Часть 3

Анзор толкнул тяжелую дверь гримёрки Ларионова, пытаясь на ходу нацепить привычную маску безразличия. Он всё ещё чувствовал на плече тяжесть руки Ильи и эхо его слов, но реальность обрушилась на него мгновенно. В коридоре, прислонившись к стене прямо напротив двери, стоял Артём. Вид у Бесова был скверный: бледный, с лихорадочным блеском в глазах, он выглядел как человек, который только что проиграл войну, но всё ещё сжимает в руке обломок меча. Увидев выходящего Анзора, Артём медленно выпрямился. — И что ты там делал? — голос Артёма прозвучал резко, почти обвиняюще. — У Ларионова. Ты теперь у нас тоже по фокусам и душеспасительным беседам? Но Артём шагнул наперерез, преграждая путь. Он сократил дистанцию так сильно, что Анзор почувствовал запах его парфюма, смешанный с запахом стресса и сигарет. — В глаза мне посмотри, — потребовал Артём. В его голосе сквозила горечь после дуэли с Терлецким. — Ты меня весь вечер избегаешь. Сначала там, когда Виталий нес этот бред, теперь здесь. Ты тоже считаешь, что он был прав? Тоже пришел к Илье обсудить, какой я неудачник? Анзору хотелось закричать, что всё ровно наоборот. Что он готов глотку перерезать любому за этот взгляд Артёма. Но вместо этого он сжал челюсти так, что заболели скулы. — Ты несешь чушь, Бесов, — тихо сказал он, борясь с желанием коснуться его плеча. — Ларионов тут ни при чем. И Терлецкий тоже. — Тогда почему ты дрожишь? — Артём прищурился, вглядываясь в лицо друга, и в его взгляде на мгновение промелькнуло что-то похожее на пугающую догадку.