зелья2

Сентябрь, пятый курс. Первое занятие. — Парные проекты на семестр, — объявляет Снейп, развевая мантией у доски. — Тема: «Укрепляющие эликсиры: теория и практика». Пары выбраны мной. Жалобы не принимаются. Он называет имена. Моё сердце колотится, когда он добирается до буквы «Б». — Мисс Блэк. Вы будете работать с... мистером Уизли. Тишина в классе. Звенящая. Фред сидит сзади, и я слышу, как он шепчет Джорджу: «Я умру, но умру счастливым». — Фредом или Джорджем? — уточняет Снейп, не поворачиваясь. — Мне всё равно. Вы похожи. — Фред, сэр, — отвечает он. — Я хотя бы не взрываю котлы на первом занятии. — Врёт, — шепчет Джордж. — Я взрываю реже. Я медленно поворачиваю голову. Фред улыбается мне такой счастливой улыбкой, что хочется ударить его. Или поцеловать. Или и то, и другое одновременно. — Уизли, — говорю я, когда мы пересаживаемся за один стол. — Ты умеешь варить зелья? — Нет. — Совсем? — Я умею их взрывать. Это тоже навык. — Если ты взорвёшь наш котёл, я превращу тебя в ингредиент. — И какой ингредиент? — Костёр. Для драконьего корма. Он кладёт руку мне на плечо, и я сбрасываю её локтем. — Начинаем. Глаза сюда. Будешь делать то, что я скажу. — А если я не послушаюсь? — Умрёшь. — Романтично. --- Процесс пошёл. Я режу корни мандрагоры. Фред размешивает основу. Он делает это ужасно — слишком быстро, слишком сильно, бульон плещется через край. — Тише, Уизли! Это не твоя метла! — А что, если я буду представлять, что это метла? — Тогда у нас будет не Укрепляющий эликсир, а горючая смесь! Он замедляется. Ненамного. Добавляем лунный камень. Зелье светится приятным голубоватым светом. — Красиво, — говорит Фред. — Как твои глаза. — Не отвлекайся. — Я не отвлекаюсь. Я комплиментарно усиливаю продуктивность. — Твоя продуктивность — ниже плинтуса. — Зато настроение — выше потолка. Я бросаю в него щепотку порошка. Он чихнул, и зелье меняет цвет с голубого на розовый. — ЧТО ТЫ НАТВОРИЛ?! — Я чихнул! Это не моя вина! — Ты чихнул в зелье, Уизли! ЧЕЛОВЕК НЕ ДОЛЖЕН ЧИХАТЬ В ЗЕЛЬЕ! Снейп подходит к нашему столу. Медленно. Как палач. — Мисс Блэк. Мистер Уизли. Объяснитесь. — Это он чихнул, — говорю я. — А она меня спровоцировала, — парирует Фред. — Как? — Назвала мой котелок «репродукцией мозгового штурма». — Это был комплимент? — Нет. Это было оскорбление. Снейп переводит взгляд с меня на Фреда. Смотрит так, будто взвешивает, кого выгнать первым. — Вы будете работать над проектом отдельно. Мисс Блэк — письменная часть. Мистер Уизли — практическая. Если результат не устроит меня, вы оба получите «Н» (Ниже ожидаемого). — Но, сэр, — начинаю я. — Никаких «но», мисс Блэк. Вы сами выбрали себе партнёра. — Я не выбирала! — Жизнь не выбирает, мисс Блэк. Смиритесь. Он уходит. Фред улыбается: — Мы получим «Н», если я буду делать практическую часть. — Мы получим «П», потому что я напишу за тебя теорию. — Ты это можешь? — Я уже написала. Сейчас подпишу твоим именем. Фред открывает рот. — Ты... ты фальшивомонетчица? — Я прагматик. Бери пергамент и переписывай. --- Через две недели. Сдача проекта. Снейп читает мою работу. Медленно. С выражением, от которого хочется провалиться сквозь землю. — Мисс Блэк. Это лучшее эссе по укрепляющим эликсирам, которое я видел за последние пять лет. Я выдыхаю. — Мистер Уизли. Ваша практическая часть. Фред протягивает флакон с розовой жидкостью (той самой, розовой). Снейп нюхает. Крутит в руках. — Несмотря на непрофессиональный цвет, зелье... работает. Обнаруживается укрепляющий эффект. Вам повезло, Уизли. Ваша партнёрша вытянула вас. — Она всегда меня вытягивает, сэр, — говорит Фред с такой гордостью, будто это комплимент ему. Снейп присуждает нам «П». Высший балл. Я выхожу из класса с чувством, что пробежала марафон. — Астрея, — окликает Фред. — Ты гений. — Я знаю. — И красивая. — Я знаю. — И я тебя люблю. — Это ты только что сказал? — Да. Но ты сделала вид, что не слышала? — Я делаю вид, что ты идиот. — А я и есть идиот. Но ты меня любишь. Я не отвечаю. Но когда мы подходим к лестнице, я беру его за руку. Он ничего не говорит. Только улыбается. --- Вечер. Гостиная Гриффиндора. Фреду задают вопросы. — Как ты выжил? — спрашивает Ли Джордан. — Она же тебя чуть не убила на втором занятии! — Я нравился ей с первого дня, — пожимает плечами Фред. — Просто она выражает любовь через угрозы. — Это не любовь, это терроризм. — Какая разница? Результат тот же: я живой, счастливый и с «П» по зельям. Джордж качает головой: — Брат, ты потерял остатки разума. — Не было — не потерял. Все смеются. А я сижу в спальне Слизерина, смотрю в потолок и улыбаюсь. «Люблю», — шепчу я в пустоту. И никто не слышит. Кроме, возможно, мамы.