Глава 13

      Нет ничего более умиротворяющего, чем китайская лапша в лабораторной обстановке морга. Особенно если есть палочки, милые пластиковые коробочки и Молли рядом. Саше нравилось проводить время с Молли, может быть, даже больше, чем с Мэри. Потому что, в отличие от последней, Молли — человек, который способен одновременно проверять базу судебно-медицинских анализов, печатать на скорости света и кивать Саше, как будто она говорит что-то умное. Но главное — Молли способна не осуждать... Точнее, не подкалывать... Точнее... Саша сама уже запуталась, но чувствовала, что с Молли ей действительно комфортно. С Молли и с Ричардом. Как в том меме:       I could’ve wished a thousand wishes       For this night, I can’t believe       That it’s finally me and you, and you and me       Just us, and your friend Steve       Саша обосновалась за угловым столом, обложившись распечатками. На экране светилась база, доступ к которой Молли получила как лицо настолько неприметное, что никто и заподозрить не мог, что однажды милашка Молли будет бороздить условно секретную базу данных. К слову, бороздила она её частенько.       — Итак, — проговорила Саша, захлопывая одну из папок. — У нас есть трое: девочка из Лидса, та, что с бассейном, и ещё одна из Уэльса. Ещё есть трое с Таро...       — Да, пока единственное прямое совпадение, — согласилась Молли.       — Как будто бы у убийцы закончилось воображение, — вздохнула Саша и вяло потянулась к лапше.       На другом конце стола Брук шаркал ногой, методично скролля ленту соцсетей. Он предложил заехать, когда узнал, что Саша в лаборатории, и в итоге не только заехал, но и притащил еду, а потом остался «на минутку», которая превратилась в сорок пять.       — Ты правда опять решила мутить с Холмсом? — спросил он, явно устав от болтовни о деле.       — Хочешь сказать, что притащил мне не макарошки для поддержания угасающих сил, а приманку для допросов? — Саша недовольно потрясла упаковкой лапши.       — Я просто не понимаю. Ты буквально рассталась с одним токсиком — и тут же пошла к другому. Какой у тебя план? Собрать коллекцию?       — Майкрофт не токсик, — обиделась за Майкрофта Саша.       — Он буквально босс всех токсиков, — парировал Брук. — К тому же, он буквально брат твоего бывшего...       — Не уверена, на чьей стороне должна оказаться в этом споре, — подключилась Молли. — Но вы с Майкрофтом буквально познакомились, когда он тебя похитил и заплатил, чтобы ты следила за Шерлоком...       — Будем честны, за Шерлоком я следила скверно!       — Саша, тебе двадцать три, а ему сколько? Пятьдесят?       Саша закатила глаза:       — Давайте, расскажите, что я просто эскортница, что ему во мне нравится только смазливая мордашка!       — Нет, мы тебе пытаемся рассказать, что ты упорно игнорирующая красные флаги, — покачала головой Молли.       — Знаете, иногда самые крепкие отношения рождаются именно из манипуляций и комплексов, — философски заметила Саша и отправила в рот очередную порцию лапши, показывая всем, что ругаться не собирается.       — Это если ты пишешь сценарий для HBO, — вздохнула Молли.       — Дело твоё, — будто бы потерял всякий интерес к разговору Ричард. — Я, пожалуй, пойду, пока ты не начала говорить, что тебе нравится, что он тебя похищал, платил тебе за шпионаж и абсолютной нормой считает шпионаж за тобой.       — Это ж романтично! — саркастично воскликнула Саша.       — Ты ненормальная, детка, — подмигнул ей Брук, поцеловал Молли и скрылся за дверью.       Когда он ушёл, Саша сделала вид, что вернулась к раскидыванию постов на неделю. Молли также притворялась, что увлечена базой данных, но в итоге всё же спросила:       — Ты его правда любишь?       Саша пожала плечами.       — Не знаю. Мы с Майкрофтом повздорили некоторое время назад, и он будто бы пропал из моей жизни. А вчера вечером пришёл ко мне и... Ну, я такое облегчение почувствовала. Я не знаю, люблю ли я его, но знаю, что если его не будет, мне будет плохо.       Молли ничего не ответила. Просто смотрела на неё и улыбалась немного сочувственно. Немного сдержанно. Саша вдруг поняла, что в этом взгляде не было снисхождения, но не было и понимания. Совсем. Молли её не понимала.       Им с Ричардом просто хорошо. По-настоящему. У них — удобная любовь. Добрая. Смешная. Немного странная, но абсолютно здоровая. Такая, в которой ты знаешь, что тебя не будут ломать, не будут убивать эмоциями, не будут исчезать на две недели, чтобы потом появиться с равнодушной миной.       И вот именно в эту секунду Сашин телефон тихо пикнул.       halftruth0: можем встретиться? Я думаю, я знаю, кто будет следующим       — Кто это? — спросила Молли, заметив, как подруга резко выпрямилась.       — Никто, — слишком быстро ответила Саша. — Просто комментатор из блога. Говорит, знает что-то по делу.       — Ты же не собираешься...?       — Не волнуйся, я не маленькая, — отмахнулась Саша. — К тому же, это просто церковь. В пригороде. Днём. Официально действующая.       — «Просто церковь», — повторила Молли, приподнимая бровь. — Знаешь, у нормальных людей фраза «я поеду на встречу в церковь» обычно заканчивается венчанием. У тебя — похищением.       — А ещё крестинами, отпеванием и исповедью, Молли. Теперь я понимаю, в каком направлении работают твои мысли!       Саша усмехнулась. Собрала распечатки, скомкала коробочку из-под лапши и направилась к выходу.       — Спасибо за помощь с базой. И за лапшу... За не самую приятную оценку моего потенциального молодого человека — не спасибо.       — Будь аккуратнее, ладно? — сдержанно попросила Молли.       Саша задержалась в дверях. Хотела что-то сказать. Что Молли ей нравится. Что она правда ценит её.       — Наверное, ты права... Мне просто... Ты и Брук... Вы такие хорошие. Настоящие. Целые. А я — не совсем. Я… немного поломанная. И думаю, что мне нужен кто-то такой же разбитый, как и я. Тогда мы сможем склеить друг друга и создать прекрасную скульптуру...       — Это не значит, что тебя нельзя починить, — мягко заметила Молли. — Только нужно захотеть.       — Не уверена, что мне хочется. Я собой быть хочу. А я вот такая...       Саша вышла, и дверь за ней закрылась с обычным, лабораторно-чистым щелчком.       Саша не торопилась. Она знала, куда едет. Церковь Святой Агаты в Хаммерсмите. Древняя, каменная, с садом, за которым никто толком не ухаживал. Саша провела экспресс-проверку по карте — никаких тревожных звоночков. Открыта для туристов. Место, где ничто не может случиться.       Почти ничто.       — Господи, — пробормотала Саша, вызывая такси. — Что может случиться в церкви?

***

      Церковь Святой Агаты стояла между двумя малоэтажками, как будто её не просто забыли снести, а намеренно сохранили как памятник временам, когда камень был крепче бетона, а вера — закона.       Саша толкнула тяжелую дверь, ощущая себя героиней хорора. Дверь даже не скрипнула — разочарование. Никакого саунд-дизайна.       — Добрый вечер? — голос Саши прозвучал неловко.       Она не знала, кого она ждёт. Но всё внутри сжималось: встреча с анонимом, утверждающим, что он был в игре, — это уже не комментатор в блоге. Это живой человек. С живыми страхами. И, вероятно, — с живыми врагами. Или мертвыми?       Из-за кафедры появился мужчина. На вид — под сорок. Простая чёрная рубашка, пальто священника, крест на цепочке. Он снял очки, протёр их и, будто бы узнав, кивнул:       — Вы ведете блог? Про Шерлока Холмса?       — Очень на меня похоже, — без намека на осторожность кивнула Саша. — Halftruth?       — Да. Простите, что позвал вас сюда. Я... не знал, кому ещё написать. А после вашей статьи — про девушку в вентиляции... я понял, что не один всё это помню.       Они присели возле окна. Свет заходящего солнца раскалывался в витраже, делая лицо мужчины ещё более усталым.       — Расскажите, — мягко попросила Саша.       — В 2007 году я был подростком. Мы с друзьями нашли ссылку. Deathlog.404. Тогда всё казалось игрой. Мрачной, жуткой, но игрой. Нужно было ввести имя. Потом появлялась дата. И фотография. Мы смеялись. До тех пор, пока один из нас... — он замолчал. — Его звали Майк. Он исчез.       — И вы думаете, что это связано?       — Я не думаю. Я уверен. Его нашли в канализации через две недели. Сломанная шея и розы... Так много цветов... Майк умер в день, который ему «выдала» программа. Потом пропала ещё одна девочка. Но когда настала моя очередь — произошёл сбой. Страница зависла. Ничего не случилось.       Саша едва слышно сглотнула.       — Сбои случаются, — пробормотала она.       — Я воспринял это как шанс. Уехал из города. Ушёл в веру. Я поклялся, что никогда не позволю себе снова приблизиться к чему-то настолько темному. И у меня почти получилось. Почти.       Он достал из кармана старый, потрёпанный смартфон и показал Саше экран. История браузера. deathlog.404 — открыт автоматически. Тот же интерфейс. Та же надпись: You are not supposed to be here.       — Я ничего не искал. Сайт появился сам. И знаете, какое имя там было?       — Ваше? — с ужасом спросила Саша.       — Я думаю, игра вернулась. Я не хочу снова убегать. Но и умереть не хочу. А вы, кажется, не боитесь искать правду.       Саша усмехнулась.       — Я не боюсь. Предпочитаю думать, что я слишком интересно живу, чтобы судьба решила избавиться от такого классного персонажа, как я!       — Я помолюсь за вас, мисс?..       — Не нужно, я не очень верующая, но крещена в православие... Есть что-то неправильное, в том, что за меня будет молиться пастор.       Он понимающе кивнул, но когда Саша уже уходила, уточнил:       — Вы расскажете Шерлоку?       — Конечно, — кивнула она. — Мы вам поможем!

***

      Саша закрыла дверь студии и только успела скинуть кроссовки, как услышала знакомое:       — Александра.       Она дёрнулась так, будто её застукали за контрабандой. Майкрофт стоял у холодильника. Без пальто, но всё такой же собранный. И страшно раздражённый.       — Бога ради, пришли установить камеры в моей спальне? — усмехнулась Саша.       — Зачем вы снова пошли туда одна?       — Куда?       — На встречу с непонятным источником! Почему не предупредили?       — Вы следили за мной?       — Да. Потому что если за вами не следить... Я не прошу вас не совершать глупости! — голос Майкрофта стал громче. — Но я прошу вас предупреждать о вашем намерении их совершить! Поймите...       — Мистер Холмс, я не понимаю, в чем проблема? — с улыбкой остановила его Саша.       — Простите? — наконец-то она смогла застать его врасплох.       — Вы за мной следите, я об этом догадывалась. В чем проблема? Зачем мне вас предупреждать, мистер Холмс? Если вы хотите, чтобы мы с вами чаще общались, я могу опять начать кидать вам мемы... Только вы хоть огонечки на них ставьте.       Майкрофт молчал. Вид у него был такой, будто Саша только что предложила ему нарядиться в единорога и вести стрим на Twitch.       — Я серьёзно, — сказала она, подходя ближе. — Я устала от этих ваших полуфраз, взглядов через плечо, молчаливых визитов и вашего фирменного «меня не было, ничего не произошло». Вы же взрослый человек, господи! Если вы меня... — она запнулась. — Если вы испытываете ко мне чувства, покажите это. Хоть раз. По-человечески.       Майкрофт не сдвинулся. Только посмотрел на неё. Долго. Внимательно. Саша выдержала этот взгляд.       — Или вы правда хотите, чтобы я всю жизнь догадывалась? — она шагнула ближе. Почти вплотную. — Кто я для вас? Ваша забота? Проект? Милое нарушение правил? Или...       Она не договорила. Потому что Майкрофт шагнул к ней. Неуклюже. Почти болезненно. Его рука легла на её щеку, медленно, словно он сомневался в том, что имеет на это право. Но потом поцеловал ее. Отпуская контроль, он сделал то, что хотел сделать слишком давно.       Саша обвила его за шею и, смеясь сквозь поцелуй, прошептала:       — Наконец-то, мистер Холмс...       Он ничего не ответил. Только снова притянул её к себе — крепче, ближе, будто боялся, что она исчезнет. И Саша позволила. На этот раз — позволила всё.       Диван был совсем рядом. Один шаг. Ещё поцелуй. Ни слов, ни оправданий, ни привычной отстранённости — ничего между ними, кроме взаимного напряжения, которое наконец нашло выход. Майкрофт двигался уверенно, точно, без суеты. Он не спрашивал — он знал. Он знал, чего хочет, и знал, что хочет именно её. И Саша чувствовала это кожей, дыханием, руками, забравшимися под рубашку.       Он раздел её аккуратно — будто каждая застёжка, каждый шов был заранее изучен и зафиксирован. Его пальцы касались точно: не робко и не грубо. Он не спешил — и в этом было то самое безмолвное признание, которого Саша ждала. Не в словах, а в касаниях, в том, как он смотрел на неё, будто впервые видит что-то, что не может контролировать — и не пытается.       Саша смеялась, потому что это было невыносимо приятно. Потому что она чувствовала себя желанной, и это не имело ничего общего с тем, как её желали другие. Здесь было что-то другое. Что-то, чего она так боялась назвать.       Она стянула с него галстук, почти победоносно, и прошептала в уголок его губ:       — Видите, мистер Холмс, как просто.       — Ни капли, — признал он и легко опустил её на диван.       Когда он вошёл в неё, всё стало как-то... правильно. Не идеально, не кинематографично, но именно так, как должно быть. Не слишком нежно и не слишком резко — просто в точку. Саша прижалась к нему, захватила дыхание, почувствовала — и разрешила себе почувствовать всё.       И он тоже чувствовал. Каждое её движение, каждый выдох, каждый импульс. Он не отстранялся, не прятался за иронией или холодом. Он просто был с ней. Здесь. В её крошечной квартире, на этом смешном диване, среди пледов и подушек, хранивших ее запах.       А потом они лежали рядом, в тишине. Он положил ладонь ей на живот, не пытаясь удержать, а будто бы силясь впитать каждое мгновение.       Саша посмотрела на него из-под ресниц:       — Это тоже была логистика?       — В некотором роде, — сказал он. — Стратегически выгодно установленный диван.       — Стратегически выгодно установленный диван? — рассмеялась Саша.       — Я не мог не воспользоваться ситуацией, — с серьёзным видом отозвался Майкрофт. — Уж слишком удачно всё сложилось.       Саша снова рассмеялась и уткнулась лбом ему в плечо. Так, будто он был её любимой подушкой, а не самым влиятельным мужчиной Британии. На секунду ей стало по-настоящему спокойно. По-настоящему безопасно.       — Мне с вами хорошо, мистер Холмс, — прошептала она. — Даже если вы немного Холмс...       — Благодарю, — усмехнулся он. — Ваша оценка польстила бы любому государственному деятелю.       — А вы? Вам хорошо со мной?       Он помедлил с ответом. Пальцы его медленно скользнули по её ключицам, будто запоминали каждый изгиб.       — Я никогда не думал, что смогу быть… настолько.       — Настолько что?       — Настолько счастлив.