — creepypasta wiki, автор поста — какой-то псих с ником Moriarty. Все придумано им. Расходимся.       u/finalshiver       Стоп. А кто сказал, что Мориарти — автор? Мне говорили, что Мориарти — это и есть убийца. Или алгоритм. Или вирус. Типа цифровой миф, как слендермен, только злее.       u/rattled_rain       Я клянусь, в 2011 видела deathlog.404. Точнее, открылась страница с таким адресом. Там не было ничего, кроме черного экрана и моей старой фотки с MySpace. У меня тогда еще был красный парик. Это точно была я.       u/antigone_woke Я работала в школьной библиотеке и помню, как мальчика откачивали после того, как он увидел себя на этом сайте. Его никто не слушал. Через два дня он пропал.       u/Kyoko_4real       Сайт — это триггер. Он не убивает, но запускает что-то. Панические атаки, расстройства сна, тени в зеркалах. Я после него почти год не спала без света.       u/ceziumeyes       Вы все реально верите в это? На дворе 2019. Если бы deathlog.404 существовал, его бы давно архивировали или снесли!       u/LazarusFound       Я видел лог из старого форума: кто-то под ником JamesM говорил, что «сайт — цифровой крик. Услышал — не умрешь. Прислушался — исчезнешь». Мне понравилось, я даже какую-то фотку так подписал       u/BlinkBlank       Ребята, а ведь Мориарти — это не имя. Это тэг. Я нашел несколько утекших баз данных, где внизу есть подпись: #moriarty       u/vhs_ghost       Мой брат исчез в 2004. За день до этого он сказал фразу: «Я в списке». Я тогда не понял. А сейчас этот пост все объяснил. Спасибо, автор       u/datal0cked       Стоп. А вы проверяли Wayback Machine? Там реально есть фрагмент deathlog.404 с заголовком «Who’s next?» Дата — 2007. Потом след — обрывается       u/sugarsixx       Мне снился этот сайт. Я не знала, что он существует. Но дизайн, фраза — все было точно так же. Это передается во снах?       u/BloodInTheMachine       Я верю, что Мориарти — это не человек. Это вирус-идея. Кто-то его придумал. Но теперь он живет сам по себе.       u/halflight9 (автор, отвечает спустя 5 лет)       Он снова был в истории браузера. Даже если я удалю — он все равно вернется. Если кто-то читает это — не пытайтесь его найти. Вы не должны быть здесь.

***

      — Это же буквально фанфик пятнадцатилетнего подростка на метадоне, — рассмеялась Саша, показывая Молли и Бруку скрин поста с deathlog.404. — «Ты не должен был быть здесь», «девочка в вентиляции в свадебном платье»... Кто это пишет?       По пятницам Саша, Молли и Ричард ходили на йогу, а потом, пользуясь хорошей погодой, коротали время в парке неподалеку от студии, пили смузи и сплетничали. Саша была счастлива, что Молли наконец-то смогла ее простить.       — Потрясающе, — Брук потянулся за своим стаканчиком. — Я не верю ни единому слову, но… имя. Мориарти. Если бы я выбирал себе сценический псевдоним, назвался бы Мориарти.       — Прости, что? — Молли покосилась на своего возлюбленного.       — Ну правда! Это же звучит как... рок-звезда среди маньяков. Типа, с такой фамилией играть только злодеев! Мориарти. Мо-ри-ар-ти. Вау. — Он щелкнул пальцами.       Саша прыснула смехом:       — Прости, конечно, но Ричард Мориарти — звучит отстойно. Здесь нужно что-то более лаконичное, а иначе ты рискуешь стать дворецким из дешевой мелодрамы.       — Как насчет Марти? — поинтересовался Брук.       — Марти Мориарти? — рассмеялась Молли. — Прости, дорогой, но это звучит совсем уж плохо.       — Джеймс, — предложила Саша, будто бы они и в самом деле подбирали ему псевдоним. — Джеймс Мориарти.       — О, а ты чувствуешь! — одобрительно кивнул Ричард. — Очень по-британски...       — Только обещай, что не пойдешь убивать наивных пользователей раннего интернета. — Саша толкнула Брука в плечо.       — Обещаю! Я буду безопасным Мориарти. Мориарти-лайт.       — Мориарти с кешью и адаптогенами, — кивнула Молли. — Боже, храни веганство.       — И короля! — поднял стаканчик Ричард.       Они снова захихикали.       — Но подожди, — спохватилась Молли. — Почему ты не загорелась этим делом? Ты же любишь такие штуки! Теории заговора, таинственные исчезновения... Все эти тиктоки про «слежку через чайники» и «расшифровку снов»!       Саша пожала плечами, делая глоток. Ягодный смузи без сахара. Как ее жизнь в последнее время.       — Потому что... во-первых, тиктоки не пахнут нафталином. А во-вторых... — она поставила стакан на скамью, глядя куда-то мимо Молли. — Мне после этих балов с лабиринтами, убийствами и девочками в цепях вообще не хочется лезть в очередную байку. Какая, в сущности, разница, что там было двадцать лет назад?       На секунду повисла тишина. Молли и Брук переглянулись.       — Ну… — начал Брук. — Иногда прошлое возвращается.       — Или просто никогда не уходит, — добавила Молли.       Саша закатила глаза:       — Ребят, у нас тут смузи-антистресс и духовные практики, а вы — как из трейлера к хоррору. Давайте не будем так многозначительно переглядываться, потому что, простите, но я не так давно вышла из токсичных отношений и не хочу даже допускать мысль о том, что «прошлое возвращается»!       — Саш, прости конечно, но зачем ты продолжаешь работать с Шерлоком, если не хочешь возвращаться в прошлое? — Молли приподняла бровь.       Саша снова закатила глаза и решила не пускаться в объяснения своей зависимости от преступлений и всякого рода приключений.