Часть 2

Домой я приезжаю за полчаса до назначенного времени. Поднявшись в свою комнату на втором этаже семейного дома, торопливо раздеваюсь. Тщательно расчёсываю волосы, собирая их в аккуратный пучок на затылке. Я редко использую декоративную косметику, но сегодня рисую аккуратные стрелки на веках и густо крашу ресницы. Тонкий браслет на запястье. Капелька любимых духов. Накануне я перебрала весь гардероб в поисках подходящего наряда и остановилась на брючном костюме. Надеваю брюки и шёлковый топ, на ноги – классические лодочки на шпильках. Глубокий вдох и медленный выдох перед зеркалом – я готова. Спустившись вниз, нахожу отца в любимом кресле у незажжённого камина. — Здравствуй, папа, – приветствую его и наклоняюсь, чтобы запечатлеть поцелуй на щеке. — Успела всё - таки, – бурчит он укоризненно. — Я же обещала, что буду вовремя, – говорю мягко. – Я заезжала к маме. Отец поджимает губы и отводит глаза. Меня возмущает его реакция на слова о маме, отсутствие банального интереса к её состоянию, но я не решаюсь сказать ему об этом. — Расскажи мне, кого мы ждём в гости, – прошу я. Отец заметно хмурится, а его крупные пальцы белеют от того, с какой силой он влезает их в подлокотники кресла. — Саша Белов и Витя Пчёлкин, – говорит он отрывисто, – Крупные игроки в непростое время. Очень важно произвести на них впечатление. Теперь уже моя очередь хмурится. Не в стиле отца пытаться произвести на кого-либо впечатление. Сколько его помню – он отличался властным авторитарным характером и не принимал в расчёт ничьё мнение, кроме своего. Должно быть, для него действительно важен этот обед и эти люди. — Пап, – зову его мягко. Я в очередной раз поражаюсь переменам, произошедшим в нём. Бледное лицо, тени под глазами, углубившиеся линии морщин. — Ты уверен, что хорошо себя чувствуешь? – спрашиваю я, протягивая ему руку. — Всё хорошо, — он порывисто сжимает мою ладонь, даже не осознавая, что причиняет мне боль. – Пойдём встречать гостей. Ещё до того, как раздаётся звонок, отец распахивает входную дверь, пропуская в холл двоих – серьёзного брюнета и блондина. Вежливая улыбка застывает на моём лице. На долю секунды у меня возникает ощущение, словно кто-то специально выбил почву из-под ног, и на этот раз я сама цепляюсь за отца. Разве такое возможно? Этот блондин – тот самый, в машину которого я врезалась без малого неделю назад!