Глава 2. Тень из детства

Я снова вспоминала то, что прятала внутри долгие годы. Своё детство — не по-детски горькое. Страх. Боль. Молчание. И голос отца — тяжёлый, давящий, будто кандалы на душе. Он был властен, грозен и холоден, как камень. Его дом — как клетка, в которой гас свет в глазах. Всё началось той ночью. Мне было всего десять. Я сбежала. Босиком, в ночной рубашке, я бежала по мокрой траве. Ветер хлестал лицо, трава цеплялась за ноги, но я не чувствовала ни холода, ни боли. Только рвущийся из груди крик, которого никто не слышал. Только сердце, бьющееся, как у птички в ловушке. Я не знала куда — но знала: назад нельзя. — Тебе было страшно, — сказал он. Его голос звучал тихо, но глубоко, с почти неуловимой вибрацией сострадания. Я кивнула. Мы сидели рядом. Было тихо, только дождь за окном шептал о чём-то своём. — Но ты всё равно шла вперёд, — продолжил он. — Ты уже тогда была сильнее, чем думала. Я не знала, откуда он понял это. Но он смотрел на меня иначе — не так, как другие. Его взгляд был мягким, будто он заглядывал в самую суть… и не отворачивался. Я опустила глаза. — Я не помню, кто меня спас тогда, — прошептала я. — Но кто-то был. Кто-то добрый… благородный. Он протянул мне руку — и я выжила. Я старалась вспомнить лицо, но всё тонуло в размытом свете фонаря и шуме дождя. Только ощущение осталось — крепкой руки, тёплого взгляда. Без слов. Без обещаний. Только… спасение. Он посмотрел на меня особенно внимательно. В его глазах была тревожная глубина, как будто он искал подтверждение. — А если я скажу, что это был я? Я замерла. В груди что-то дрогнуло. Сердце ударилось, будто вспугнутая птица. Я не знала, правда это или нет. Но одна часть меня… уже верила.