Часть 32 «Свадьба без невесты»

“Hurt” — Christina Aguilera

20.03.2018 Pov Eva: Я стою на краю двора. Далеко впереди — арка, украшенная белыми цветами, под ней — Кристофер. Мой жених. Нет, не мой. Его ждёт Никки. Не я. Меня здесь нет. На мне белое платье. Длинное, тяжёлое, с открытой спиной — совсем не моё. Я бы никогда такое не выбрала. Я не люблю кружево. Я не люблю корсеты. Я не люблю, когда чужие руки натягивают на меня чужую жизнь. На губах — ярко-красная помада. Как у… уличной куклы. Я не могу смотреть на себя в зеркало. Эти стрелки, накладные ресницы, этот тон — это лицо не моё. На голове — блондинистый парик. Снова. Спрятал мои волосы. Мои волосы, цветом как полуденное солнце. Спрятал меня. Я не чувствую себя. Я чувствую куклу. Марионетку. Обман. На мне — её платье. На губах — её помада. На спине — её шрам. А внутри… только я. Умирающая на глазах. Рядом — миссис и мистер Дженкинс. Они как тени. Вездесущие. Ненавистные. — Я не могу этого сделать, — шепчу, срывающимся голосом. Сердце бьётся в горле. — Я не могу лгать Кристоферу… — Это не ложь, — спокойно отвечает миссис Дженкинс, будто я глупая девочка, которая не понимает. — Он всё равно женится на Никки. Ты просто… замена. Замена. Как запасное колесо. Как старая вешалка. Как пустая маска. Мои пальцы сжимаются в кулак. — Это неправильно, — повторяю в сотый раз. Как заклинание. Но оно больше не работает. Никогда и не работало. Миссис Дженкинс с силой толкает меня ближе к проходу. Встает за моей спиной. Как охранник. Чтобы я не сбежала. Чтобы не вздумала. — Значит, ты не хочешь, чтобы твоя мать получила почку на следующей неделе? — произносит тихо. Почти ласково. И я замираю. — Вы… вы нашли почку? — спрашиваю. В голосе — страх. И надежда. — Да, нашли, — отвечает за неё мистер Дженкинс. — Врачи только ждут разрешения. И всё рушится. Всё внутри. Мама. Больная. Слабая. Одинокая. Я вижу, как она улыбается мне сквозь боль, как держит мою ладонь и шепчет, что я её свет. Я не могу потерять её. Не могу. Я снова смотрю на алтарь. Кристофер стоит там, как с обложки. Смокинг чёрный, идеально сидящий. Белая рубашка с дорогими запонками. Тонкий галстук. Волосы — будто лёгкий творческий беспорядок. А глаза… В его глазах — грусть. Тихая. Глубокая. Такая, которой не должно быть в день свадьбы. Он красив. Он страшен. Он не для меня. — Похоже, он тебя заметил. Слишком поздно. Иди, — говорит миссис Дженкинс и снова толкает меня. Я почти не чувствую своих ног. Как будто иду во сне. — Если я это сделаю, вы обещаете, что мама получит почку? — спрашиваю. Собираю остатки себя, чтобы говорить. Чётко. Внятно. Мистер Дженкинс смотрит на жену. Она колеблется. Я это вижу. Но потом кивает: — Обещаю. Я глубоко вдыхаю. Беру мистера Дженкинса под руку. Он ведёт меня. Я иду, глядя под ноги. Один шаг. Второй. Каждый как шаг в пропасть. Но когда мы подходим ближе, я решаюсь. Поднимаю глаза. Смотрю на Кристофера. Он смотрит на меня. Сначала с лёгкой ухмылкой. Потом — замирает. В его взгляде — непонимание.