Часть 7

Полицейский участок Седарбрука представлял собой приземистое кирпичное здание, втиснутое между пекарней и закрытой химчисткой. Часть букв на вывеске «POLICE DEPT.» отвалилась, оставив только покосившееся «...DEPT.». Казалось, здание само устало от своей функции. Внутри воздух был тяжёлым, спёртым — смесь запаха дешёвого табака, старого кофе и въевшейся в стены безнадёжности. Кайл прошёл по узкому коридору в кабинет начальника. Дверь была открыта. За массивным, заваленным папками столом сидел грузный мужчина с густыми усами и красным, одутловатым лицом. Шеф Бриггс. Он перебирал бумаги, но его взгляд был расфокусирован. Рядом с локтем, ничем не прикрытая, стояла початая бутылка дешёвого бурбона «Wild Turkey». Кайл постучал по косяку. Бриггс поднял голову, и его глаза, налитые кровью, сузились. — Я Кайл Миллер, журналист. Расследую дело Сары Бейкер. Бриггс медленно откинулся в кресле, и пружины кресла протестующе скрипнули. Он не предложил сесть. — Ещё один, — прохрипел он. — Слушай, парень. Мы прочесали каждый акр леса, каждый подвал. Девчонка исчезла. Исчезла без следа. Если ты думаешь, что найдёшь то, что пропустили мои люди, то ты либо гений, либо идиот. Кайл вошёл и сел на стул напротив, не дожидаясь приглашения. — Ваши люди могли искать не там. Или не то. Бриггс усмехнулся и потянулся к бутылке, плеснув себе в грязный стакан. — У меня нет времени на твои теории. — А на Алана Синклера время найдётся? — Кайл бросил это имя на стол, словно козырную карту. Рука шефа с бутылкой замерла. — Мой коллега, — продолжил Кайл, видя реакцию. — Пропал неделю назад. Сегодня утром я поймал обрывок его радиосигнала. Он был дезориентирован, бредил. Говорил про Седарбрук и... «девушку в конце улицы». Бриггс тяжело вздохнул и всё-таки выпил. — Радиопомехи, — отмахнулся шеф. — Или белая горячка. Лес играет с разумом злые шутки. — Он был вменяем до приезда сюда. Я думаю, исчезновения связаны. Я отправлю запись эфира в ФБР, Бриггс. И когда они приедут, они спросят не про Сару. Они спросят, почему ваш город жрёт людей. Хотите федералов на своей шее? Или дадите мне работать? Угроза подействовала. Бриггс поморщился, как от зубной боли. — Послушай, Миллер. Мои руки связаны. Этот город — паутина, где каждый кому-то сват или брат. Я не могу просто так ворошить муравейник. Но ты... ты чужак. Тебе терять нечего. Хочешь знать, кого стоит проверить? Доставай свой блокнот. Кайл приготовил ручку. — Эрик Джонсон. Работает грузчиком на складе. Вспыльчивый, пьёт, колотит жену. Я его задерживал пару раз, но она забирала заявления. Кайл кивнул. Он помнил этого типа — тяжёлый взгляд, сбитые костяшки. — Его брат, Райан Джонсон... Учитель химии. Тихий, как мышь. Но говорят, он местный Уолтер Уайт на минималках. Варит что-то покрепче аспирина. — Думаете, он связан с наркотиками? С тем, на чём сидит Патрик Антлер? Бриггс пожал плечами, наливая ещё. — Думать — не значит доказать. Но химия у нас в городе гуляет забористая. Дальше... Гробовщик, Джордж Уилсон. — Гробовщик? — Джордж Уилсон. Гробовщик. Сара бегала к нему последние две недели. И знаешь, что странно? У неё никто не умирал. Она не заказывала венок, она просто... сидела там. Часами. – Зачем? – Вот это и выясни. Кайл быстро записывал. Гробовщик, химик, дебошир. В этот момент дверь скрипнула. В кабинет вошёл молодой офицер. Форма на нём висела мешком, под глазами залегли тени. Увидев Кайла, он замер, словно наткнулся на стену. Бриггс даже не повернулся, просто бросил через плечо: — А вот и моя гордость. Дэн. Офицер Бриггс. И, по совместительству, бывший парень Сары. Дэн побледнел. Он перевёл взгляд с отца на журналиста и обратно. — Пап, я... я просто хотел отдать отчёт. Я не знал, что ты занят. — Так зайди! — рявкнул Бриггс, и в его голосе прорезалась жестокость. — Может, расскажешь журналисту, где ты был в ту ночь на самом деле? Потому что твоя версия с «крепким сном» трещит по швам. Дэн сглотнул. Его руки заметно дрожали. — Я всё сказал в протоколе. Я был дома. Спал. Он бросил на Кайла затравленный взгляд — смесь страха и мольбы — и попятился. — Я... я зайду позже. Дверь захлопнулась. Кайл посмотрел на шефа. Тот опрокинул в себя очередной стакан виски. — Вы давите на него, — заметил Кайл. — Я давлю на всех, Миллер. Потому что знаю: в этом городе врут все. Даже собственные дети. Бриггс тяжело поднялся, давая понять, что аудиенция окончена. — Иди, журналист. Проверь этих людей. Но помни: если начнёшь ворошить осиное гнездо, не удивляйся, когда тебя ужалят. Кайл вышел на улицу. Свежий воздух после спёртой атмосферы кабинета казался спасением. Список подозреваемых пополнился. Теперь у него были имена. И ощущение, что шеф полиции Бриггс боится правды больше, чем кто-либо другой. Выйдя на крыльцо, Кайл заметил патрульную машину. Дэн сидел внутри, уронив голову на руль. Его плечи вздрагивали. Кайл прошёл мимо, делая вид, что не заметил чужой слабости.

***

В кабинете шеф Бриггс смотрел на закрывшуюся дверь. Он налил себе полный стакан, выпил залпом и взял со стола фотографию в рамке. Снимок десятилетней давности: он и маленький Дэн на рыбалке. — Прости меня, сынок, — прошептал он в пустоту. — Я не смогу тебя защитить, если ты натворил то, о чём я думаю.

***

Кайл сел в свой кабриолет и открыл блокнот. Ручка заскользила по бумаге, структурируя хаос: 1. Эрик Джонсон. Алиби нет, склонность к насилию. 2. Райан Джонсон. Химик. Связь с наркотиками Патрика Антлера? 3. Джордж Уилсон. Гробовщик. Что Сара делала в похоронном бюро живой? И Бриггс. Шеф полиции, который боится копать под собственного сына. Или под кого-то ещё более страшного.