Часть 6

Молокозавод Антлеров встретил Кайла оглушительным шумом и влажным, тяжёлым запахом горячего молока и хлорки. Это было огромное, бездушное пространство, где люди в белых халатах казались лишь придатками к блестящим стальным цистернам и конвейерным лентам. Пар шипел, вырываясь из труб, заглушая шаги. Кайл пробирался между палетами, лавируя среди погрузчиков, пока не заметил нужного человека. Томас Вудс грузил ящики в фургон. Ему было около сорока, но из-за глубоких морщин и землистой кожи он казался стариком. Движения резкие, дёрганые, а взгляд — затравленный и расфокусированный. — Томас Вудс? — громко спросил Кайл, стараясь перекричать гул машин. Мужчина вздрогнул, едва не уронив ящик. Он медленно повернулся. — Ну я. — Голос его скрежетал, как несмазанная петля. — Чего надо? — Кайл Миллер, журналист. Я ищу Сару Бейкер. При звуке этого имени лицо Томаса окаменело. Он быстро огляделся по сторонам, словно ожидая удара, и тут же снова схватился за ящик. — Ничего не знаю, — выплюнул он... — Мне работать надо. График. Смена. Температура... Пастеризация. Упаковка. Его голос был монотонным, лишённым интонаций. Казалось, он читает инструкцию, чтобы не думать ни о чём другом. — Я был у коронера, — Кайл шагнул ближе, преграждая ему путь. — Лора Хейворд сказала, что вы общались с Сарой. Что вы «в курсе». Томас замер. Его руки вцепились в пластик ящика так, что побелели костяшки. — «В курсе»... Нет. Это неправильно. Мы... знакомы. Просто знакомы. Здесь работа. Здесь регламент. Фильтрация. Нормализация. Охлаждение. Он прятался за этими словами, как за щитом. В этот момент из-за штабеля коробок вырулил коренастый парень в съехавшей набок белой шапочке. У него было простое, открытое лицо, которое совершенно не вязалось с напряжённой атмосферой завода. В руках он тащил металлический бидон. — Эй, Том! Всё в порядке? — он улыбнулся Кайлу. — Простите, сэр, не заметил вас. Я Гарри. Гарри Бреннан. — Миллер, — представился Кайл. — Пишу о пропаже Сары Бейкер. Улыбка сползла с лица Гарри, сменившись искренним сочувствием. — О, Сара... Жалко девчонку. Вежливая была. Часто сюда заглядывала, всё с блокнотом ходила, вопросы задавала. Дотошная. Кайл перевёл взгляд на Гарри. — Вопросы? О чём? — Да обо всём! — охотно отозвался Гарри... — Графики смен, кто когда курит, как работают холодильники... Даже про охрану у ворот спрашивала. Где слепые зоны у камер, во сколько обход. Всё записывала. — Про охрану? — переспросил Кайл, чувствуя, как внутри натягивается струна. — Зачем ей это? Гарри пожал плечами: — Ну, любопытная была. Говорила, что хочет понять, как всё работает. Умная девчонка. — Заткнись, Гарри! — прошипел Томас, и в голосе его плескался ужас. — Не болтай. Здесь работа. Здесь... Температура. Давление. Стерилизация. Томас начал раскачиваться, его глаза бегали по цеху. — Точки контроля... Журнал учёта... Она не должна была спрашивать. Не должна. — Вы нервничаете, Томас, — заметил Кайл. — Что Сара нашла в этих графиках? Томас отступил на шаг, практически вжимаясь в фургон. — Ничего! Уходите. Пожалуйста. Здесь нельзя... Здесь слушают. Пастеризация. Розлив. Отгрузка. Гарри растерянно переводил взгляд с напарника на журналиста. — Сэр, вы его пугаете. У Тома нервы ни к чёрту в последнее время. Кайл понял, что больше ничего не добьётся. Пока. — Хорошо. Если захотите поговорить без «лишних ушей» — я в мотеле у перекрёстка. Номер 107. Он развернулся и пошёл к выходу. Спиной он чувствовал взгляд Томаса. Уже у дверей он обернулся. Гарри что-то успокаивающе говорил напарнику, а Томас стоял бледный, шевеля губами, беззвучно повторяя свой бесконечный список производственных процессов. Кайл сел в машину и захлопнул дверь, отрезая шум завода. В голове складывалась картинка. Сара не просто «флиртовала» с Томасом. Она использовала его или просто общалась, чтобы собрать информацию. Графики смен. Обходы охраны. Камеры. Официантки не собирают данные о «слепых зонах» и графиках охраны просто из любопытства. Сара Бейкер не флиртовала. Она готовила проникновение. И судя по всему, её целью был этот завод. Или то, что Антлеры прятали в его подвалах.