Плоть, кровь и бумага. Последняя — самая дефицитная

Подвал был тёплым — не от огня, а от дневного солнца, которое врезалось в стены тонкими полосками через щели в досках. Свет был пыльным, тусклым, как дыхание старика, но его хватало, чтобы увидеть то, что лежало перед ним. Бумаги. Куски, обрывки, почти мусор — но каждый лист был драгоценнее еды. Словно кто-то собирал карту, только не местности, а собственной памяти. Канэ сидел на коленях, почти не шевелясь, глядя, как обуглённый край угля выводит последние строки. «Заканчивается бумага. Нужно срочно найти новую. Список опасностей и имён уже заполнен полностью, дальше писать негде. Терять записи нельзя ни при каких обстоятельствах.» Он остановился. Перечитал последнее. Потом ещё одну страницу. Молча, про себя, будто повторяя мантру. Орочимару — осторожно. Данзо — избегать. Шисуи — потенциальный союзник, но не доверять до конца. Слова не были новыми — но каждый раз, когда он их перечитывал, они словно утверждали: «ты помнишь. ты всё ещё знаешь, кто есть кто.» Живот заныл. Он склонил голову, прикрыв глаза. Голод. Но не тот, что толкает детей в столовую за кашей. Тот он чувствовал тоже — лёгкое, неприятное урчание, напоминание, что сегодня он отдал свою порцию в обмен на лист бумаги. Последний. «Еда здесь — это не еда. Это валюта. Это чернила. Это информация. Один кусок каши — одна возможность. Если я потеряю её… останусь с голыми руками.» В приюте не выживает тот, кто голоден. Выживает тот, кто умеет обменивать. Он вздохнул. «Нужно продолжать. Нельзя терять ресурсы. Даже если они кажутся мелочью.» Но в этом был и другой голод. Тот, что шёл глубже. Ниже живота. Ниже даже страха. Он ощущался в костях, под кожей. Он не просил еды — он требовал плоти. Канэ сжал зубы и, не поднимая головы, вывел на краю одного из старых листов: «В ближайшее время, нужно выйти в лес и найти тело. Я не убийца. Значит, я должен найти того, кто уже умер. Других вариантов нет.» Он остановился, перевёл дух. Уголь в пальцах стал почти горячим. Пыль оседала на запястьях. Второй абзац был чётким. Без эмоций. Как отчёт. «Варианты:       1.      Лес у тренировочных площадок — возможны жертвы среди шиноби.       2.      Окраины деревни — следы последней стычки. Никаких свидетелей. Никаких убийств. Только то, что уже не дышит.» — бумага это огромная ценность, но в такие моменты она очень помогает сосредоточиться Он смотрел на эти строки долго. Слишком долго. Потом резко выпрямился. Листы бумаги, один за другим, аккуратно сложились в стопку. Он завернул их в старую тряпку, натянул на неё тонкую верёвку, сделал узел. Подошёл к стене — той самой, где камень внизу шатался, если знать, как нажать. Осторожно — как будто прятал ребёнка, — он заложил свёрток внутрь, прикрыл камнем. Прошло несколько секунд. Он просто стоял. Молчал. Потом прошептал: — Бумаги больше нет. — Еды для меня нет. — Времени нет. Вздох. Медленный. Без эмоций. Он повернулся, двинулся к выходу. Тихо, шаг за шагом. Ноги были лёгкими, но не потому что он был отдохнувшим. Потому что был пустым. Голод бродил внутри, как чужой зверь. Но он ещё держался. Скоро охота.

***

Канэ сидел на старой скамье, у стены, с пустой миской в руках. Он не ел. Не потому, что не хотел. А потому что не мог. Потому что обменял завтрак на крохотный обрывок бумаги с водяным знаком от какого-то старого свитка. Дети вокруг жевали быстро, шумно, по-звериному. Будто кто-то мог выхватить у них еду в любую секунду. Иногда — так и случалось. Хлопок. Короткий вздох. Звон пустой миски по полу. Кто-то из старших скинул младшего со скамьи. Мальчишка упал на бок, не пикнув. Он уже знал, что шумом ничего не добьётся. Он просто подтянул ноги и отодвинулся, чтобы не мешать. Чтобы не быть ещё одной мишенью. — Чего пялишься? — буркнул кто-то, и Канэ понял, что это к нему. Он поднял глаза. Старший. Лет десять-одиннадцать. Невысокий, но плотный. Грязные ногти. Шрам под глазом. Канэ не ответил. Просто моргнул и отвернулся. Это спасло. Мальчишка фыркнул и пошёл дальше. Вовремя… Ещё чуть — и сцепились бы. И тогда мне пришлось бы… Он не закончил мысль. Но пальцы, сжавшие миску, говорили за него. Суставы побелели. Он видел, как всё это работает. Без истерики, без романтики. — Слабых здесь не учат. — Их просто проходят мимо. — Или используют. И в этом была не злоба. А… естественность. Как дождь. Как голод. «Все просто играют роли. Сильный, слабый, хитрый, незаметный. Играют, потому что боятся умереть голыми. Или хуже — остаться внизу навсегда.» Он посмотрел на свою пустую миску. — У тебя еда осталась? Мягкий голос. Тихий. Невесомый. Он обернулся. Мальчишка. Тот, что сидел рядом вчера. Маленький, с лохматыми рыжими волосами, взгляд синий, будто не сюда попал. Опирается на правую ногу, будто левая болит. Он смотрел… не в глаза. На руки. — Еда?.. — переспросил Канэ. — Если не доел… можно? Он замер. Потом отодвинул миску ближе. — Пусто. Я отдал свою Кенме — А… — мальчишка чуть прижал плечи. — Ладно. И снова этот взгляд — почти голодный, но не к еде. К теплу. К жесту. Он просто надеялся, что кто-то скажет: «держи», и значит — ты не лишний. Канэ знал это чувство. И потому наверное сказал: — Завтра. Я тебе дам. Мальчишка поднял глаза. — Правда? — Да. Если принесёшь мне один лист. Любой. Бумага. Тот моргнул и прищурился — Лист? — Любой. Можно чистую тетрадь. Мальчишка не стал спрашивать зачем. Просто кивнул. — Хорошо. И ушёл. Канэ остался на месте. Он не улыбался. Не чувствовал ничего великого. Просто… сделал ход. Потому что одиночка в этой системе — всегда в прицеле. А вот с кем-то рядом… пусть даже с самым младшим — ты уже не совсем один. «Пусть подумают, что я обычный. Что я умею дружить. Что мне есть, за что меняться.» Он не стал поднимать взгляд. Но в зале, на другом конце, он почувствовал: кто-то следит. Замечен. Надо сбрасывать маску «наблюдателя». Иначе придут с вопросами. Или кулаками. Он медленно встал и направился к выходу. Здесь не выживают те, кто сильный. Здесь выживают те, кто умеет делать вид, что он слаб.

***

Ночь. Тихая, как будто весь мир дышит в лад с приютом. Кто-то храпит. Кто-то во сне дернулся. Пахнет плохо — как всегда. Пот, старые одеяла, что-то кислое у дверей. Но я лежу. Не двигаюсь. Только слушаю. Только чувствую. Живот скручен узлом. Глубоко, неприятно. Не просто пусто — уже ноет. Хочу кушать. Не «пора поесть». Не «голоден». Не «нужно бы». Нет. Хочу. Прямо сейчас. По-настоящему. Слюна стала вязкой, как будто тело решило — ну давай, ну пожалуйста, найди хоть что-нибудь. Но тут ничего нет. Я отвернулся к стене, укрылся с головой. Помогает ненадолго. На секунду показалось, будто тело тяжелеет. Будто каждый сустав напомнил: ещё немного, и я не встану. Ноги — ватные. Руки — слабые. А если не найду, что тогда? Голова не отвечает. Только шепчет одно и то же: Ещё чуть-чуть. Ещё можно потерпеть. Только не срываться. Я думаю о бумаге. Достаю свёрток. Тихо. Медленно. Словно держу чью-то жизнь. Впрочем — так и есть, раньше писал заметки в телефоне. Сейчас — на угольке. Прогресс. Пальцы чуть дрожат, но я не пишу о себе. Только факты которые еще не записаны, но надо бы помнить Орочимару — в деревне, но предположительно через несколько лет покинет ее. Уже стал Саннином. Джирая скорее всего в деревне дождя с Нагато Конон и Яхико. Имя 9-ти хвостого Лиса — Курама Где то жив Зецу → он воля Кагуи → с самого начала манипулировал Мадарой → подставил Обито → заставил Мадару активировать Лунный план → в момент активации — воскрешает Кагую → вся война = подготовка к её возвраще… Я записываю это быстро. Ровно. Без эмоций. Потому что это важно. Потому что это — основа. А не мои чувства. Им тут места нет. Убираю свёрток. Прячу глубже. Засыпать не могу. Если завтра не найду ничего… что тогда? Я уже не чувствую страха. Только… ожидание. Как будто сам себе говорю: Завтра — либо ты, либо голод.