Глава 2. Ретро так ретро.

      С третьей попытки он выйграл. Это значит, что у него в кармане лежит две красные купюры, а на лбу — два красных следа от щелбанов. Этот гад делал их так больно, будто тренировался сотни раз… Но хотя бы деньги не забрал, а это уже что-то. Уже какая-то надежда на то, что будущее может стать чуточку лучше и предсказуемее.        Как же он, мать вашу за ногу, ошибался.       Если б он не взял ту визитку, не позвонил бы, он хотя бы точно был бы уверен в том, что будет находиться в своём родном городке. Но теперь и это у него отняли – привезли в старенькой «буханке» невесть куда, предварительно, конечно, навоняв в машине каким-то распылённым наркотиком.        Вот тут то реально и начались непредсказуемые вещи. И ясно, что всё, что было до, просто фигня…        Он встал с койки – неплохое начало. Ощупал живот, лицо, обвёл руки и ноги… Всё на месте, ничего не отрезали и не пустили с молотка на чёрном рынке. В штанах тоже полный порядок. Это самое главное, а то, что его лохмотья отобрали и дали спортивный костюм, кажущийся почему-то очень знакомым, так это же даже хорошо! И обувь новая, хоть и не очень стильная… Кажется, его батя такую лет десять подряд носил.        — Уф, не повезло, чел, — мимо проходят двое ребят чуть помладше его самого, — Ну ты только настрой не теряй, может и выйграешь что-то…        Он в недоумении пялится на парней. Те же с лёгким смешком выпячивают вперёд грудь: у обоих на мастерках слева какой-то случайный набор цифр. Он не запомнил или просто не разглядел, какой именно, потому что эти, по всей видимости, друзья не разлей вода ускакали вниз по лестнице.       «Ещё б за ручки взялись» – протекла желчная мысль.       Парень проводил их взглядом, и только тогда понял, что находится в большой, очень большой комнате с кучей деревянных кроватей, словно в детском саду каком-то. И на каждой лежали, сидели или даже стояли люди. Незнакомые ему люди. И у всех были номера, прямо как у этих двух… Вдруг он подумал и допетрил дедуктивным методом, что, наверное, должен быть и у него свой собственный номерок. Шерлок Холмс бы им точно гордился.        Он опускает глаза вниз на свою кофту... И с тихим стоном вновь падает на кровать: — Нет… Ну не-е-ет!       В уголке чёрным по белому красовался номер «013». Как чудно. Удача давно покинула бедолагу, но постоянно слала открытки, напоминая о своём отсутствии. Насмехалась, как стерва-бывшая…        Зато теперь ясно, чего на него так пялятся. Этот номер – точно клеймо… Будто он по умолчанию должен проиграть.       Пока он корчился от досады на своей койке, люди потихоньку стали сходиться, спускаться вниз и переговариваться. Кто-то обменивался своими конспирологическими теориями в духе : «правительство отобрало нас для военных экспериментов по созданию суперсолдат для борьбы с враждебным Западом»... Кто-то был на позитиве, пытался заводить новых знакомых. Кому-то просто было интересно, когда дадут и дадут ли вообще что-то пожрать.       Настоящее озеро образовалось из синих костюмов посредине комнаты... Надо бы и ему тогда спуститься, но вспомнив взгляды тех двух парней… Ему стало отчего-то стыдно и неловко.       И он решил пока наблюдать издали.        Провелась стандартная процедура. Диалог с сотрудниками, обещания неприлично больших денег, неудобные вопросы и, конечно, подписание договора… Ах, эти сделки. Их точно придумал сам Дьявол, а потом ещё сделал дополнение в виде мелких шрифтов. Но тут, кажется, всё было просто и понятно: только 4 пункта.        Тринадцатый вглядывался в листок до рези в глазах, но так и не обнаружил никаких скрытых символов или подтекста. Когда позади послышались недовольные выкрики, он расписался своими инициалами «Д. С», особенно вычурно и витиевато оформив первую букву имени. Обидно, что это пригодилось ему здесь, а ведь он тренировался для того, чтобы давать красивые автографы...       Вот уже их ведут делать фото. Не хватает только белого фона с ростомером и таблички в руках, как в тюрьмах. В остальном же всё страшно напоминает колонию вперемешку с психбольницей. Детские рисунки на стенах, жизнерадостная музыка, жёлтые ступеньки… И всё такое сахарное, приторное… Аж блевать тянет. — Цирк какой-то… — бормочет кто-то позади него, — Только клоунов нет. — Вместо клоунов эти болванчики, — слышится второй голос, — У них прикид ещё трешёвее. Пионеров закосплеить решили.       Люди в костюмах цвета Знамени Победы, воротниках-галстуках и масках при сопровождении оставались безмолвны, точно были манекенами для антуража. Лишь глубокий мужской голос по радио объявлял что-то новоиспечённым игрокам. И снова он почему-то казался очень знакомым, каким-то призраком прошлого… Словно они шли на парад.       Вновь затрещала эта парочка шутников: — Слушай, а это точно не роботы? — Было бы круто... Но точно нет.       А Тринадцатый попытался абстрагироваться от них... Зумеры – что тут ещё можно сказать? Он их совсем не понимал, даже побаивался... Но некоторые вещи не меняются даже у них. Например, традиционное «мы с Тамарой ходим парой». А эти, похоже, ходили вместе и в туалет.       Удивительно, как много он здесь повстречал молодёжи, почти детей. На вид таким не больше 20. И, кажется, большинство из них не сильно прониклось всей этой темой со старым добрым совком.       Было здесь и что-то из лихих девяностых. К примеру, костюмы игроков. Эти белые полосы, тёмно-синий, почти чёрный цвет... Так и кричит отсылкой. Странно, что им бонусом не раздали жвачку с чупа-чупсом, ну или хотя бы те самые петушиные шапки, что носила на затылках гопота.        А вот Тринадцатый всё это прекрасно помнит. И долго ломать голову над идеей этого места не пришлось. Им хотят показать... Нет, хотят вернуть в прошлое. Для чего? Ну, вероятно, так будет интереснее…        Что ж, ретро так ретро.