11. Он рядом

Утро было как всегда. Медленно тянущееся солнце, ленивые облака над головой и тёплый кофе, который я так и не допила. Но сердце — оно уже проснулось. Оно уже ждало. Ждало встречи. Когда я вошла в аудиторию, он уже был там. Сидел у окна, с чуть нахмуренным лбом, что-то печатал в телефоне. Его волосы, чуть небрежные, мягко спадали на лоб. Свет скользил по его щеке, и я заметила — ресницы у него такие длинные. Смешно, правда? Ты думаешь, ты всё уже запомнила, а потом снова находишь в нём что-то новое. И снова влюбляешься. По-другому. По-новому. Я заняла место чуть позади и сбоку. Как всегда. Так, чтобы видеть, но не мешать. Чтобы быть рядом, но не рядом. Он поднял глаза. На миг — просто миг — и посмотрел в мою сторону. Без улыбки. Просто взгляд. Но этого было достаточно. Моё дыхание сбилось. Сердце заколотилось громко, будто кто-то постучал изнутри. — Привет, — прошептала я, не вслух. Внутри. Он не ответил. Конечно. Он не слышал. Но это было неважно. Он был здесь. И я — здесь. Преподаватель что-то рассказывал, а я... Я ничего не слышала. Вся моя вселенная сидела на три парты впереди. Каждое его движение — как музыка. Как стихи без слов. Он теребил ручку, потом поднёс её к губам. Задумался. Записал пару слов. И я старалась запомнить это. Эту тишину, наполненную им. Иногда мне казалось, что он чувствует мой взгляд. Будто знает, что я рядом. Но не поворачивается. И не уходит. А внутри — всё клокотало. Надежда тихо жила в груди, как свеча. Светила. И обжигала. И тревога росла с каждым взглядом. А вдруг он поймёт? А вдруг — отвернётся? Или хуже — посмотрит с жалостью? Но нет. Пока что он просто был. И этого было достаточно, чтобы я писала, училась, дышала. Для кого-то это просто обычный день. А для меня — маленькая жизнь. Где он сидит рядом. И всё внутри — живёт.