Время не властно.

Дневник Су Воскресенье. День, в который всё должно быть спокойно. Ну почти. Вчера мы с Ханылем так и не встретились — он ушёл “по делам” со своим великим Сухёком. Да-да, с тем самым. Боже, как он меня бесит. Самовлюблённый, наглый… и, чёрт возьми, красивый. А ещё у него эта тёплая, раздражающая улыбка. Такая, от которой хочется либо ударить, либо… поцеловать. СТОП. СОБЕРИСЬ, СУ. Хватит о нём думать. Он всего лишь брат твоего лучшего друга. Просто байкер с голосом дьявола и внешностью дорамного героя. Всё нормально. Короче. Сегодня иду к Ханылю. Вчера он написал, что покрасил волосы в красный. Красный, Карл. Я не уверена, кто дал ему на это добро, но мне срочно нужно это увидеть. Он же будущая звезда K-pop, а теперь ещё и ходячий логотип YouTube. Он пообещал что-то вкусное и новую игру, так что воскресенье обещает быть жирным, шумным и, возможно, очень смешным. Проверим. В гостях у Ханыля (или как не заржать при виде красной башки) Я трижды позвонила в дверь. Потом уже хотела пнуть. — ХАНЫЫЫЛЬ! — заорала я, привстав на носки. — Да иду я, чё орёшь, — донеслось ленивое, как воскресенье. Он открыл дверь — и я реально чуть не завалилась от смеха. — О. Мой. Бог. Передо мной стоит человек-перец чили. В пижамных штанах с мультиком, футболке и с башкой ярче, чем светофор на красный. — Ну как? — спрашивает с самодовольной ухмылкой. — Ты выглядишь, как будто сбежал из бойз-бэнда… прямо в пекло. — Значит, нормально? — Значит, офигенно. Просто психику не предупредил. Внутри пахло едой — он явно не соврал. — Курица с рисом, острый соус. Как ты любишь, — гордо сообщает. — Всё-таки у тебя есть сердце. Где-то под слоями понтов и сарказма. — Просто ты завидуешь моей харизме, рыжуха. — Я не рыжая. — Пока что. Он кидает мне носки, я устраиваюсь на полу. Привычка. На экране — приставка, в руках — крылышки, во рту — сарказм. — Опять этот перекачанный самурай? — спрашиваю, глядя на его выбор персонажа. — Ага, говорит та, кто берёт розоволосую фею. — Потому что она быстрая и стильная. В отличие от твоего гормонального монстра. Мы ржём, дерёмся в игре, подкалываем друг друга и едим как два тролля из интернет-мема. В какой-то момент он поворачивается ко мне: — Ну что, признаешь, что я тебя уделал не из-за волос, а по скиллу? — Не льсти себе, пылающий ты наш. Просто я сегодня добрая. — Запишу в дневник: “Су сегодня не ведьма”. Я в него — подушкой. Он в меня — чипсиной. Баланс. И вот уже вечер, и мы орем в голос от какой-то тупой анимации в игре. Он роняет пульт, резко прыгает за ним под диван. — Господи, ты как будто учишься в цирковом колледже, — закатываю глаза. И тут… — Кто тут орёт, будто дом горит?.. — раздаётся знакомый голос. ЧЁРТ. На пороге появляется он. Сухёк. Без. Майки. С растрёпанными волосами. И в чёрных спортивках, которые, видимо, были надеты на бегу. — Ой, извини, мы не знали, что ты спишь, — спокойно говорит Ханыль. А я… Я сижу с куском курицы во рту и внутренним криком. ОН. БЕЗ. МАЙКИ. Какой там “в гости пришла”. Я пришла сдаться. — Всё норм. Просто потише, — бурчит Сухёк, зевает и… улыбается. Той самой чёртовой тёплой улыбкой. И уходит. Как будто не только что переехал меня визуально. — Ты мог бы предупредить, что у вас тут живёт греческий бог! — шепчу в ярости. — Ты про Сухёка?.. Да он просто старший брат. — Просто старший брат?.. — Что, умираешь от вида торса, да? — ржёт Ханыль. — Я НЕ УМИРАЮ. — Ага, ага. Щёки у тебя, как мои волосы. Подушка снова летит в цель. Он верещит от смеха. И тут всё стало мокрым (не в том смысле, извращенцы) Мы и не заметили, как стемнело. За окном грохнул гром, и начался ливень. Не просто дождик — настоящая тропическая жесть. — Класс, — бурчу я. — Плывём домой. — Ну, удачи тебе в кедах, — фыркает Ханыль. — Спасибо за сочувствие. Обожаю школу с промокшими носками и начинающейся пневмонией. В комнату снова заходит Сухёк. Уже в майке. Хотя всё ещё… ну ты поняла. Он кидает взгляд на окно, потом на меня. — Серьёзно? Пойдёшь в это? — Ну, как бы я тут не живу. Хотя Ханыль явно за. — Я подвезу. СТОП. ЧТО. — Что? — Всё равно собирался заехать за зарядкой. Заодно подкину тебя. Я успела лишь глянуть на Ханыля — тот пожал плечами, будто “ну логично”. Я уже натягивала кеды, с видом “мне всё равно”, хотя внутри… ну, скажем так, кеды были не единственное, что подскользнулось. Через пять минут я сидела в его чёрной BMW. Капли на стекле. Одеколон. Руки на руле. Полуулыбка. Ну и я. Просто в теле. Но не в себе. — Завтра в школу? — вдруг спросил он. — Ага. Убейте меня. — А помнишь, как ты в тапках пришла на первое сентября? — ТЫ ЧТО? — Ханыль показал фотки. Это было круто. — Убью его. Потом тебя. В тапках. С веником. Он смеётся. Слишком тёпло. Слишком… всё. У дома он оборачивается: — Завтра не забудь куртку. Может быть холодно. — Ты что, заботишься? — Возможно. А может, просто не хочу, чтобы ты заболела и сорвала репетицию Ханыля. — А, ну тогда ладно. Всё ради звезды. Он улыбается. Шире обычного. — Спокойной ночи, Су. — Пока, Сухёк. И… спасибо. Я выскочила под дождь, добежала до двери, захлопнула её и… ЧТО. ЭТО. БЫЛО.