8 - Системные неполадки

Первым пришло ощущение холода. Твёрдый, пыльный дуб под спиной. Потом — тишина, настолько гнетущая, что в ушах звенело. Нейтан открыл глаза, и его взгляду предстали тёмные своды Большого Зала, подсвеченные первыми лучами утра. Он всё ещё был на балке. Ну что ж, хоть не свалился. Значит, не ворочаюсь. Или мне просто повезло. Он попытался мысленно потянуться к воспоминаниям о вчерашнем дне, и... мир щёлкнул. Анализ — Критический успех. Это было не просто воспоминание. Это был многослойный отчёт, разложенный по полочкам. Каждое слово, каждый взгляд, каждый тактический просчёт в Слизерине. Данные текстовым потоком, холодным и безоценочным. Но за этим потоком стояло нечто новое. Ощущение... резервуара. Глубокого, дремлющего где-то в груди. Единицы чародейства. Он не знал этого названия, но понимал суть — это был бензин для двигателя, встроенного в его душу. Он смутно представлял, что может сделать, поднеся к нему спичку, но сам механизм поджига пока был для него магией. Его мысли, будто сами собой, переключились на него самого. На его поведение. И тут его будто окатило ледяной водой. Со стороны, глазами этого нового, холодного аналитика, он выглядел... нелепо. «С бодуна»? Серьёзно? Это была лучшая отмаза, которую смог выдать его мозг, пока его старые нейронные пути коротлило от новой прошивки? Он пролистал внутренний лог дальше. Застывания. Провалы в восприятии. Момент со Шляпой. Это не было простым волнением. Это был конфликт. Глубинный, фундаментальный разлом. Драка между его старым «Я» — тем самым парнем, который гордился своим здравомыслием и хоть и не считал себя гением, но уж точно был не дурак, — и... Этим. Новой прошивкой. Чародеем. Сущностью, чьи мысли текли с такой бесчеловечной скоростью, что его привычное «я» просто не успевало их осознать, порождая торможение и сбои. Вот в чём дело, — с горьковатым осознанием пронеслось у него в голове. — Это не я тупил. Это мой собственный мозг начал работать на частотах, несовместимых с моим прежним самомнением. Ладно, Кросс. Давай по порядку. Если я могу анализировать мир с такой скоростью, то почему бы не проанализировать самого анализатора? Он сосредоточился на своём мыслительном процессе, пытаясь измерить сам себя. И он увидел. Не цифры, а... масштаб. Ёмкость. Пределы, которые он когда-то считал потолком, теперь были лишь стартовой площадкой. Его ментальные статы... по меркам той самой игры, что была вшита в его память, они были уже далеко не 10. Где-то в районе 16. Все в районе 16. От этой мысли у него перехватило дыхание. И тогда его мозг, уже на автопилоте, полез туда, куда его даже не просили. Он попытался прикинуть, сколько заклинаний он теперь «знает». И его сознание выдало... не список. Не 6 заговоров и не 15 заклинаний. Это был каталог. Огромный, структурированный архив. Все заклинания чародея до пятого уровня. Все. До единого. Знания текстовым потоком, готовые формулы, жесты... но без глубинного понимания как и почему они работают. Поздравляю, — мысленно усмехнулся он сам над собой. — Владею словом, но не разумею им? Как тот попугай, что заучил весь учебник по квантовой физике, но продолжает клевать корм из своей тарелочки. Он был свалкой информации. Ходячей энциклопедией, которая пока не научилась мыслить категориями этих знаний. Он снова погрузился в себя, пытаясь нащупать границы этого внутреннего архива, найти хоть какой-то индекс или оглавление. Слова, образы, схемы магических жестов проносились вихрем в его сознании. Он был так поглощён этим процессом, что... [Очередной провал на восприятие. И почему я не удивлен?] ...что мир вокруг просто перестал существовать. Время сжалось в точку. Он не видел, как первые лучи солнца сменились ровным свечением, пробивающимся сквозь облака на заколдованном потолке. Не слышал ни единого звука. Резкий, сочный аромат жареного бекона ударил ему в ноздри, как физическая пощечина. Нейтан вздрогнул и моргнул, буквально выдернутый из глубин собственного разума. Он опустил взгляд вниз, в зал. И застыл. Ещё секунду назад бесконечные столы внизу были абсолютно пусты. Теперь же они ломись от еды и напитков. Золотые тарелки, кувшины с тыквенным соком, горы тостов, яичница... Всё это появилось бесшумно, мгновенно, пока его сознание блуждало в лабиринтах собственного черепа. Чёрт возьми... — это была единственная связная мысль. Он так увлёкся внутренней настройкой, что пропустил самое настоящее магическое шоу, устроенное прямо у него под ногами. Скоро студенты начнут сходиться на завтрак. Пора было выбираться с его чердака. Спускаться вниз, цепляясь за каменные выступы? Слишком примитивно и рискованно. В его новом ментальном каталоге тут же всплыло решение — «Падение перышком». Логично, — мелькнула мысль. — Если я начну активно применять это всё на практике, возможно, то может быстрее освою. Теория без практики — мёртвый груз. Он сосредоточился, мысленно произнёс команду... и почувствовал, как магия послушно откликнулась. Получилось! Он шагнул с балки. И тут же понял, что допустил классическую ошибку новичка. Он не учёл горизонтальную составляющую. Заклинание безупречно погасило скорость падения, но не отменило его начальный импульс. Вместо того чтобы плавно опуститься на пол, он описал в воздухе изящную дугу, словно пушинка, подхваченная ветром, и приземлился прямиком на стол Гриффиндора. Точнее, не на стол, а в его центр, в самое сердце праздничного завтрака. Раздался глухой удар, взметнулось облако пара, и его ноги по щиколотку утонули в гигантском блюде с хрустящими жареными цыплятами. Наступила секунда ошеломлённой тишины. Нейтан выдержал её, окинул взглядом свой «посадочный модуль» из теста и куриного мяса и мысленно вздохнул. Ну что ж. Первый самостоятельный полёт завершился креном на... куриный курс. Зато теперь у гриффиндорцев будет правильное питание. На завтрак — овсянка, сер. Без масла. Здоровее будут. Он спрыгнул со стола на каменный пол, уже направляясь к выходу и стараясь не смотреть на куриные последствия своего приземления. И вот тогда он это заметил. Его ботинки были идеально чистыми. Ни крошки, ни пятна жира. Даже пыль с балки исчезла. И он даже не почувствовал, как кастовал заговор. Ни шепота, ни жеста. Просто мимолетное желание избавиться от грязи — и магия послушалась, отработав быстрее, чем он успел осмыслить само действие. Он уже спрыгнул со стола на каменный пол и сделал несколько шагов к выходу, стараясь не оглядываться на куриный апокалипсис. И лишь тогда, в движении, его мозг как бы «догнал» собственное тело и выдал отчёт о проделанной работе. ...цель: очистка обуви от органических остатков. Метод: применение заговора «Фокусы». Результат: достигнут. Он замер на мгновение, осмысливая этот внутренний отчёт. Он не решил прочитать заклинание. Он даже не почувствовал привычного щелчка воли. Просто мимолетное, почти бытовое желание избавиться от грязи — и его магия уже отработала, быстрее, чем он успел это осознать. Ботинки были идеально чистыми. В голове сама собой всплыла строчка из старой книги: «Всё чудесатее и чудесатее!» И тут его осенило. Так ведь и «Высшую невидимость» вчера он кастовал точно так же! Без жестов, без слов. Воспоминания-знания, вшитые в разум, тут же выдали справку: чародеи не зубрят заклинания в библиотеках. Их сила — в самой их сути. Они могут применять магию с пеленок, даже не понимая её законов, повинуясь чистой воле. Горьковатая ухмылка сама собой сорвалась с его губ. С одной стороны — восторг. Ему не нужно было пробиваться через годы учёбы, эта сила была дарована ему априори, как дыхание. С другой — холодный, рациональный ужас. Если его сила проявляется сама, бесконтрольно, то любая его случайная мысль или эмоция может выдать его с головой. Вот и всё. Аут. Он направился к выходу, на его лице — привычная маска безразличия. План «притвориться обычным студентом» трещал по швам. Теперь его главной задачей стало не изучение магии, а её сдерживание. Поставить внутренний блок на собственные инстинкты — вот что от него теперь требовалось. И это обещало быть куда сложнее, чем выучить пару заклинаний.