Всё что осталось

Он проснулся в 3:47 ночи. Не от сна, а от пустоты. Такой, которая не отпускает, даже когда закрываешь глаза. Такой, которая лежит под кожей, под ногтями, в лёгких. Окно было открыто. Ветер гонял занавески, как будто звал его куда-то. Джонхан посмотрел на небо. Тусклое. Без звёзд. — Слишком долго, да?.. — тихо произнёс он. — Я ждал слишком долго. Он нашёл блокнот. Обычный, серый. Почти пустой. И начал писать. Не письмо, нет. Слишком поздно для писем. Просто мысли. > "Мы были светом. Мы сгорали. Ты ушёл — и я стал пеплом." Страница дрожала от его руки. Он вспомнил, как Вону когда-то держал его за плечи и говорил: > "Если ты сломаешься, я не переживу это, ясно?" А потом Вону исчез. Все исчезли. Он положил блокнот на подоконник. Рядом — фотографию. Где все. Где они ещё здесь. Одел белую рубашку. Ту самую. Как будто это было что-то важное. Как будто он хотел быть "в нём", когда отправится туда, где, возможно, снова будет полный состав. Ему не было страшно. Было просто тихо. Усталость стала больше страха. — Прости, — прошептал он, — я правда старался. Когда наступило утро, свет пролился на комнату, но Джонхан его не увидел. Всё, что осталось — фотография, блокнот и чай, который так и остался нетронутым. Вторая кружка была всё так же тёплой, как будто кто-то всё же пришёл.