Часть 2. "Первое слово съела корова!"

Оливер шёл по школьному коридору. Двадцать третий раз мимо кабинета номер 99. Да, вы не ослышались. 99. Уже в двадцать третий раз. Почему 99? Потому что дизайнер уровней был уволен после первых пяти минут работы и заменён на пачку случайных чисел и генератор скуки. Всё было идеально симметрично. Одинаковые двери, одинаковые стены, одинаковый плакат с надписью "Не жри мел!", выцветший настолько, что его мог бы прочесть только модем. Коридор тянулся в бесконечность — как будто он не был нарисован, а скопирован, вставлен, и снова скопирован, пока не надоело. Если бы нейросети было разрешено плакать — она бы уже заливала клавиатуру тоской. Кабинеты 99 выстраивались, как "ошибка копипаста в Word", — строго в ряд, как строители абсурда, исполняющие гимн нонсенса. Каждый кабинет вёл в тот же самый кабинет. Это было так скучно, что даже скука подала заявление на перевод в другую игру. Но вдруг… Сквозь мыльно-растянутый шум школьного радиоприёмника и клацанье текстур, протанцевала Она!.. Польская... Корова... Не метафора. Буквально Польская Корова, за-gif-ованная до хруста пиксельных суставов, с выражением морды древнеегипетской богини, будто она знает все секреты этого мира, но говорит только баянистыми загадками на диалекте старой винды 98. На спине у неё была татуировка с QR-кодом на статью "Польская эстрада: победа или капитуляция". Она двигалась, как заезженная флеш-анимация, застревая в полу, и пела свой "мышиная диско-душа". Из репертуара Дискотеки Восьми Десятых... — Пей молоко, Оливер! Оно нужно твоему настоящему, живому организму!!.. — промычала она — Больше кальция! Больше магния! Иначе тебя не отличить от jpeg-файла с гниющим бананом! - Оливер... моргнул. Затем второй раз. Потом вздохнул: — …Ну, спасибо. Я это... учту. Он провожал её взглядом, пока она не врезалась в один из дверных проёмов и не исчезла, как старая игра при попытке открыть второе окно. Где-то вдалеке зазвучала музыка из меню настроек «Sims 1», и всё снова стало чертовски нормально. По местным стандартам. Он прошёл ещё немного вперёд и подошёл к выходу из корпуса, который на деле никуда не вёл, но хотя бы отличался по цвету. В этом месте освещение слегка мерцало, как старый монитор, уставший от жизни, драйверов и поставленных расширений на весь пяток браузеров. Пол здесь скрипел сам по себе, потолок был покрыт текстурой, которая, казалось бы, спорила с гравитацией, создавая иллюзию бюджетного подобия мира Закулисья из культуры Интернет-Фольклора. — СТОЙ! ШКОЛЬНЫЙ ПРОПУСК, БУДЬ ДОБР! — раздался знакомый голос с интонацией автоматического автоответчика и мурлыканьем кота на фоне Это был Чипфлок. Его пушистые уши были неотразимо милыми, но при этом анимированы в трёх фреймах, что придавало ему ореол "бюджетного мульта 2002 года". На голове у него была фуражка, от которой сам Устав стыдливо прятался под партой. В лапах — пончик. В другой лапе — тоже пончик. Рот? Третий пончик. — Привет, Чип. Я... просто к выходу. — сказал Оливер, кивая — Мне надо… в коридор с меньшим количеством копий здешнего пространства... — Хех. Ну, знаешь... — Чипфлок повёл вибрисами — Ты мне напоминаешь мой старый жёсткий диск. Тоже издаёшь странные звуки и часто зависаешь на одном вопросе! - Он хрустнул пончиком. Крошки пончика, кстати, не падали на пол. Они телепортировались обратно в коробку, потому что физика просто стеснялась происходящего — Эдд просил передать: не забудь тетрадки. Он там что-то оптимизирует. Или дестабилизирует. Или лезет в твои сны через калькулятор. Я уже запутался. — Спасибо, Чип. Ты как всегда… информативен. — Ну а я кто? Я охранник! Я — символ! Я — системный файл, который не удаляется, даже если ты хочешь переустановить всё!! — гордо выпятил живот Чипфлок, обнимая себя как герой мемов времён динозавров — Ты кот. — Это уже детали! Они помолчали. Где-то сверху мигнула лампа, выдавая ошибку «LAMP_DRIVER.EXE NOT FOUND». За стеклом появилось небо, состоящее из одной текстуры, натянутой на прогруженную карту, словно плед на телегу. Оливер кивнул, прошёл мимо и потянул дверь, которая, по замыслу архитектора, открывалась только внутрь. А внутрь была... ещё одна дверь. И ещё один коридор. С кабинетами 99. Он закрыл глаза. Сделал глубокий вдох. — Ладно. Продолжаем... Оливер стоял посреди коридора, напоминающего нескончаемую консольную команду. Кабинет 99. Кабинет 99. Кабинет 99. Кабинет 99… И вот уже начинает казаться, что не ты идёшь по коридору, а он скроллится сквозь тебя, как забагованная карта в DOOM-е, загруженная на калькуляторе Casio. Потолки серые, как BIOS, стены блеклые, как интерфейс первой версии Paint. Даже воздух — и тот пахнул пылью от материнской платы и фоновым радиационным шипением CRT-мониторов, которые были настолько технологически отсталыми, что, казалось бы, уже сама пыль, которой они покрылись, начала эволюционировать. Учительская... то было святилище знаний, запахов странного школьного кофе и безвозвратных нервных срывов. Оливер вошёл, и тут же получил по лицу волной чистейшего абсурда. Миссис Помп, многозадачная, как процессор во время творческого кризиса, стояла у блёкло наклеенной поверх стены текстуры окна, держа в руках стеклянную банку с чем-то жужжащим — возможно, тараканы, возможно — её прежние идеи по школьной реформе (Хотя вряд ли тут видна разница...). Балди, учитель математики, обгладывал яблоко, настолько квадратное, что казалось, оно только что отрендерилось в Minecraft, не забыв обновить свою текстуру до "Яблоко версии RTX Ultra HD Glitch-ShakaL". А директор Павел Кверхуногизадерищенко, восседая на своём охрененно навороченном непонятно чём, которое одновременно было принтером, пылесосом и музыкальным центром, читал газету. Газета была набрана чисто бинарным кодом, нулём и единицей, причём держал он её вверх ногами. И судя по выражению его лица — ничего не изменилось в мире с момента изобретения колеса на первой печатной установке... И вот, в центр этого офиса разума, прыжком, похожим на гифку в плохом меме, влетела Машка, она же Плейтайм. Девочка с одной строчкой кода — настолько эффективной, что она могла вычислить твой IP и группу крови по оттенку твоей тени на полу. Она радостно размахивала тетрадкой, где были нарисованы... 3D-очки. Зачем? Никто не знал. И это было прекрасно. — ТА-ДА-А-А-А-А-А! — воскликнула Машка, как будто это был трейлер к мультсериалу, который закроют после пилота. — На носу ШКОЛЬНЫЙ ФЕСТИВАЛЬ!!! Пауза. Вселенная зависла. Мозги Оливера загрузили экран "Are you sure? Y/N". — ...Кажется, фанфик начал выходить на полноценные рельсы... — тихо пробормотал Балди и откусил ещё кусочек текстурированного фрукта — Школьный фестиваль?! — подняла бровь Мисс Помп — Ну конечно! Без этого ни одна слабо связанная история не обойдётся! Надо же куда-то вставить арку с конкурсом караоке и косплеями из фантазии сценариста. — Я могу устроить костюмированный конкурс из своих старых органов! — с энтузиазмом предложил Директор — У меня где-то осталась селезёнка времён DOS 3.1. — Я нарисую афиши! В двухмерном слое, но с перспективой типа "а-ля Виндовс ХР с прямыми линиями!"! — оживлённо добавила Машка, уже обмазывая карандаши в виртуальные фильтры Instagram 2013-го — Фестиваль... — повторил Оливер, начиная подозревать, что с этого момента их жизнь либо поднимется на новый уровень, либо сгорит, как дискета на солнце — Да-да-да-да-да! — Мисс Помп схватила маркер и начала строчить по белой доске (которая, к слову, была просто замотанной бумагой от факса) — Мы устроим его в старом серверном зале! Устроим выставку забагованных артефактов, конкурс по падежам среди амёб и, конечно, аукцион потерянных переменных! — А можно я выставлю на продажу свою самооценку?.. — предложил Балди, поднимая руку — Только если она поддаётся искусственному утяжелению в самой структуре её файла!!! — откликнулась Миссис Помп И всё завертелось. Машка уже вертелась волчком, раскладывая свои фломастеры по оттенкам фиолетового и "ироничного голубого". Директор всерьёз начал листать свою перевёрнутую бинарную газету в поисках даты последнего по здешнему календарю мирового апокалипсиса, чтобы выбрать дату фестиваля. А Балди всё ещё ел. Просто ел. Потому что математика — вечна, как и голод учителя. А посреди этого собрания безумия, на полу, сидела Плейтайм, наша Машка, и радостно раскрашивала себе на лице 3D-очки... Фломастерами. Несовместимыми с реальностью. — ОЛИВЕР! — завопила она, размахивая рукой, которой, по совместительству, дорисовывала себе вторую линзу на лбу — Представляешь?! ШКОЛЬНЫЙ ФЕСТИВАЛЬ! Да-да, как в тех старых анимешках, которые я смотрю в памяти у других людей! — Только не это!... — простонал Оливер, чувствуя, как по позвоночнику ползёт мурашка в форме старого курсора Windows — Почему во всех безумных вселенных обязательно есть, мать его в zip-архиве, Школьный Фестиваль?!!... — Потому что, юноша... — изрёк Балди с пафосом бюджетного актёра озвучки — Фестиваль — это сюжетная точка, которую нельзя пропустить. Как лицензионное соглашение. — Верно. — вставила Мисс Помп, ритмично постукивая указкой по своему планшету, который явно был калькулятором, переодетым в iPad. — Без фестиваля нельзя реализовать потенциальный квестовый конфликт! И где ещё как не на фестивале ты узнаешь, кто тайно поёт, кто делает суши, а кто поджёг спортзал?!.. — Дети... — вмешался Кверхуногизадерищенко (Или КВЗ, для тех, кому было лень выговаривать все 27 слогов его фамилии) оторвавшись от своей газетной бинарной нирваны — Я сам когда-то был школьником. Тогда фестивали проводили... в DOS. Всё было чёрно-белым. Всё было честно. Вкус булочек зависел от твоего значения переменной X. Машка, сияя глазами, как материнка на обнулении, захлопала в ладоши: — Мы должны поставить сцену! Сделать фотозону! Устроить конкурс по смешным шумам системного блока! А я... Я буду ведущей! Потому что у меня аж одна строчка кода в моём сознании! Это уже больше, чем у половины преподавателей в этой школе! - это подтвердили присутствующие здесь же председатели студ-совета, а если конкретнее, две коробки из-под обуви и один пакетик сушёной к пиву стружки кальмаров — Я предлагаю конкурс на самую абсурдную форму жизни! — предложила Мисс Помп — Победитель получит билет в террариум с радиацией. — А я... — сказал Балди, сжав в кулаке своё полупиксельное яблоко — Проведу урок ОБЖ прямо на сцене. Дети должны знать, что в древние времена динозавры жили в общем клубе по интересам под названием ПЛАНЕТА МАГМАНУМ. — Господи!.. — выдохнул Оливер, глядя в потолок, где медленно проплывал .PNG-файл облака — Это реальность, или меня опять перекинули в фанфик? - Плейтайм притянула его к себе, держа за руку с нежностью бесплатно спираченного Zip-архива, и шепнула: — Это лучше... Это Школьный Фестиваль!... Тут свет мигнул, и над всеми зажужжала старая лампа дневного света. Она выдала последние слова — "Недостаточно оперативной памяти..." — и окончательно погасла. Никто не удивился. Даже газетная колонка в руках директора, похоже, обновилась. — Фестиваль... значит. — устало пробормотал Оливер — Ну что ж... Сценарий пишет сам себя... В этот момент в стене открылась форточка. Из неё высунулась Полька-Корова: — Пей молоко, оно придаёт драйверам смысл! - будто в этой строчке скрывалась вся мудрость тысячи поколений программистов И снова скрылась, оставив после себя запах... свежего CD-диска.