Часть 7. Бредовый сон

Когда Рейвен возвращалась домой после пикника, её взгляд случайно упал на что-то у калитки. Камень. С надписью. Она подошла ближе и прочитала: "Занеси мне мой платок. Завтра. В 19:00." Рейвен хмыкнула и усмехнулась — письмо на камне, серьёзно? Ну да, конечно, это его стиль. Ни "привет", ни "пожалуйста", только приказ да точное время. И всё же... ей стало как-то тепло. Невольно. Словно под кожей прокатилось электричество. Непонятное волнение, тревога… и что-то ещё, что она не хотела называть. Завтра в 19. Отдать платок. Просто платок. Только и всего, — пыталась она внушить себе, но мысли сами собой начинали рисовать диалоги, сцены, реплики. Она отгоняла их, но они возвращались. Чтобы отвлечься, она занялась рассадой. Маленькие эко-горшки, аккуратно разложенные семена, мягкая земля под пальцами. Это занятие успокаивало. Даже гордость в груди появилась: я и огород. Кто бы мог подумать пару месяцев назад? После душа, она устроилась в постель. Взяла гитару, перебрала струны, сочинила пару строк и на мгновение ей показалось, что она даже забыла его имя. Но, увы. Не сегодня. Она устала, день был насыщенный. Почему бы не лечь спать пораньше, чтобы завтра иметь силы на разговор? Рейвен заснула. Ей снился Себастьян. Они были у него в комнате. Сидели вдвоём у стола для настольных игр. Он предложил ей выбрать персонажа. — Волшебник, — сказала Рейвен. — Острый ум — лучший клинок. И началась партия "Хроники Соляриона". Он — мастер. Она — игрок. Выбор за ней. И чтобы получить рейтинг A, она прошла путь: вход с парадного, бой со скелетом, щит над друзьями, разрушение капсул. Кульминация — отражённая стрела в лицо босса. Победа. Все происходит слишком быстро. Рейвен не успевает замечать как цвета в ее сне сменяются с привычных на более тёплые, даже чуть приглушённые. Её сознание не может сфокусироваться на одном моменте, словно кто-то матает ленту с кадрами из фильма. Себастьян смотрел на неё с удивлением. — Ты никогда раньше не играла? — спросил он. — Никогда. А у игроков и правда полная свобода? — Если мастер позволяет — да. — То есть… я могу сделать всё, что захочу? Он кивнул. — Всё. Хоть наколдуй зельё любовное, смотри. И вдруг... сцена меняется. Она снова у него в комнате, но они уже сидят на полу. В руках пузырёк с розовым зельем. Он делает глоток. Потом она. Всё расплывается, как в дымке. Губы. Плечи. Прикосновения. Они на полу, прямо перед столом для ДнД. Его руки на её талии, её губы на его шее. Фигурки с грохотом падают на пол, одна — прямо на голову. Они смеются сквозь поцелуи. Себастьян берёт фигурку волшебника и кладёт ей на грудь. — И куда же я должен переставить фигурку, чтобы победить финального босса? — шепчет он. Смущение обжигает. Реальность расслаивается. Рейвен резко просыпается. Это было чересчур. Слишком насыщенный сон, с неожиданным поворотом событий, которые она не хотела видеть у себя во сне. — Что за бред мне снится… — шепчет она, кладя себе на лицо холодную ладонь. На часах — шесть утра. Ещё слишком рано, чтобы вставать. Рейвен переворачивается на другой бок, натягивает на себя одеяло. В комнате прохладно. Говорят, если спать в холоде, могут присниться странные, даже бредовые сны. И вот он снова. Рейвен сидит на мотоцикле. Она — водитель. На ней облегающий чёрный костюм и шлем. Дорога перед ней ровная, трасса уходит вдаль. Садится солнце. Оранжевое, тёплое, как вспоминание детства. Она ощущает себя свободной. Счастливой. Вдруг становится ещё теплее. Это не солнце — её бёдра охватывают чьи-то руки. Себастьян. Он сидит сзади, тоже в шлеме. Лица не видно, но голос — его. — Следи за дорогой, — шепчет он. — Иначе мы разобьёмся. Его руки скользят по её бёдрам, поднимаются к талии. С каждой секундой прикосновения становятся всё отчётливее. На фоне звучит её любимая песня — Suspicious от Larry Lovestein, но с игровыми нотами, будто с неонового танцпола. Что-то между романтикой и опасностью. Она чувствует, как её тело отвечает на его движения. Ей приятно. Слишком. — Следи за дорогой… — повторяет он. Его голос будоражит её тело и нервы. Она чувствует как его руки покачивают её бёдра, словно это он управляет дорогой, а не Рейвен. Словно он перекладывает ответственность за свои действия на неё. Эта фраза начинает крутиться в голове. Разум затуманен. Он будто гипнотизирует её своими руками. Но где-то внутри Рейвен осознает. Это сон. Это всего лишь сон. И я могу им управлять. Она решает: надо разбиться. Сейчас. Сильный поворот. Скрежет. Бах. Мотоцикл разлетается в дребезги. Её тело отлетает прочь. В замедленном падении она тянет руку к нему, но расстояние между ними растёт. Он — где-то там, она — здесь. Не достать. Это как тогда. Когда она взяла всё в свои руки и вышла из отношений, которые разрушали её. Себастьян — не он. Но сон снова напомнил, что свобода — это когда ты держишь руль. Даже если потом придётся упасть, лишь бы не потерять себя.