Глава XII — След

Прошло много лет. Однажды в трактире, стоящем на перекрёстке трёх дорог, случился разговор. Трактир был старый, с копотью на балках, с пивом мутным, но крепким. У очага сидели двое. Молодые. Ведьмаки. Один — из школы Медведя. Второй — Волка. Совсем юный. И глаза у него — как у тех, кто ещё не решал, убивать или нет. — Говорят, тут был один, — сказал Медведь. — Давным-давно. Волк. Не тот, кого ты знаешь. Другой. — И что он сделал? — Спас деревню. Но не мечом. — Не сжёг башню. Не зарезал мага. — Просто… остался. — И что? — А потом ушёл. — Герой? — Хрен его знает. Может, просто человек. Трактирщик — старик с трясущейся рукой — вытер стол. Глянул на них. И сказал: — Он был. — И вернётся. — Потому чтоследы ведьмаков — не в земле. В людях. Тем вечером мальчик лет десяти сидел у окна. На груди у него был медальон. Голова волка. Не новая. Потёртая. А на спине — шрам. Старый. И под рубахой — платок. С вышитым именем. Он держал его в руках. И шептал. — Я помню. — Значит, я есть. Где-то в снегу, на границе леса, стоял камень. На нём — не руны. Не проклятие. Только слово: «Слушай» И под ним — имя: Велиан. Где он теперь? Никто не знал. Но некоторые говорили: — Он ходит по краю. — Не мечом, а словом. — Не ради золота, а ради тех, кто может забыть. А если в деревне начинали исчезать дети — или взрослые молчали слишком долго — если в башне не светился свет — если имя выцветало на языке — Кто-то всегда шептал: — Надо бы позвать… И не договаривал. Потому что память — не зовут. Память — приходит сама.