10 чертовых лет

--- Вводная. Егор надел виар-шлем. Не в лаборатории, не по заданию — просто купил, потому что было скучно, потому что Джон предложил, потому что хотелось сбежать из реальности, где работа, долги и бесконечные серые будни. Шлем был старый, с рукописной надписью на затылке: «Не выключать». Он думал, что играет несколько часов. Может, день. Максимум — два. Он очнулся в пустой комнате. Шлем валялся на полу, разбитый, сгоревший. В окно светило солнце — слишком яркое, слишком жёлтое. Егор вышел на улицу и понял, что не знает этого города. Дома стояли те же, но стёкла выбиты, машины ржавые, на дорогах — трава. Его не было десять лет. --- Главное. Людей нет. Совсем. Егор обошёл свой район, центр, спальные кварталы, парки, вокзал — пусто. Ни трупов, ни скелетов, ни признаков борьбы. Люди просто исчезли. Как будто их никогда и не было. Кроме одного. Джон сидел на крыше их старой школы, свесив ноги, и смотрел на закат. Он не постарел — в виртуальности время для него не шло. Он ждал. Десять лет. Каждый день забирался на эту крышу и смотрел на дорогу, ведущую из города. — Я знал, что ты вернёшься, — сказал Джон, когда Егор вылез наверх, тяжело дыша. — Шлем сломался, да? — Я не знаю, что случилось, — ответил Егор. — Где все? — Ушли. Или исчезли. Я не понял. Я вылез из шлема через три дня после тебя. Думал, ты в туалете. А тебя не было. И машин не было. И людей. Только я и тишина. — Десять лет, — сказал Егор. — Меня не было десять лет. — А мне показалось — десять минут, — ответил Джон. — Я ждал. Ты пришёл. Они замолчали. Закат был красным, как на старых фотографиях. ---