Часть 2

Когда он вернулся домой, тишина в квартире показалась ему оглушающей. Здесь было всё так, как он оставил утром: незаправленная кровать, чашка на столе и стопка бумаг, которые он откладывал на потом. Но была одна деталь, которая привлекла его внимание. На кухонном столе лежала фотография. Джеймс не помнил, чтобы доставал её из ящика. Это была старая чёрно-белая фотография Лоры. Она улыбалась ему с того времени, когда всё ещё было хорошо. Джеймс взял фото в руки. Он долго смотрел на её лицо, пока в груди не начала разгораться знакомая боль. Внезапно ему показалось, что он услышал её голос, зовущий его по имени. Он оглянулся, но, конечно же, никого не было. В комнате раздался его тяжёлый выдох. Он сел за стол, зажёг настольную лампу и взялся за отчёты. Только работа могла отвлечь его от тех звуков, от тех образов, которые преследовали его каждую ночь. Но даже погрузившись в бумаги, он не мог отделаться от ощущения, что сегодняшнее убийство было частью чего-то большего. Чего-то, что касалось не только его дела, но и его самого. Ночь Часы на стене показывали два часа ночи. Джеймс сидел за своим столом, окружённый отчётами, которые никак не давали ему покоя. Его мысли метались между сегодняшним убийством и фотографией Лоры, которая теперь лежала рядом с открытым блокнотом. Он знал, что пора бы отдохнуть, но сон всё равно не приходил. Решив отвлечься, Джеймс взял кружку и направился на кухню, чтобы налить себе кофе. Звук капающей воды из крана эхом разносился по комнате, когда он замер, взглянув на своё отражение в окне. Оно казалось ему странным. Его взгляд на мгновение стал чужим, как будто отражение принадлежало не ему, а кому-то другому. "Ты сходишь с ума," — подумал он, тяжело выдохнув. Но странное чувство не покидало его. Он налил себе кофе и вернулся за стол. На одном из отчётов лежала визитка, которую он не помнил, чтобы оставлял. "Кафе ‘Серебряный Ручей’, 23-й переулок, Фолкстоун." Джеймс нахмурился. Визитка казалась ему знакомой, но он никак не мог вспомнить, где её видел раньше. Это место будто возникло из его памяти, размытое и странно тревожное. "Почему она здесь?" — пробормотал он, вертя визитку в руках. Решив не зацикливаться, он отложил её в сторону и снова попытался сосредоточиться на работе. Но мысли возвращались к убийству и тому, что оно казалось странно знакомым. Встреча с Уэйном На следующее утро Джеймс снова оказался в участке. Вскоре в его кабинет зашёл Уэйн, с обычной ухмылкой на лице и с пачкой документов под мышкой. — Утречка! Ну, как наш лучший детектив? Проблемы со сном? Или кофе закончилось? — с ноткой сарказма спросил он, не дожидаясь ответа. Джеймс молча махнул ему рукой, указывая на стул. Уэйн сел напротив, положил бумаги на стол и лениво откинулся назад. — Так вот, — начал он, открывая папку. — Наш бедолага был убит чисто и профессионально. Перерезанное горло, никаких следов борьбы. Это кто-то, кто знает, что делает. — Улики? — перебил Джеймс. — Если не считать того, что его привезли сюда из другого места, то ничего. Но почерк убийцы аккуратный. Видно, что это не какой-то новичок. Джеймс кивнул, пытаясь связать услышанное с тем, что он видел на месте преступления. — Ты помнишь "Серебряный Ручей"? — вдруг спросил он, показывая Уэйну визитку. Уэйн нахмурился, посмотрев на неё. — Это кафе? Да, вроде бы. Закрыли несколько лет назад. Погоди, а ты зачем туда собрался? Улики или... старые воспоминания? Джеймс ничего не ответил, спрятав визитку в карман. — Неважно. — Знаешь, ты иногда пугаешь, — заметил Уэйн, прищурившись. — Ладно, не буду лезть. Но если найдёшь там что-то интересное, скажи. А то у нас тут скучно без твоих сюрпризов. Он поднялся, собираясь уйти, но, повернувшись у двери, добавил: — Да, чуть не забыл. Завтра у меня выходной, может, составишь компанию в баре? Вечер в твоём стиле: выпивка, пьяные разговоры, жизнь в горьких тонах. — Нет, спасибо, — холодно ответил Джеймс, не отрывая взгляда от бумаг. — Как скажешь, друг, — фыркнул Уэйн и вышел, оставив Джеймса наедине с его мыслями.