Глава 3. Наставник

(Трек главы No One Knows — Queens of the Stone) Саймон проснулся в своей новой норе от  хлопка двери. Он сел, волосы растрёпаны. Спина ныла. Кажется эта кровать не предназначена для человека. Какое-то мебельное насилие. Где-то за стеной хлопнула ещё одна дверь — на этот раз, похоже, входная. Сколько время? Протянул руку к часам на тумбочке. 4:32. — Серьёзно? — хрипло пробормотал он. — Да ты издеваешься. Тишина. Не было даже привычного гула кондиционера. Только скрип половиц, быстро затихающий. Видимо, соседка была ранней пташкой. — Отлично. Завтрак в одиночестве, — пробормотал он, оттягивая ворот футболки и обмахиваясь. — Хорошее начало дня. Кухня встретила его запахом... кофе? Он заглянул внутрь. На столе стояла чаша с горячим кофе в металлической кружке, а рядом записка. Почерк — резкий, угловатый, женский. "Целиться в соседа— плохо. Считай это извинением. Не радуйся. Это разовое явление." Саймон молча прочитал, хмыкнул. — Агрессия с бонусом. Оригинально. Он взял кружку, обжёг пальцы, отпил. Крепкий. Почти как дизель. Неплохо. Он присел за стол, глядя в запылённое окно кухни. Утро только начиналось, но уже было ясно, день будет долгим. Очень долгим. Кофе он уже мысленно поставил в графу "единственное светлое пятно дня". Часа через полтора Саймон уже шел к парковке, где его ждал арендованный старый Ford Bronco 96-го года, который, на удивление, завёлся с первого раза. На небе ни облачка, солнце начинало прожигать горизонт. На термометре + 86 по Фаренгейту (30°С), и это в шесть утра. Дорога до базы заняла пятьдесят семь минут. Он насчитал пять дохлых койотов на обочине и одну надпись "Вернись ко мне, Шейла" на стене старой заправки. В Аризоне романтика была на каждом углу. База встретила его скучным ангаром, бетонной стеной и забором с колючей проволокой, который больше подходил тюрьме, чем военному объекту. На КПП его встретили молча, с кислым видом. Сержант Джексон ждал у входа в административный блок, курил электронку и зыркал на часы. — Ты опоздал на две минуты, — сказал он без злобы. — Надеюсь, это не будет системой. — Больше не повторится, сэр. — Не называй меня сэр, я не твой командир. И не твой папочка. Просто Джексон. Пошли. Познакомлю тебя с "цветами жизни". Рекруты. Седьмая группа. Молодые, злые, уверенные, что их не убьёт ни радиация, ни дезгидратация, ни скука. Переубедишь их, и я тебя угощу пивом. Саймон усмехнулся. — Это мотивация? — Нет, это просто правда жизни, — сказал Джексон и распахнул тяжёлую металлическую дверь. Изнутри пахнуло потом и пылью. — Добро пожаловать, наставник, — сказал он, будто произносил приговор. — Эти детки — теперь твоя головная боль.