Я поэт!

      Боль.       Эта адская боль разрывает меня изнутри, мне уже даже не хочется кричать. Мутная вода медленно и мучительно заполняет мои легкие, просачивается сквозь кожу. Я тону в болоте, в грязном и склизком болоте, с каждым днём опускаясь все ниже и ниже.       Разговор с психологом — набатный звон в моих ушах, похоронный марш для моего сознания. Я отключаюсь после очередной сессии и просто сижу. Сижу на черном стуле в холодной комнате и до головы наконец доходит весь ужас.       Я поэт.       Темный кабинет, уже полвосьмого вечера. Я сижу на столе, скривившись в две погибели, на глаза наворачиваются слезы. Взгляд уперся в единственный источник света — горящий проектор с карикатурой Бисмарка. Я даже не знаю, зачем жалуюсь на все это учителю истории, ведь уже предполагаю его ответ. Учитель мне рассказывает про тебя. Рассказывает про твою жизнь, твоих родителей, твое состояние и я понимаю, что не злюсь на тебя. Не чувствую обиды или зависти. Я лишь сильнее начинаю любить, лишь глубже опускаюсь на самое дно. За окном уже темно, даже людей уже не видно. Мой монолог прерывает объявление о том, что школа закрывается. Я тяжело вздыхаю, но все же нехотя направляюсь к выходу. Напоследок мое лицо озаряет грустная улыбка.       — …вы очень сильный человек, у которого нет поддержки. Честно сказать, я за вас боюсь. Попробуйте поговорить с матерью.       Только я не понимаю, почему мне все твердят одно и то же. Я же… я же слабая, наивная, надеющаяся на чудо девчонка. Одним словом — воплощение мерзости.       В кромешной темноте я выхожу из школы и мне так больно. Тупое, мерзкое и противное отчаяние накрывает меня с головой.       Я лежу на кровати и плачу. Плачу, потому что больше не могу. Мне больно, мне плохо, мне нужна помощь.       Эти чертовы иллюзии, как самый тяжелый наркотик. На отходах я хочу умереть, но продолжаю употреблять. Вкалываю раз за разом эту дозу, чтобы почувствовать счастье хотя бы несколько минут. Я понимаю, что зависима, но не могу закончить это. Во-первых, у меня просто нет сил, а во-вторых…       Я поэт!       Я несчастный поэт, я пишу про боль, страх и сломанных людей. Я осознанно кладу свою голову на плаху искусства и литературы и сама прошу замахнуться топором.       Боль медленно сводит меня с ума, распаляя раз за разом эту надежду. Распаляя лишь за тем, чтобы затушить ее грудой камней.       Я поэт, а страдания приносят вдохновение.