Глава 4.

На грани Сквозь туман этот лес выглядел как ловушка. Серые стволы деревьев торчали, как заострённые копья. Воздух был слишком влажным, земля — слишком тихой. Всё будто затаилось. Героиня почувствовала это первой. Как будто мир замер. Как будто что-то смотрело на них. — Подожди, — её рука легла на плечо Порко. Он тут же сбросил её: — Что теперь? Он остановился. Слишком резко — и в ту же секунду лес взорвался рыком. Слева — тяжёлые шаги. Справа — хруст. Не титаны. Люди. Засада. Маски, серые плащи. Ни эмблем, ни знаков — только холодные взгляды. — Засада! — выкрикнула она, отскакивая в сторону. Порко дёрнулся к ней — поздно. Его ударили по спине, навалились сразу двое. Он скинул одного, но второй — прикладом по голове. Мир пошатнулся. Он увидел, как её повалили на землю. Один прижал руку к её шее, другой уже тянул ремень, чтобы связать. — НЕ ТРОГАЙ ЕЁ! Всё в нём сдвинулось. Тело загорелось изнутри — он почувствовал жар титана в груди, в позвоночнике. Всё звало его: Преобразись. Уничтожь. Но он не мог. Они шли по чужой территории. Это засекли бы. Это был бы конец миссии. Конец для неё. Он не может. Не имеет права. Не сейчас. И всё же — глаза вспыхнули золотым. Он поднялся с земли. Животное. Зверь. Механизм войны. — Последний раз повторяю, — прохрипел он. — Отпустите её. Или я превращаюсь. Прямо здесь. — Он сделал шаг вперёд. Ещё один. — Я не шучу. Я снесу вас всех. А потом весь этот лес. На несколько секунд — полная тишина. Нападавшие замерли. Один из них отшатнулся, глядя на его глаза. Они светились, горели. Кто-то сдавленно выдохнул: — Чёрт... это он. Челюстной. — Ты ведь не станешь… — Хочешь проверить? Рёв. Порко зарычал. Низко, по-звериному. Грудь ходила ходуном. Он весь дрожал — от ярости, от боли, от удерживаемого превращения. — Уходим! — скомандовал один из врагов. — Немедленно! УХОДИМ! Через мгновение их уже не было. Они растаяли в тумане. Порко стоял, тяжело дыша. Вся суть титана — буквально под кожей. Он почти не слышал, как она подбежала. — Порко, — прошептала она, касаясь его плеча. Он вздрогнул. Не от прикосновения. От того, как сильно хотел дотронуться в ответ. — Ты… в порядке? Он посмотрел на неё. Глаза ещё не угасли. Говорил хрипло: — Я почти… не сдержался. — Но сдержался. Она вдруг крепко обняла его. Он застыл. Она была теплее, чем он думал. Лёгкая. Хрупкая. И пахла терпко — почти пронзительно. — Спасибо, — сказала она в его грудь. — Но если бы ты и правда стал титаном… Я бы за это набила тебе морду. Он усмехнулся. — Вряд ли у тебя остались бы руки. — Тогда я била бы тебя ногами. Она отступила, смотря в его глаза. Он всё ещё горел изнутри. Но в этот раз — не от ярости. От чего-то другого. Более опасного. — Не привыкай, — сказала она. — Я всё ещё злюсь на тебя. — А ты не привыкай, — ответил он. — Я всё ещё не спасаю просто так. Но оба знали — это ложь.