Часть 35 «Служанка и невеста»

“Hallelujah” – Jeff Buckley

Pov Eva: — Ева? — голос. Мужской. Тёплый. Узнающий. Я вскидываю голову. Слёзы застилают глаза, и сначала я вижу только силуэт. Но когда взгляд проясняется — это он. Вильям. Он стоит в конце коридора, немного растерянный, нахмуренный. Его глаза скользят по мне — и замирают. Он не понимает. Никто бы не понял. — Крис послал меня найти тебя, — говорит он осторожно, будто боится спугнуть. Он делает шаг ко мне. Я судорожно вытираю слёзы. Инстинктивно прикрываю руками грудь и живот — я ведь почти голая. В одном белье. Это абсурд. Это позор. — Вильям… — выдыхаю, стараясь говорить спокойно, будто ничего не происходит. Но голос всё равно дрожит. — Привет, — шепчу, и это звучит так нелепо, будто мы случайно встретились в магазине, а не в аду. — Что… что Кристофер хочет? — пытаюсь спросить сквозь комок в горле. Мне стыдно. Мне больно. И страшно. Но я должна знать. Он медленно садится на корточки рядом со мной. Его лицо — серьёзное, обеспокоенное. Впервые — без насмешек, без намёков. Как будто он видит меня. Настоящую. — Ты в порядке? — спрашивает он тихо. Почти по-дружески. Что-то в его голосе изменилось. Стало мягче. Человечнее. Я киваю. — Да. Просто… долгий день, — вру я. И он понимает. Но не задаёт лишних вопросов. Просто смотрит. — Я надену что-то более подходящее, — добавляю, поднимаясь с пола. Он встаёт вместе со мной, но не приближается. Просто ждёт. Я выпрямляю плечи. Делаю глубокий вдох. Смотрю ему в глаза. — Просто… скажи Кристоферу, что я сейчас приду, ладно? — говорю почти твёрдо. Почти уверенно. Он молча кивает. А я, не оглядываясь, бегу по коридору. Я стою у двери, будто перед пропастью. Форма сидит на мне, как клеймо. Ткань жмёт в груди, ворот душит, фартук белеет — как насмешка. Но это всё, что у меня осталось. Я глубоко вдыхаю, кладу руку на дверную ручку… и открываю. Он тут. Крис. Стоит в центре зала, как будто весь мир вокруг него — только декорация. Его взгляд ловит меня сразу. Режет. Я чувствую, как кровь уходит из лица. Он не двигается, только глаза сужаются. Он не понимает. Я опускаю взгляд. Руки сцеплены перед собой — чтобы не дрожали. Горло саднит от слёз, от слов, что так и не сказала. Голос предаёт. — Вы хотели меня видеть, сэр? — звучит глухо, хрипло. Чужим голосом. Молчание. Тяжёлое, как камень. Он смотрит на меня, как будто я — загадка, которую он уже почти разгадал, но не может поверить в ответ. — Почему ты в этом? — спрашивает. Резко. Ровно. Сдержанно. Но под этой ровностью — злость. Настоящая. Я её слышу.