Часть 4

Польша, военная база под Белостоком Капитан Жюльен Моро, офицер французской армии, сидел у окна столовой базы НАТО, глядя на серый горизонт над лесами Подляского воеводства. Его поднос был пуст, кофе остыл. Третий день он не выходил за периметр. — В Латвии снова что-то бахнуло, — бросил британец с соседнего стола, листая планшет. — Говорят, партизаны. Уложили колонну на трассе А9. Восемь убитых. — И? — хмыкнул Жюльен. — Что скажет верховное командование? Опять озабоченность? — Озабоченность и глубокое беспокойство, — уточнил испанец, не поднимая глаз от карточной игры. На базе стояли три батальона: французы, испанцы и британцы. Все ждали приказов. Все были готовы. Но приказы не поступали. Берлин молчал. Брюссель молчал. Варшава — молилась. На плацу стояли "Леопарды", чехи гоняли дроны на учениях, англичане проводили стрельбы. Всё — в пределах полигона. За границу — ни шагу. — Мы с тобой, Прибалтика, — гордо говорили в новостях. Но в реальности — никто не хотел тронуть русского медведя. А ещё меньше — влезать в драку с Северной Кореей. — У нас что, армия для пресс-релизов? — тихо сказал Жюльен, глядя, как по плацу маршируют новобранцы. — А ты хочешь туда? — спросил его напарник, лейтенант Жирар. — Нет. Я хочу, чтобы если уж нас сюда пригнали — мы не прятались за страхом. Люди умирают в Нарве. Латыши в лесах — герои, пока мы тут соусы на обед выбираем. Жирар пожал плечами. — Это политика, не армия. Мы — просто фон. Вечером Жюльен вышел к ограждению базы. Через поле, вдали, тускло мерцали границы Литвы. Там, где уже давно гремели взрывы, а люди больше не верили в помощь. Он прижал лоб к холодной сетке. — Мы тут, — прошептал он. — Только вас это не спасёт.