Глава 6.Почти

Глава 6. Почти Иногда самое опасное — это не бой. И даже не то, что после него остаётся. А тишина, которая приходит между двумя людьми, которые слишком много друг другу не сказали. Я замечаю это не сразу. Сначала — просто ритм. Грейнджер ходит по убежищу так, будто пытается запомнить его стены. Слишком внимательно смотрит на каждую трещину, на каждый защитный символ, на каждую мелочь, которая здесь явно живёт дольше, чем должна. Контролирует. Как всегда. И всё равно — это уже не то напряжение, что было в начале. Оно другое. Более тихое. Более опасное. — Ты не спал, — говорит она. Я поднимаю взгляд от карты. — Я спал. — Это не сон, если ты сидишь над картой и выглядишь так, будто хочешь кого-то убить. Я усмехаюсь. — Доброе утро тебе тоже, Грейнджер. Она игнорирует это. Садится напротив. Слишком спокойно. Слишком близко к столу, за которым я работаю. — Ты опять не сказал мне, что именно ищешь, — говорит она. — Я говорил. — Ты говорил общими словами, Малфой. Я откладываю перо. Смотрю на неё. — Ты всегда такая? Или это только со мной? — Какая? — Как будто если тебя не накормить всей правдой сразу, ты начнёшь грызть чертовы стены. Она чуть наклоняет голову. И, чёрт, на секунду мне кажется, что она сейчас улыбнётся. Не улыбается. Конечно нет. — Я просто не люблю, когда меня держат в неведении, — отвечает она. Тишина. Но она уже не колкая. Она… привычная. Это хуже. Я снова возвращаюсь к карте. — Нам нужно понять, кто следующий, — говорю я. — Следующий что? — Следующий, кого «исправят». Она замирает. Пауза. И потом тише: — Ты правда думаешь, что это слово нормальное? Я усмехаюсь. — Они считают его нормальным,- Она сжимает пальцы на краю стола. Я замечаю это. И почему-то не отвожу взгляд. — И ты тоже когда-то считал это нормальным, — говорит она. Я молчу секунду. — Да, — отвечаю честно. Это слово висит между нами дольше, чем должно. Она не отводит взгляд. Я тоже. И вот в этом вся проблема,блять. Потому что раньше я бы уже ушёл. Или закрылся. Или сказал что-то, чтобы разрушить момент. Но сейчас я просто сижу. И смотрю на неё. И понимаю, что она тоже не двигается. Как будто любое движение сейчас что-то сломает. — Ты выглядишь усталым, — говорит она вдруг тише. Я коротко смеюсь. — Это потому что я устал. — Ты всегда так живёшь? — Как? — Как будто всё время ждёшь удара. Я отвожу взгляд. — Обычно не ошибаюсь. Пауза. Она встаёт. И я сразу напрягаюсь — рефлекс. Но она просто идёт к полке. Берёт какую-то старую книгу. Садится обратно. Слишком спокойно. Слишком близко. — Это место старое, — говорит она. — Да. — Но магия свежая. Я киваю. — Я обновляю защиту. — Ты не маг-артефактор. — Я и не должен им быть. Она смотрит на меня. И вдруг: — Ты научился этому сам? Я пожимаю плечами. — Пришлось. И в этот момент она смотрит иначе. Не как аврор. Не как следователь. Как человек, который внезапно понял, что перед ней не просто «бывший Малфой». — Это опасно, — тихо говорит она. — Всё здесь опасно, Грейнджер. — Не всё, — отвечает она. И это звучит слишком мягко. Слишком личностно. Мы молчим. И в этой тишине есть что-то неправильное. Как будто разговор ушёл не туда. Как будто он вообще не должен был становиться таким. Она подаётся чуть ближе к столу. И её рука почти касается моей. Почти. Я это замечаю сразу. И почему-то не отдёргиваюсь. — Ты всегда так делаешь, — говорю я тише. — Что? — Смотришь так, будто всё уже поняла. Она медленно выдыхает. — А ты всегда делаешь вид, что тебе всё равно. Я усмехаюсь. — Это не «делаю вид». — Ложь. Пауза. Она не убирает руку. И я тоже не двигаюсь. Это, наверное, и есть проблема. — Грейнджер, — говорю я наконец. — М? И в этом «м?» слишком мало защиты. Слишком много обычного человеческого присутствия. Я отвожу взгляд первым. — Забудь. — Нет, — тихо отвечает она. И вот это уже опасно. Потому что она не спорит. Она остаётся. Слишком долго. Слишком близко. И ничего не происходит. Но именно в этом и проблема. Потому что иногда «ничего» — это просто то, что ещё не случилось.