Глава 2. Париж говорит.

4:13 утра, сборы. Показ мод в Париже ждет. Лиам сидел в трусах посреди своей комнаты и пялился в чемодан, как будто он собирался сам себя упаковать. — Блять… - выдохнул он, хватаясь за волосы. В голове шум, будто самолёт уже завёл мотор и собирался взлетать прям из его черепной коробки. Паспорт - есть. Контракт - в рюкзаке. Чёрные штаны, три майки, два образа для кастинга, крем от прыщей, очки, зарядка, таблетка от тревожности, которую он всё равно не выпьет. Внезапно зазвонил телефон. Экран мигнул: Кьяра. Он чуть не выронил его на пол. — Да? - голос предательски дрожал, но он попытался звучать расслабленно. — Такси будет через пол часа, не проеби. — Я уже собираюсь. — И не опоздай. Мы летим бизнес-классом, но если ты вылетишь в экономе, я тебя обратно на автобусе отправлю. — Я понял… — Молодец, Лиам. Удиви меня. Она сбросила. Он остался сидеть, глядя в экран, как будто оттуда должна была вылезти хоть какая-то эмоция. Хоть что-то. Хоть капля той женщины, которая была с ним той ночью. Или не была? “Удиви меня”, — пробормотал он, подражая её голосу. - Да я вообще ахуею сейчас от этого всего. В аэропорту. Лиам ворвался в зал вылетов с чемоданом, как будто с опозданием на собственную жизнь. Вокруг - гул, свет, запах кофе и дорогих духов. Он прокручивал в голове список: паспорт- да, билеты- да, ментальное здоровье- под вопросом. И тут он увидел её. — …Сука. Бывшая. Лейн. Она стояла у кофейни, в белой рубашке, с телефоном в руке и стаканом латте. Волосы в том же хвосте, как раньше. И, конечно, на шее подвеска. Маленькое серебряное сердечко с буквами L&L. Он сам заказывал её год назад, в каком-то сраном онлайн-магазине, когда был уверен, что будет с ней навсегда. Она подняла глаза. И улыбнулась. — Лиам?.. Неожиданно. Он застыл, как идиот. — Привет… — Вау, сколько лет, сколько зим. Ты что здесь делаешь? — Эм… лечу. Работа. — Работа? Неужели ты… — Модель, да. — Чёрт, это круто. Ты и правда всегда был красивым. Только… теперь ещё и взрослым. Он не знал, куда смотреть, поэтому уставился на её кулон. — Ты всё ещё носишь эту штуку? Она посмотрела вниз. — Ага. Забавно, да? Застёжка хреновая, но выбросить… ну, ты понял. — Слушай, я часто вспоминала тебя. Особенно зимой. Ты был… другим. Он кивнул. — Я и сейчас не очень в порядке, если честно. И она вдруг подошла ближе. — А ты всё такой же, хочешь быть сильным, а глаза всё выдают. Он чуть не потерял дыхание. И в этот момент её голос перекрыл другой. Сладко-табачный яд. — Лиам. Он обернулся. Кьяра. Идеальная укладка, очки в чёрной оправе, пальто накинуто на плечи, в руке одноразка с вишней. Она окинула взглядом Лейн. Долго. Словно пыталась определить цену на глаз. — Мы идём. Сейчас. — Подожди, - начал Лиам. — Сколько ждать? - её голос был таким тихим, что аж страшно.— До конца вашей семейной драмы? Лейн сделала шаг назад. — Оу, извините, я не хотела мешать. — Ты не мешаешь, - сказала Кьяра, не отрываясь от Лиама. — Просто наш самолёт не подождёт, даже если ты будешь раздавать автографы бывшим. Лиам сгорел. Полностью. Лейн только кивнула. — Удачи тебе, Лиам. Он остался стоять между двух женщин, как между прошлым и… катастрофой. Кьяра молчала пару шагов. Потом бросила: — Симпатичная. Он ничего не ответил. Просто шёл за ней, как провинившийся школьник, и только и думал — она что, ревнует?.. Уже в самолете Лиам сел на своё место, в хвосте бизнес-класса. Не рядом с Кьярой. Конечно нет. Она будто специально распорядилась так, чтобы он даже издалека её не видел. Только мельком, силуэт, волосы, каблуки, когда она прошла мимо, даже не взглянув в его сторону. Он сидел, вжавшись в кресло, не понимая, что сильнее колотит внутри, турбуленция или его собственное сердце. Уши закладывало, сердце билось в горле, руки потели. Он не мог думать. Не мог дышать. Он отстегнул ремень, поднялся и пошёл в туалет, как будто это могло спасти его от падения самолёта, тревожных мыслей и куска паники в груди. Он зашёл, закрыл дверь, уткнулся в зеркало. Холодная вода. Он плеснул себе в лицо. Один вдох. Второй. — Всё. Нормально. Еблан, успокойся, ты же модель теперь, а не ссыкло. Он оперся о раковину, в глазах ещё дрожали блики ламп. И вдруг - резкий щелчок замка. Он не успел понять, что происходит, когда дверь распахнулась. Кьяра. Она не сказала ни слова. Просто зашла и закрыла за собой. Быстро. Как будто боялась, что передумает. Лиам открыл рот, но не успел и выдохнуть, как её руки схватили его за майку, прижали к стене, а губы врезались в его. Без слов. Без намёков. Только жар, жадность и запах её духов, от которых у него в голове стало пусто. Она целовала его так, будто хотела стереть с него память. Или подарить новую. Он не мог пошевелиться, просто прижался к стене, как парализованный, чувствуя, как её руки скользят под его одежду. Она быстро и ловко стянула с него майку, провела ногтями по груди. Он дёрнулся, как от тока. — Ч-что ты… - пробормотал он, но она приложила палец к его губам. — Тихо. Один холодный взгляд. И всё. Медленно, почти с игрой, она расстегнула его ремень, спустила штаны чуть ниже, обнажая его. Лиам замер, растерянный, но Кьяра словно дала команду без слов, но ясно. Кьяра взяла его за руку, направляя её к себе, словно объясняя, что и как делать. Он дрожал, не зная, как вести себя, но старался не подвести. Когда он начал действовать, Кьяра ласково, но твёрдо поддерживала его, направляя каждый толчок, не давая расслабиться. Её дыхание учащалось. Весь процесс казался игрой властных теней, где Кьяра была режиссёром, а он послушным актёром, который только учится. Когда всё закончилось, она быстро поправила одежду, бросила на него холодный, почти презрительный взгляд, словно говоря: «Это между нами, и не смей говорить.» Она вышла из туалета даже не оглянувшись, оставив Лиама стоять в полном шоке, с бешеным сердцем и мыслью, что это произошло на самом деле, но он не может поверить. Самолёт приземлился мягко, но внутри Лиама всё ещё трясло. Не от турбулентности, от той сцены, что осталась за дверью туалета. Он не знал, как вообще теперь смотреть в сторону Кьяры. Да и где она, хрен её знает. Аэропорт, огни, французы, суета. Кастинг-директор орала что-то на смеси английского и стресса. Они добрались до отеля, не дешёвенький хостел, а реально харомы. Мрамор, зеркала. Лиаму вручили карту от номера, он поднялся в лифте на шестой этаж. Его номер светлый, с панорамным окном на город, огромной кроватью и какой-то слишком белой ванной. Он скинул чемодан, прошёлся по комнате, сел на кровать. Сердце колотилось — не от усталости, от перегруза. То, что было в самолёте… оно не выходило из головы. Он лёг. Глаза закрылись сами. Мозг отключался, но тело всё ещё чувствовало её, запах духов, голос, давление её тела на его. Спать не получилось. А вечером показ. Первый. Говорили, один из самых важных на котором бывало их агентство. В дворце культуры гримерка была огромная, зеркала в подсветке, запах лака для волос, тонны косметики, люди как муравьи, визажисты, стилисты, ассистенты, модели. Лиам сидел на одном из кресел, пока его тушевали, красили, мазали чем-то блестящим. Смотрел в зеркало и сам себя не узнавал: чёлка зачёсана, скулы подчёркнуты, кожа светится. Типа модель, но внутри всё ещё сопливый пацан, который только утром по факту трахался в туалете с женщиной, которую одновременно боготворит и боится. Сбоку подсаживается парень, азиатской внешности, уверенный, расслабленный. На вид чуть старше Лиама, стильный, в белом халате с логотипом какого-то другого агентства. — Первый раз, да? Лиам кивает. — Это видно, — хмыкает он. — Не парься. Главное не ссы на подиуме. — Я Кай, кстати. Моделюсь тут уже два года. Это агентство просто туса, но после показа бывает поинтересней. Он подмигивает. — Афтепати, вся хуйня. Ночью Париж реально оживает. — Я Лиам. — Агентство Кьяры? — переспрашивает Кай. Лиам резко поднимает взгляд. — Ты знаешь её? Кай усмехается: — Кто её тут не знает, чел. Она типо легенда. Он делает паузу. — Но, похоже, ты уже без ума. Лиам нервно усмехается пряча глаза в зеркале. — Да просто… босс. — Ага, конечно. Просто босс. Стилист хлопает Лиама по плечу, давая понять что через пару минут его зовут на подиум. Кастинг-директор кричит в проходе что-то типа: — Пятый номер готов? Лиам, ты пятый! Движение будет справа! Десять секунд между моделями! И да… - она заминается. — Кьяра в первом ряду. Не облажайся. Лиам моргнул. — Что? — Ты слышал. Не тупи. Дыши. Иди красиво. Она отходит. Лиам глотает воздух. Всё как в тумане. “Кьяра. В первом ряду.” Выход. Свет. Музыка. Гул. Он идёт. Как учили. Плечи назад. Ровно. Прямо. Лицо пустое, как у манекена. Всё проходит нормально. Он заходит обратно за кулисы. Тело будто отключается. Темнеет в глазах. Лиам валится на пол. — Лиам!.. Лиам! — Эй, очнись! Он моргнул. Всё плывёт. Свет сверху. Лица. Чужие. И одно слишком знакомое. Кьяра. Стоит. Смотрит сверху. Без эмоций. Губы сжаты. — Воды. Быстрее придурки, - говорит она кому-то за спиной. Кастинг-директор рядом, суетится: — Он просто перегрелся. Первый показ, нервы… нормально всё. Кьяра смотрит на неё, потом снова на Лиама. — Такси до отеля. Прямо сейчас. Отведите его в его номер. И оставьте в покое. Ассистенты кивают, суетятся. Кто-то уже держит бутылку. Кому-то звонят. Лиам смотрел на Кьяру, и в его глазах всё читалось, кричало, беззвучно, но отчётливо: “Поехали со мной. Я не вывожу. Я хочу, чтобы ты была со мной.” Кьяра моргнула. Её глаза скользнули по его лицу. Будто она услышала. Поняла. Всё. И не сказала ни слова. И он понял. Не был уверен. Ни капли. Но понял - она приедет. Она просто стояла. Уверенная. Невыносимо красивая. И что-то в ней мягко дрогнуло. Или ему показалось? — Эй, ты в порядке? - знакомый голос, спокойный и чуть обеспокоенный. Лиам повернул голову. Кай. Тот самый парень из гримёрки. Стоит, глядит сверху, руки в карманах, рядом с кастинг-директором. — Я могу его отвезти, — говорит он Кьяре. — У нас же всё равно машины на выходе, какая разница. — Ты уверен? — Да, конечно. Лиама посадили в машину. Он откинулся на сиденье, голова гудела, руки дрожали. Кай сел рядом. Молчат минуту. Потом: — У тебя, типа, паническая атака была? — Наверное. — Первая? — Да. Кай хмыкнул. — Ну, не последняя. Здесь такое случается, бро. Особенно когда это эффект от Кьяры. Кай проводил его до самого номера. — Нормально всё будет, - сказал он, когда Лиам опёрся на стену возле двери. — Завтра проснёшься, и тебе покажется, что ты это выдумал. Лиам слабо усмехнулся: — Я уже не уверен, что не выдумал. — Класс. Добро пожаловать в индустрию. Кай подмигнул. — Отдыхай. И ушёл. Лиам остался один. В коридоре пахло дорогим ковром и каким-то лосьоном. Он вздохнул. Вошёл в номер. Закрыл дверь. Прислонился к ней спиной. “Ты приедешь.” Он не знал. Но будто знал точно. Он вырубался, но не спал. Он опять начал сомневаться. Может, и этого не было? Может, он просто сумасшедший? Стук. Лёгкий, еле слышный, будто кто-то не хотел, чтобы его заметили. Он встал. Подошёл. Приоткрыл дверь. Он будто знал, что она придёт. Но в голове тут же заорало: настоящая?! или снова бред? Кьяра стояла в коридоре, как будто только что вышла из машины, даже волосы почти не растрепались. Ни следа вечеринки, ни сумки в руке. Ровный взгляд. Холодный. Но в этом взгляде было что-то новое. Она не вошла. — Ты выглядишь так, будто сейчас упадёшь, — сказала она. — Возможно, упаду. — Ну не на меня, надеюсь. Он отступил. Она не двинулась. — Ты будешь стоять у двери? — спросил он. — А ты будешь впускать, не зная зачем? Он сглотнул. Открыл дверь шире. Кьяра вошла. Очень медленно. Словно в музей, не потому что восхищалась, а потому что надо всё зафиксировать и контролировать. Она обвела взглядом номер. Взгляд остановился на его кровати, смятая простыня, раскрытый чемодан, бутылка воды. — Типичный ты — Ты же не знаешь, какой я. — Я наблюдаю. Этого достаточно. Она прошла чуть дальше, подошла к окну. — Я думал, ты не придёшь. — Я тоже думала. — Почему тогда пришла? — А ты хочешь, чтобы я ответила? Он промолчал. В голове звенело. Она всё так же стояла у окна, спиной к нему. Потом добавила: — Ты был слишком… настоящим. — На показе? — Нет. В самолёте. — То есть… — Не перебивай. Он замолчал. Она обернулась. — Это плохо, Лиам. Плохо, когда ты настоящий. Ты не умеешь прятать чувства, не умеешь справляться с тем, что чувствуешь ко мне. — А ты справляешься? Она подошла ближе. — Я не обязана справляться. Он понял, что дрожит. Он не знал, хочет он, чтобы она подошла ещё ближе… или чтобы ушла нахуй. Он хотел кричать на неё. Он хотел лечь ей под ноги. — Ты снова здесь, — сказал он. — И я не понимаю, что это значит. — Это и не должно быть понятно, — Ты не готов. — Да что это блять все значит?, — Нахуя ты пришла?, — Просто скажи, ради меня, или зачем тебе все это? — Я остаюсь не ради тебя. — А ради чего? — Ради себя. И тогда она поцеловала его. Только не нежно. Не мягко. В её стиле, как она любит. Он обхватил её талию, поцеловал плечо. Снова целует, теперь дольше. Губы требовательные. Её руки снова у него на груди. — На кровать, — коротко, чётко. И всё повторилось, но уже по-другому. Теперь не она одна ведёт. Теперь он отвечает. Он осторожен, но уже увереннее. Гладит её шею, губами проходит по животу, ниже. Она не вмешивается. Только смотрит. И когда он касается её так, как хотел давно, так как фантазировал ночами, она вжимается в простынь, выгибается, чуть не шепчет его имя, но сдерживается. Он смотрит на неё снизу вверх. Дальше - бесконечный цикл. Она сверху, он снизу. Её пальцы врезаются ему в плечи. Его руки держат её крепко за бёдра. С каждым разом - глубже. С каждым вздохом - громче. Потом сжимая его бедрами, не даёт выйти. Смотрит прямо в глаза, лицо пылает. Лиам держит темп. Держит, пока всё внутри не начинает пульсировать, пока она не выгибается, не замирает. Они не говорят - там уже нечего говорить. Кровать скрипит. В окне - Париж, огни, но Лиам видит только её. Она - вселенная. Всё остальное - шум. Были касания, ещё был шёпот, она просто легла рядом. Она гладила его волосы. — Кьяра… — Тихо. Никаких разговоров. Никаких выводов. — Но ты ведь… — Лиам. Если ты снова спросишь, что это было, я уйду. Он замолчал. Он снова заснул, а она всё ещё смотрела в потолок. Она осталась. Но никогда не была ближе, и никогда не была дальше. Утром он лежал, притихший. Пустой. Ни слова. Ни взгляда. Только этот воздух, тяжёлый, как похмелье после страсти. Кьяра стояла у окна, уже одетая. Волосы ещё мокрые после душа. Она не смотрела на него, будто не замечала. Просто застёгивала браслет на запястье. Механично. Как робот. Как будто прошлой ночи не было. Лиам медленно сел на постели. — Ты… всегда так делаешь? - выдохнул он. — Как "так"? — Исчезаешь после того, как… после того, как человек окончательно едет по тебе головой? Она обернулась. Смотрела долго. Смотрела в душу. — Это ты уже уехал? — Я? Да ты сама знаешь, что я… я не понимаю, кто ты вообще. Почему ты всё время ведёшь себя так, будто тебе всё равно? Она подошла ближе. Медленно. Осторожно. Села на край кровати, не глядя на него. Плечи ровные. Спина прямая. Как будто на допросе. А не в комнате, где только что была страсть на грани сумасшествия. — Потому что мне проще, когда всё выглядит так, будто мне всё равно, - тихо сказала она. — Когда ты красивая, уверенная, и тобой восхищаются, люди видят только твоё тело. Они не спрашивают, что у тебя в голове. Они хотят трахнуть тебя, показать друзьям, похвастаться. Всё. Больше ничего. Ни у кого нет терпения узнать, кто я на самом деле. Она сделала паузу. — Я не хочу быть трофеем. Или желанной фантазией. Я хочу, чтобы кто-то хотел узнать меня, несмотря на всё это. — А зачем тогда была эта ночь? Кьяра встала. — Чтобы понять… насколько ты зависим. Насколько далеко ты готов пойти. И… что я чувствую рядом с тобой. Она подошла к двери. — Лиам. Если ты видишь во мне только тело, ты закончишь как все остальные. А если хочешь чего-то большего, придётся выжить в этом аду. И ушла. Спустя некоторое время, за дверью послышался голос Кая. — Подъём, красавица. Или ты там так и собираешься умереть в номере? Лиам открыл дверь. Лицо Кая — ухмыляющееся, в очках, с круассаном в зубах и телефоном в руке. — Ты как? — спросил он, чуть сбавляя тон, заметив лицо Лиама. — Нормально. Просто… не спал. — Оу. Кто-то слишком хорошо провёл ночь? — Кай приподнял бровь, но Лиам промолчал. Тот усмехнулся. — Ладно, всё, я понял, без комментариев. Идём, покажу тебе Париж. Иначе так и останешься психом, запертым в отеле. Они вышли. Улицы Парижа были как декорации — всё казалось слишком кинематографичным. Кай вёл Лиама по разным местам — кафе, мосты, магазины, булочные, переулки с граффити. Лиам шёл, будто в бреду, слушал, кивал, иногда смеялся, но внутри всё ещё крутился диалог с Кьярой. Каждое её слово. — …и вот на этой крыше я как-то переспал с одной дизайнершой. Она слишком любила азиатов. Было… - Кай замолчал, повернулся к Лиаму. — Лиам? Алоо? — А? Прости. — Всё-таки кто-то реально умер вчера, - вздохнул Кай. — Ладно, тогда тебе точно надо знать. Он остановился, прислонился к стене. — Уже слышал? Про афтепати? — Что там? — Ну, ты же знаешь, там были все. Все агентства, все модели, все директора. А вот Кьяры не было. — Как это - не было? Кай серьёзно посмотрел на него. — Ты думаешь, это незаметно, когда пропадает такая женщина? Все говорят: “Где она?”, “Что случилось?” И тут пошли слухи. Кто-то сказал, что она поехала за кем-то. Молодым. Новеньким. Лиам не ответил. Просто уставился на плитку под ногами. Кай кивнул, будто сам себе: — Сначала я подумал - бред. Но когда увидел, как ты упал за кулисами, а потом она была над тобой, я понял: что-то тут не так. Ты знаешь, кто она такая? Сколько мужчин перед ней падали? А она никого даже не касалась. Никого не провожала. Никому не приносила воду. А с тобой… что-то другое. Он положил руку Лиаму на плечо. — Я не лезу. Просто будь аккуратен, ладно? Это не обычная женщина. Это пиздец твоей менталке. Тем временем Кьяра сидела у себя в номере. Пила кофе с лёгкой горечью. Шторы в номере распахнуты, по стене медленно ползёт холодное парижское солнце. Кьяра сидит на кровати, листает сторис. Сторис какой-то модели. Весёлое видео с афтепати: танцы, вспышки, коктейли. Кьяры нет. Все обсуждают: "Где Кьяра?" "Говорят, она ушла к этому новому…" "О боже, она реально это сделала?" "Она никогда не пропускала афтепати!" "Лиам?" коммент: "Думаете, она с ним переспала?" "Ахах, да это так, на одну ночь." Кьяра смотрит на экран. Её палец замирает над сердечком. Но она не лайкает. Она делает скрин. Открывает чат с кем-то из агентства. Пишет одну фразу: “Ты уже видел это?” Секунда. Ответ: “Да. Говорят, ты была с Лиамом. Это правда?” Кьяра кладёт телефон. Встаёт, подходит к зеркалу. Смотрит на своё отражение. Медленно проводит пальцами по губам. Усмехается. Потому что да. Она была с ним. И да - теперь все знают. Лиам возвращается с Каем, уже вечер. Уставшие, перегретые от солнца и мыслей, смеются. Кай говорит, что ему пора - уходит в лифт. Лиам остаётся внизу, у стойки. И тут Кьяра. Стоит в лобби. В белой футболке волосы собраны, на ней очки. Она листает телефон. И она смотрит прямо на него. Тот самый взгляд. Ничего не говорит. Просто смотрит. Медленно убирает телефон в сумку. — Ну что, - говорит она почти шёпотом, — уже слышал, что я спала с тобой? Лиам будто спотыкается внутри. — Это… все обсуждают, да? — Конечно, обсуждают. Я же исчезла с вечеринки. — Ты жалеешь? Вот тут пауза. Самая гробовая. Она подходит ближе. — А ты хочешь, чтобы я пожалела? Лиам молчит. Она стоит в полуметре, смотрит прямо ему в глаза. — Я не жалею, Лиам. Но вот ты… - она приподнимает бровь. — Ты не уверен, правда? Всё ещё думаешь, что я только тело, да? — Я вообще не знаю, что думать. Ты не даёшь понять, чего хочешь. Иногда кажется, ты издеваешься надо мной. Кьяра ухмыляется. — Может, я просто даю тебе пространство, чтобы ты сам понял, чего хочешь ты. Дальше тишина. Только какие-то туристы у стойки болтают по-французски. И потом: — Поднимись ко мне. — Что?.. — Сейчас. Просто… поднимись. — Сейчас? — А ты уже слышал, что я с тобой спала. Может, слухи надо подтверждать, а может - опровергать. Смотри сам. Она разворачивается. Идёт к лифту. Не оборачивается. Лиам стоит. Молчит. А потом - конечно же. Он идёт за ней. Он заходит. Дверь тихо закрывается. Номер люкс, больше похож на квартиру в центре. Темно, только свет городских огней из панорамного окна в спальне. Кьяра стоит у стены, повернулась к нему спиной. Сняла футболку. Медленно. Словно специально даёт ему время - на страх, на волнение, на желание. Она говорит спокойно: — Разденься. Лиам замирает. Она поворачивается, смотрит. — Ты не первый раз это делаешь. Или тебе нужно приглашение? Он начинает снимать футболку. Неуверенно. — Быстрее. - голос твёрдый. — Не думай. Не фантазируй. Просто делай. Он остаётся в одном белье. Кьяра подходит. — Ты всё ещё думаешь, что я красивая? Он тихо: — Да. Кьяра чуть улыбается. — Я и слепого бы возбудила, Лиам. Это не комплимент. Я — тело. Ты этого хочешь? Он кивает. — Да. Но не только. Она приподняла бровь: — Не только? А что ещё? Моё мнение? Мои травмы? Мои страхи? Ты хоть знаешь, сколько мужчин я видела, которые шептали: “Ты особенная”, а через два дня исчезали? Ты думаешь, ты другой? Он: — Я не знаю… — Не знаешь, - перебивает она. — Вот это и бесит. Ты не знаешь, а хочешь. Лиам, тебе не нужна я. Тебе нужна фантазия. Богиня. Строгая и сексуальная. И ты влюбился в маску. — Нет. — Да. — Я влюбился в тебя. Тишина. Она делает шаг к нему. — Докажи. — Как? Кьяра подходит вплотную. — Не прикасайся ко мне. Просто скажи. — Ты… ты настоящая. Ты пугаешь. Ты сильная. Ты красивая, да, но не в этом дело. Мне не страшно от того, какая ты. Мне страшно, что я не смогу быть таким, чтобы быть рядом. Но я хочу. Хочу знать, кто ты. Не просто твоё тело. Я уже видел. Я хочу, чтобы ты открылась. Даже если ты раздавишь меня. — И если я всё это - боль, контроль, жестокость… ты всё равно хочешь? — Да. Он поцеловал её. Долго. Медленно. Сначала губы, потом шею, потом плечи. Она дышала быстро. Руки скользнули по его спине. Он чувствовал - она всё ещё сдерживает себя. Но уже не может. Она прижималась ближе. С каждым его касанием - мягче. Она больше не контролировала процесс. Не направляла. Она позволила ему вести. Она не помогала, не мешала. Просто смотрела ему в глаза. Голая кожа была как лед - и как огонь. Он проводил руками по её животу, по талии. Целовал каждую часть. И чувствовал, как она начинает дрожать. Он опустился, как будто в молитве. И она прошептала, впервые сорвавшись: — Лиам… — Я рядом. — Сделай, чтобы я забыла, как бояться. Он заслужил её. Он не просто взял её тело — он взял на себя её страхи. Он долго касался её. Исследовал. Давал. И когда вошёл в неё - она смотрела на него, не отводя глаз. Без тени сомнения. Только тепло. Они меняли позы. Медленно. В её глазах был хаос, огонь, и вдруг, капля чего-то похожего на надежду. А в конце, когда она лежала на его груди, уже почти спящая, он гладил её по волосам. — Я никуда не уйду. Ответа не было. Только рука, что легла на его грудь. Утром он проснулся раньше неё. Голая спина рядом. Её дыхание. Всё ещё здесь. И он знал: это снова случилось. Но теперь… по-другому. Она ближе. Всё ещё далека. Но ближе, чем была. Кьяра проснулась, встала без слов. Закурила у окна. Лиам смотрел, как сигарета светится в её пальцах. — Ты ведь не расскажешь никому, да? - тихо. Даже не оборачиваясь. — Нет. — Не потому что боишься меня… - она затянулась. — А потому что хочешь сохранить это в себе. Он кивнул, хотя она не смотрела. Потом Кьяра повернулась и сказала почти с усмешкой: — Интересно, что скажет Париж, когда узнает, что я не пришла на афтепати. Она сделала паузу. — Слишком много людей видели, как тебя уводят с показа. И никто не видел, как я уезжаю. Странно, да? Вот и всё. Об этом говорят все. Не люди. Не модели. Не агентства. Город. Париж - говорит. А значит, кто-то точно услышит.