chapter 6

Комната в доме Нотта была холодной и пустой. После ритуала, сорванного криком Арес, тишина казалась пыткой. Тео сидел, сжав кулаки. Футболка висела на спинке кресла — пот всё ещё блестел на спине. Он сжал в пальцах перстень с рунной гравировкой — подарок матери, которого касался, когда не знал, что делать со своей яростью. Дверь распахнулась резко.   — Значит, ты сбежал первым, — бросил он, не поворачиваясь. — Как всегда.   — Сбежал? — голос Драко был резким, режущим. — Если кто и сбегает от всего настоящего, то это ты. Вечно молчащий, вечно прячущийся за спокойствием. Как будто это тебя делает лучше.   — Лучше, чем ты — точно. — Тео повернулся. Медленно. Лицо спокойно, но губы подёргивались. — Ты играешь. Всегда играл. С ней. С собой. С нами всеми.   — А ты что, думаешь, твоя тишина — добродетель? Драко подошёл ближе. Плечо к плечу. Брови сдвинуты.   — Ты такой правильный, такой надёжный — но как только дело доходит до неё, ты превращаешься в зверя. У меня глаза есть, Тео. Ты хочешь её. Ты её жаждешь. Но никогда не скажешь. Потому что боишься.   — Боишься — это ты. Боишься, что тебя увидят настоящим. Без маски. Без уверенности. Просто сломанный сын. Сломанный мальчик, которому никто не сказал, что он имеет право быть любимым. — Голос Тео стал ниже, тише.    — И ты ненавидишь её за то, что она видит тебя таким.   — Заткнись, — прошипел Драко. Он шагнул ближе. Они стояли нос к носу. У обоих дрожали пальцы.   — Что? Правда больно, Малфой? Тео усмехнулся. Глаза блестели. Он был в бешенстве — но держал себя.   — Или ты злишься, потому что, несмотря на весь твой блеск, она не выбрала тебя. Никогда не выбирала. Она боится того, кем ты стал. Драко ударил первым. Не сильно. Но по щеке — резко, со звуком. Пальцы звенели. Тео не отпрянул. Только повернул голову, медленно, как зверь, которого разбудили.   — Вот теперь… — прошептал он. — Ты хотя бы честен. Он врезал в ответ. В живот. В бок. Они зацепились — не как дуэлянты, а как мужчины, не знающие, как иначе выразить всё, что копилось годами. Тела сшиблись. Грохот. Стол опрокинулся. Драко прижал его к стене — кулак возле горла. Тео резко сдвинулся, зажал руку, закрутил — и уже Малфой оказался прижат спиной к камню.   — Что дальше? — выдохнул Тео, тяжело дыша. Их лица — в миллиметрах. Грудь к груди. Сила против силы.   — Ты будешь меня бить, пока не станешь меньше себя ненавидеть? Пока она не выберет тебя?   — Она… — Драко выдохнул. Его голос вдруг стал тихим. Хрупким.   — Она — единственная, кто видел во мне не фамилию. Не мою мать. Не войну. Только меня. И я это… просрал. А ты… ты сидишь и ждёшь. Годами. Думаешь, что заслуживаешь её, потому что был рядом. Пауза. Тео отступил. Не сдался — но отошёл. На лице — разбитая усталость, как будто всё это было не вспышкой, а многолетним выдохом.   — Знаешь, что самое страшное? — сказал он, не глядя.   — Я правда думаю, что мы оба её не заслуживаем.   — Может… — тихо произнёс Драко, вытирая кровь с губы. — Может, ты прав. Тишина. Их дыхание — единственный звук в комнате.   — Но знаешь, — добавил Малфой, голосом уже другим — почти смертельно спокойным, — ты можешь сколько угодно быть "лучше". Но если я решу за неё драться — я это сделаю. До конца.   — Я тоже.   — Прекрасно. Тогда — посмотрим, кто выстоит. И они разошлись. По разным углам дома. Но даже стены не могли заглушить пульс магии между ними. И — её тень. Арес. Она была их бойней. Их искуплением. Их грехом. И она тоже чувствовала это. Слишком хорошо, чтобы не знать, чем всё закончится.