Часть 2: Белое на белом

Первым, что вернулось к Квисту, был запах. Резкий, бьющий в нос аромат антисептика и чего-то аптечного. Он попытался открыть глаза, но веки казались склеенными. Горло пересохло так сильно, что каждая попытка сглотнуть напоминала движение наждачной бумаги. — Эй, только не дергайся. Ты в больнице. Голос Аллиазо звучал непривычно тихо и... надломленно. Квист наконец разлепил веки. Белый потолок, белые стены, белая простыня. Ослепительная чистота после того темного «месива», в котором он находился последние часы перед обмороком. Квист попытался приподняться, но рука, в которую была вставлена игла капельницы, налилась свинцом. На губе он почувствовал стягивающую корку — напоминание о том самом кроvавом привкусе, который преследовал его на стриме. — Рекорд... — это было единственное слово, которое он смог выдавить. Аллиазо, сидевший на стуле рядом с кроватью, закрыл лицо руками, а потом тяжело вздохнул. — Ты чуть не отъехал в прямом эфире, а думаешь о цифрах на экране? Ты хоть понимаешь, как это выглядело со стороны? Ты просто перестал отвечать и рухнул. Чат чуть с ума не сошел, я полчаса вызывал тебе помощь через твоих знакомых, пока висел в Дискорде и слушал тишину в твоей комнате. Квист отвел взгляд к окну. Там догорал закат, окрашивая небо в те же багровые тона, что он видел на своем лице в отражении монитора. — Я должен был закончить, — глухо отозвался он. — Если бы я остановился... всё было бы зря. Все эти бессонные ночи, всё истощение. — Ни один рекорд не стоит того, чтобы мы потом читали некрологи, — отрезал Аллиазо. Он подошел ближе и поставил на тумбочку стакан воды. — Ты победил. Весь интернет гудит о твоем времени. Но посмотри на себя. Ты бледнее этой палаты. Квист медленно взял стакан свободной рукой. Пальцы всё еще мелко дрожали. Он сделал глоток, смывая металлический привкус, который, казалось, въелся в саму память. — Теперь ты отдохнешь, — Аллиазо положил руку ему на плечо. — Никаких стримов. Никаких мышек. Пока врачи не скажут, что ты снова похож на живого человека, а не на призрака из Майнкрафта. Квист закрыл глаза. Внутренняя буря, которая гнала его вперед все эти годы, затихла. Впервые за долгое время ему не нужно было никуда бежать. Он победил своего главного врага — собственное бессилие, но цена этой победы навсегда осталась тонким шрамом на нижней губе. — Ладно, — прошептал Квист, чувствуя, как его снова клонит в сон, но на этот раз — в спокойный и глубокий. — Отдохну. Но корона... она ведь осталась у меня? Аллиазо не выдержал и коротко усмехнулся, поправляя ему одеяло. — Куда она денется, принц. Спи уже.