Часть 8

- Паша. ПАША! ПАВЕЛ МИХАЙЛОВИЧ! – голос, как ледоруб, вонзился в сознание. – Да сколько можно тебя звать?! Ты где, в облаках витаешь? Супруга резко дёрнула меня за рукав рубашки, вырвав из... из чего? – Мы идём в «Детский мир» за вещами или ты передумал? Хочешь, тётушек твоих позовём с собой ещё? Помощь нужна, раз ты так боишься сюда ходить? Что. За. Херня? Я уставился на Танечку широкими, непонимающими глазами. На свои собственные руки, сжимающие пластиковые пакеты с яркими этикетками детского питания и подгузников. На разноцветную рекламу товаров, гудящую как улей толпу в таком знакомом ТЦ. На ослепительный калейдоскоп товаров, мелькающей на экранах. На приторно-весёлую музыку, льющуюся с потолка. Яркость была неестественной, почти болезненной. «Я... где? Мне это... всё приснилось? Баал? Лохматый волчара, с глазами, полными веры? Родители? Ольха с её материнской заботой, Василь с его вечно кислой миной? Мой вспоротый живот, распухшая, гниющая рука? Наги – эти вонючие и злобные змеелюди? Хозяин Леса, древний и опасный как сто демонов? Вся эта боль, страх, ярость, холод леса, запах крови и травяных отваров... Неужели это был жуткий, безумно реалистичный кошмар?! ФУУУХ... Главное – Таня тут, рядом, живая, настоящая. Ее рука на моем рукаве – единственная твёрдая точка в этом внезапно поплывшем мире. Но... Почему её лицо такое размытое? Почему краски вокруг тускнеют, как выцветшая фотография? Звуки глохнут...» - Паша, милый? – Голос Таньки донёсся сквозь вату, уже издалека. – Ты в порядке? Ты чего так побледнел? Тебе снова плохо? Паш... – Ее слова растворились в нарастающем гуле. А секундой позже я почувствовал её тёплое дыхание на щеке... и что-то МОКРОЕ у лица. Мокрое? Слезы? Пот? Я что, засыпаю прямо здесь, посреди толпы? Видение окончательно развеялось. Я дёрнулся всем телом, судорожно вдохнув. Не сладковатый воздух ТЦ с запахом попкорна и пластика, а тяжёлый, настоянный на чёрном дыме, травах и старой древесине воздух дома. Не яркий свет софитов, а тускловатый отсвет тлеющих углей в печи и солнечные блики из слюды в оконном проёме. И перед глазами – не побледневшее лицо жены, а радостная волчья морда Баала, который только что лизнул меня в щеку и теперь укладывался грузным тёплым боком мне на ноги, радостно поскуливая. Я очнулся. На старой, скрипучей кровати деда, а потом Филимона. Сердце колотилось, как бешеное, пот струился по спине. Я ошалело поводил глазами по ныне привычным и суровым очертаниям комнаты: грубая мебель, охотничьи трофеи на стене, клубок теней в углу. Гул толпы сменился тихим потрескиванием дров и тяжёлым дыханием волка в моих ногах. Реальность вдавила меня в соломенную подстилку койки. Кошмар призрака из прошлой жизни отступил, оставив послевкусие ледяного ужаса и липкое ощущение потери важного, что граница между мирами оказалась тоньше, чем я мог подумать раньше … или это всё нервы шалят с подсознанием, выдавая потаённое за явь? Проклятье. Баал поднялся и снова ткнулся холодным носом в мою ладонь, напоминая, какая из реальностей сейчас требует его вожака. Почесав мохнатого за ухом, я принялся читать весь тот ворох пропущенных сообщений, восстанавливая картину произошедшего досконально с момента моего обморока. «Искусно применив лукавство, вы умудрились не угодить в лапы к Хозяину Леса. Отношения улучшены до шаткого «нейтрально-положительного» статуса.» «Лукавство творит чудеса! Ваши отношения с Матёрым пещерным медведем непостижимым образом возвысились до уровня «дружелюбия». Надеемся, ваша дружба переживёт следующий приступ его голода. А возможно, вас просто проглотят вторым заходом при следующей встрече.» «На вас были наложены заклятия «Лесная поступь», «Среднее лечение», «Каменная кожа».» «За явно лицемерно-лицедейские поклоны и искусно поддельную почтительность вам милостиво пожаловали достижение «Учтивый Неофит». Теперь, при встрече со жрецами Þiwaz Waldanaz (ᚦᛁᚹᚨᛉ ᚹᚨᛚᛞᚨᚾᚨᛉ), у вас есть шанс (мы подчёркиваем: малюсенький такой шанс, а не гарантия успеха) выпросить у них что-нибудь ненужное: случайный навык (вроде «Искусство заваривания чая из мха: 1000 и 1 способ выжить в тайге.»), случайное защитное благословение (сроком до первого же серьёзного удара) или заклинание (которое вы, скорее всего, не сможете толком использовать). Размер этой подачки напрямую зависит от вашего первоначального вклада в развитие ваших взаимоотношений и вашего ранга в иерархии священнослужителей Þiwaz Waldanaz (ᚦᛁᚹᚨᛉ ᚹᚨᛚᛞᚨᚾᚨᛉ) (насколько усердно изначально вы лизали сапоги и как высоко забрались по их иерархической лестнице).»  «Поздравляем, ваша голова не только набита фактами, но и обрела сомнительный дар — подкласс «Мудрость» (ветвь древа навыка «Интеллекта»). Соотношение интеллекта к мудрости – десять к одному. Каждое такое очко дарует целый 1% шанса (о, вам повезло найти несметное богатство! Возможно, кхе-кхе…) на то, чтобы при первой встрече не выглядеть полным идиотом, случайно ткнуть пальцем в потайной рычаг, разгадав тайну его работы, или обнаружить скрытое, например, заметить кинжал за спиной. Кроме того, мудрость милостиво позволяет вам иногда (очень редко) увидеть чуть менее туманное описание ваших же собственных навыков. Потрясающе, не правда ли?» — Интересно, эта мудрость наконец-то даст мне нормальное понимание путей собственного развития или же, как зловредный паразит, вгонит ещё глубже в трясину бесконечных сомнений и самоанализа, заставляя просчитывать каждый шаг до состояния полного ступора? «Поздравляем! Вы умудрились заключить кровную связь с ужасным волком. Теперь вы навеки связаны. Получен пассивный навык «Вожак стаи» (надеемся, теперь вам компенсируется хронический недостаток вашего здравого смысла.).» «Вы удостоились чести дать первое имя первому несчастному созданию, которое, по неведомой причине, последовало за вами добровольно — особенно трогательно на фоне вашего героического бездействия по спасению его кровных родичей. За этот шедевр горе управления душами вам вручается достижение «Криворукий демиург-творец».» ««Вожак стаи»: вы собрали свою первую кучку последователей. Теперь вы можете паразитировать на их силе! Каждый новый член стаи подарит вам до 10% от своих текущих характеристик.» ««Криворукий демиург-творец»: да-да-да, вы — Демиург. Творец. Вы можете лепить из пустоты всё, что угодно, силой Имени. Нарекая безликую массу, вы шлёпаете на неё священную печать души, даруя... шанс... когда-нибудь, возможно, переродиться во что-то высшее. Вот только ваш криворукий дебют навсегда запятнал вашу репутацию: теперь шанс на успешное наречение обратно пропорционален разнице между вашим жалким уровнем и уровнем того, кого вы пытаетесь одухотворить. Чем слабее вы – тем тупее будут ваши творения.» «Сводка боев: Вам нанесён дробящий урон. Вы отравлены. Вам ткнули чем-то колющим. Вы снова отравлены. Баалу тоже досталось дробящим... • Дебафф «Кровотечение»: вы медленно истекаете кровью, что проявляется в виде головокружения, восхитительной головной боли и ощущения, будто вас переехал каток. Эффекты становятся ярко выраженными по окончанию действия дебаффа, и продлятся ровно до тех пор, пока вы не восполните всю потерянную кровь. Текущий статус: Вы на 67% — труп. (начинаем поздравлять?» • Дебафф «Гнилостное отравой мочой нагов»: бля... Даже не буду вникать в описание дальше увиденного ... итак, предельно ясно: вас обоссали какие-то твари, и теперь это ядовито-вонючее месиво разъедает вас изнутри...» • Бафф «Упоение битвы»: видимо, Þiwaz Waldanaz снизошёл и благословил вашу жалкую тушку на битву с "приспешниками Мракоса". Трындец. То есть эти твари чьи-то ещё слуги? Чую, проблемы только начинаются. Это «благословение» пахнет предсмертной агонией.» И ещё примерно пятьдесят таких же жизнеутверждающих сообщений о новых порциях отравы, ударах ниже пояса и прочих «приятностях». Ага, а вот посередине этого ада мелькнуло что-то про регенерацию... Такое ощущение, что Система получила новое обновление или я опять, что-то сделал не так, явно сломав какой-то её иксина в ней, отвечавшего за тактичность. Или Система тоже меняется и теперь просто издевается?» «Ваш жалкий навык «Регенерация (слабая)» и столь же беспомощный «Иммунитет к лёгким отравлениям» вдруг проявили признаки жизни и желание эволюционировать. Наша Система любезно предлагает вам склеить эти заплатки в нечто более внушительное: «Змеиную кровь» или «Кожу рептилий». Заодно ваш иммунитет к детсадовским ядам прокачался до уровня «Иммунитет к средним отравлениям». – Ни хрена себе заявочка на похороны! Значит, у этой регенерации есть градации? Бля, да я так и помереть мог, тупо надеясь, что царапина сама затянется! Опачки… Теперь-то я могу прочесть справку по этой «регенерации». Так-с, что там пишут, кроме очевидного?» «Регенерация (слабая)»: при получении любезного пинка от судьбы (читай между строк: урона), ваше многострадальное тело иногда вспоминает, что может пытаться заживлять раны. Пока навык не отключился от стыда, вы восстанавливаете целую 1 (одну! цените нашу щедрость!) единицу здоровья в минуту. Скорость исцеления – просто песня! Все ваши потерянные запчасти (пальцы, конечности и прочие полезные аксессуары). Если вы хотите их вернуть, то сразу вас огорчим - мечтать не вредно. Для этого вам потребуется «Регенерация (высшая)» – навык уровня «легендарный миф», спрятанный где-то в дебрях. Но всегда есть альтернатива - если вы, как бережливый хомячок, сохранили оторванную конечность и сумели приставить её к свежему обрубку – навык попытается их срастить. Скорость сращивания? О, это лотерея! Зависит от: Масштаба повреждений (от пальчика до всего туловища, не включая голову, там у вас цельно-литая кость), Наличия в организме питательных веществ (надо жрать как не в себя), И иных ранений (потому что тело любит работать в режиме многозадачности, особенно когда вы истекаете кровью из пяти мест одновременно). Соотношение сращивания – шедевр баланса: 100 грамм потерянной плоти = 10 кг питательных веществ (или их магических эквивалентов). Надеюсь, вы любите обжираться как на убой? Иначе процесс превратится в бег наперегонки со смертью. Какой может быть у вас финал? Если ресурсы кончились раньше, чем прирос новый палец, – добро пожаловать в коматозный отпуск, если повезёт! Тело впадёт в спячку, пытаясь восстановиться. Шанс проснуться? Гарантий или вторых шансов наша Система не предоставляет.» «Забавненько выходит. Сначала Система выдала мне урезанное описание, из которого следовало, что я чуть ли не неуязвимый. А теперь выходит, что даже с этой «регенерацией» шанс сдохнуть – капец как велик! Если не прикончат в бою, то добьёт истощение при попытке залатать дыры в теле. Без тонн мяса и пива (или магического эликсира) – выжить после серьёзной потери невозможно. Хреново, конечно... Но зато теперь я реально вижу, на что способна (и НЕ способна) эта фигня. Капец! А если бы я, как идиот, решил, что моя регенерация уровня «горца из МакКлаудов», и полез в бой, уверенный, что выживу даже после того, как какая-нибудь тварь отгрызёт мне полтуловища? Как говорится, никогда Штирлиц не был так близок к провалу, как при встрече с Мюллером в русской бане в будёновке. А я вот был в шаге от того, чтобы стать фаршем для нагов благодаря собственной слепой самоуверенности. Спасибо тебе Системушка. Был неправ, исправлюсь. Благодарю, что хоть теперь открыла глаза на суровую правду моего хрупкого существования.» «Ладно, что там у нас следующее в этом весёлом списке «новогодних подарков»: «Ваш кровный родич (тот самый ужасный волк, с которым вас теперь связала Судьба навеки) наконец-то удостоился имени от своего гениального покровителя. Вы получили доступ к его характеристикам. И – о чудо! – в силу вашей безграничной власти как вожака стаи (кто ему дал имя, значит, тот и в ответе) вы можете самостоятельно ломать ему судьбу, определяя выбор его развития. «Так-с, давай-ка почитаем, что у бедолаги в запасе. Блин, ну и коряво же тут написано! Реально, моя Система – сырой прототип версии 0.1-alpha, собранный на коленке пьяными гремлинами.» «Баал. Ужасный волк. (Подумать только… Какие у него характеристики? Просто смех один!) Сила(не открыто) (Сила удара, успех атаки) –всего 2 из 25. (Да он, наверное, и муху-то прихлопнуть толком не сможет! Хотя… постойте-ка. Если он нагам глотки рвал, значит, там что-то не так с этой шкалой. Может, она просто занижена?);Ловкость(не открыто) (рефлексы, шанс на уклонение) –7/25(Ну, это хоть что-то! По крайней мере, от пинка увернуться сможет. Хотя бы не будет как столб стоять, когда в него полезут. Это радует…);Выносливость(телосложение) (количество жизни, грузоподъёмность) –1/25(Один! Один из двадцати пяти! Да это же самоубийство ходячее! Его же любой чих прикончит. Один плевок желчного титана — и всё, можно заказывать панихиду. Какой от него толк в бою? Разве что как приманка… Хотя нет, приманка должна хотя бы добежать до места!);Интеллект(разум) (свободная воля) –2/25(Уровень амёбы, не больше. Хотя… может, это и к лучшему. Меньше вопросов будет задавать, меньше проблем создаст. Просто выполнять команды и не рассуждать — вот девиз мохнатого на ближайшее время, похоже. Только бы не оказался совсем безмозглым, а то и команды выполнять не сможет…)» «Общие умения и навыки: «Член стаи Михея (пассивное)» – (Повезло тебе, мохнатый со мной... Или не очень?) «Кровь от Крови, Всеслава (пассивное)» «Рык (слабое)» – (Напугать … воробья?) «Рывок (слабое)» – (Метнуться к миске чуть быстрее возможного?) «Самосознание (пассивное)» – (Он осознал, что он волк?!) «Кровный родич (пассивное)» – (Прямая дорожка к общему могильнику.) «Устрашение (слабое)» – (См. пункт "Рык".) «Оглушение (слабое)» – (Может, зайца с ног собьёт?) «Смертоносный критический удар (слабое)» – (Смертоносный при силе в две единицы? Система, ты издеваешься? Это уже переходит границы любого издевательства!) «Противодействие воздействию на разум (ментальное воздействие) (слабое)» – (Ну хоть что-то полезное. Мало ли, вдруг его попытаются зомбировать. Хотя с интеллектом в две единицы – что ему сделается?).» «А ничего так, несмотря на вопиющую слабость большинства навыков (особенно этого «смертоносногофарса»), Баал просто кладезь полезных пассивок, даже немного впечатляет. Правда, настораживает это дурацкое ограничение в "25 единиц" на характеристиках. Это что, тонкий намёк на необходимость будущих апгрейдов, о которых Система мне загадочно намекала ранее? Блин, жаль, мудрость моя прокачана слабо – как говаривал классик, "Мал золотник, да дорог!", но в моём случае – "Мал, да и не очень-то нужен!".» «Совершенно неясно пока, что этот порог в 25 условных единиц означает на практике. Потолок роста характеристик? Планка для эволюции самого зверя? Или просто системное издевательство, чтобы я тратил ресурсы на прокачку этого заморыша, вместо того чтобы сбежать при оказии, спасая свою шкуру? Вопросов больше, чем ответов, как всегда в этом долбаном «раю» для мазохистов.» «За успешное истребление наг из прибрежной реки вам присвоили звание «Друг леса». Теперь, при встрече с агрессивно настроенными обитателями чащобы (например, тупорылыми кабанами, медведями-людоедами и прочими милашками-психопатами), у вас есть шанс не быть превращённым в фарш в первые же полсекунды. Может, вас прикончат чуть позже. Скажем, секунды через две-три. Потому что дикий кабан был и остаётся тупым созданием! Ему нужно время, чтобы сообразить: "Ага, это ж "Друг леса"... Ну ладно, подожду три секунды... А теперь – РАЗРЫВАЮ!» - Ну хоть что-то дали. Неплохой, в общем-то, бафф. Даже секунда замешательства врага – бесценна. Она может дать тот самый шанс на побег, на удар первым или просто на достойное проклятие в адрес системы перед кончиной. Ладно, поползём дальше по этому минному полю из уведомлений. – недовольно пробурчал себе под нос, продолжая наглаживать этот меховой воротник. «На вас обратил внимание Hlaifsweina." (Ох ты мухоедище … великолепно, не знали печали! Ещё один внимательный тип.) "Ему нравится ваше отношение к нелюдям, а именно: их идеальное место – под вашей дубиной, желательно в виде максимально жёстко размазанного по земле месива. Вам даровано благословение «Жажда сражений». «Жажда сражений» – Вы атакуете любого, кого система сочтёт врагом, с неистовой, ослепляющей яростью, напрочь забывая о такой мелочи, как собственная защита. В бою вы превращаетесь в неуправляемый кусок мяса, несущийся на врага при малейшем намёке на угрозу (реальную или мнимую). Вас не остановить, вас не образумить – только труп или победа (шансы на последнее с учётом ваших сил – исчезающе малы).» «Внимание! Обнаружено постороннее воздействие других … [ДАННЫЕ СКРЫТЫ ИЛИ ПОВРЕЖДЕНЫ] … к пользователю. Воздействие отклонено как условно опасное, ставящее под угрозу целостность пользователя по сбору данных.» «ФУХ, БЛЯТЬ! Я уже буквально ощутил, как кишки поджимаются от ужаса, а перед глазами замаячил симпатичный прочный сук на ближайшей сосне. Это ж был бы мой СМЕРТНЫЙ ПРИГОВОР! Любой косой взгляд на меня – и я бы уже рванул в атаку, не думая ни о численности врага, ни о его силе, ни о банальной возможности смыться. Зато потом меня бы точно добили, если бы не убили сразу. Пиздец пиздецовый. Системушка моя родненькая, садху тебе, реально садху, от всего моего еле бьющегося сердца! Ты меня второй раз от смерти спасла, пусть и из меркантильных соображений "некого сбора данных"!» «Чёрт возьми, а если подумать... Вот оно, железобетонное подтверждение: местные божки и эта "местная ноттингемско-ливерпульская четвёрка" пришлых ублюдков – абсолютно с разных полюсов мультивселенной! Видимо, не зря я ломал голову над их вероятным иномирным, чужеродным происхождением. Повезло, что этот урод Hlaifsweina действовал, как робот-распространитель листовок, – даровал своё "благословение" в автоматическом режиме, не глядя. И оно, по сути, – чистейшее иноземное заклинание, не имеющее НИЧЕГО общего с магией этого мира. Иначе бы моя Система, родная, просто не смогла бы его опознать и отфильтровать как вирус!» - Но с другой стороны... Теперь-то я точно знаю: мне позарез нужно какое-нибудь прикрытие от их божественного взора! Ведь прихлебателей этой местной секты – тьма тьмущая. И они до сих пор с упоением гнобят всех, кто смеет чтить истинных богов этого мира, вырезая их последователей под корень. А я ... я уже официально числюсь в их лагере! Мдя… Ситуация была жопа. Теперь она – жопа, ушедшая в режим сверхглубокого бурения. И дна не видно. – скинув Баала с койки, стал искать глазами свои портки, ибо пузо вовсю выдавало рулады, да некоторые части тела подали признаки жизни. Нашарив штаны, ткнул рукой в следующие сообщения. «Критический успех срабатывания навыков «Монстрология» и «Почётный хомяк-хозяйственник им. Лопахина». Вами обновлены знания об уязвимости Матёрых пещерных медведей." «И ЧТО?! Даже жалкой медной монетки не кинули в фонд выживания?? УУУУ, жлобье несусветное! Система, ты скупой ублюдок на зарплате у Скруджа Макдака!» «Вы получили достижение «Хромой, слепой, безрукий, но с дубиной» (О, прелестно! Прямо моя визитная карточка!). Ваши навыки владения ударно-дробящим оружием достигли гордого звания «Новичок». Теперь ваши удары способны (теоретически!) пробивать, ломать и вминать врагов в землю. Главное – попасть. Точнее, вы ОБЯЗАНЫ попасть, если возьмёте дубину размером с мамонтёнка и весом с танк. Наверное… (Шансы 50/50: либо враг превратится в лепёшку, либо ваши жалкие останки силы уйдут на подъем этого бревна, оставив вас беззащитным. Впечатляет, не правда ли?).» «Сводка по изменению взаимоотношений и репутации (или кто теперь вас ненавидит ещё больше): Тихонов: Статус – «ВРАЖДА». (Опачки... Вот и дождался подлянки от этого тюфяка. Раз он в ополчении, скоро вся эта пиздобратия с копьями будет мне пакости строить. Бяда-печаль. Хотя... Батя-начальник вряд ли допустит откровенного беспредела. Да и пара бутылок крепчайшего самогона – не таких упырей мирила. Надежда умирает последней, особенно под градусом.)Дария: «Истинное дружелюбие» -> «Осторожное восхищение».Ольха: «Истинное дружелюбие» -> «Любовь матери слепа». (Ох... Теперь у меня есть мама, которая, кажется, готова закормить меня до смерти пирожками. Спасение? Или новая угроза? Или она поражена моим умением выживать, несмотря на идиотизм.)Василь: «Истинное дружелюбие» -> «Переживание за непутёвого младшегооболтуса». (Значит, я для него бестолковый щенок, за которого ему было раньше страшно. Честно, приятно.)Филимон: «Истинное дружелюбие» -> «Забота старшего». (Ещё один опекающий "браток". Стая растёт... в родительском смысле.)Мартын: «Истинное дружелюбие» -> «Белая зависть». (Чего ему завидовать? Моим сияющим шрамам? Или исключительному таланту попадать в дерьмо?)Баал: «Истинное дружелюбие» -> «Несгибаемая верность» -> «Вера в вожака». (Вот он – единственный свет в этом аду! Мохнатый верит в меня сильнее, чем я сам. Давление, однако... Не подвести бы лохматого идиота.)» «К вам применили лечебные настойки и отвары. Судя по вкусу, собирали всем селом, отрывая от души прямо с корнем – вам, похоже, недодали только полынного концентрата да вытяжки из свежайшего конского навоза (видимо, приберегают для ещё более любимых пациентов). В ход шло всё, что хоть раз зеленело, ползало или вызывало судороги у неосторожных грызунов: желчь лесной твари, толчёные когти нага (для "остроты" ощущений, должно быть), грибы, от которых даже тролли блюют, и коренья, выкопанные в лунную ночь на могильнике. Каждый глоток – это путешествие по аду вкусовых рецепторов, гарантирующее жестокий спазм желудка и дебафф «Тошнота» на следующие пару часов. Система любезно уточнила: «Состав: 100% органические компоненты. Эффективность доказана поколениями страдальцев. Побочные эффекты: временная потеря вкуса, воли к жизни и чувства собственного достоинства. Рекомендуется запивать крепким алкоголем…». А ведь сработала вся эта бурда! Чувствую, как трещины и рваные раны почти все потихоньку затянулись, а организм подаёт тихий предсмертный голодный стон. Ваша регенерация (средняя) здоровья временно повышена. Ваше тело истощено более чем на 25%. Рекомендуется в течение десяти дней вернуть состояние тела до прежнего в целях сохранения содержимого вашего Инвентаря в целости. (Ого, каков прогресс! Гениальная формулировка! Система точно беспокоится не о моём здоровье, а о том, чтобы я не скончался от истощения и не испортил драгоценный эксперимент неведомой Администрации! Забота тронула до глубины... моих же вывернутых кишок.)» «Ваш навык «Инвентарь» усилен. Теперь допускается хранение выщербленных магических кристаллов, волшебных предметов, имеющих ранг «низкий». Ну хоть что-то! Теперь моя карманная кладовка стала чуть вместительнее для хлама.» «В связи с получением достижения «Вожак стаи» и первым подопы..., подчинённым, открыт частичный доступ к вашим настройкам личных умений и характеристик. Улучшайте социальные, дипломатические и лидерские качества и навыки, и ваш доступ будет повышен.» «О, вот это неожиданный, но приятный поворот! Теперь я смогу копаться в «Теле игрока» как в настройках смартфона. Понятно. А чтобы получить полный доступ к себе самому, мне нужно стать убедительным говоруном и харизматичным лидером. Ирония в том, что сейчас я больше похож на неотёсанного примата с дубиной, чем на красавчика-лидера. Миссия невыполнима? Или просто очередной пинок Системы в сторону ещё больших страданий? Поживём – увидим. Если, конечно, не сдохну от новых приключений или дружелюбных лесных зверушек раньше.» - Мда. Вагон ништяков, да не маленький рояль проблем в придачу. – вырвалось у меня. Когда я наконец вынырнул из пучины беспамятства и безделья, за окном уже бушевал разгар дня. Сколько конкретно я валялся овощем – загадка. Но один жирный (в прямом смысле) индикатор сидел у меня в ногах: Баал. Его морда светилась сытым довольством, а пузо было вздуто, как шар после лисьего пиршества в курятнике. Судя по объёму сожранного, минимум сутки, а то и двое я пролежал в отключке. И ладно бы! Самое дикое – семья, видимо, приняла мою лохматую собаку как родную. Никаких вопросов, никаких подозрительных взглядов на волка размером с растущего телёнка. Радует? Ещё как! Хотя бы кто-то в этом мире ко мне нормально относится... пусть и на уровне "милый пёсик". Закончив ворошить груду системного мусора, я с трудом уселся поудобнее на скрипучей кровати. Да, соломенный матрас – дерьмо. Но всё же рай по сравнению с ящиком и собственной вонючей рубахой в роли подстилки. Решил глянуть, во что превратился за это время. Поехали, ликбез по развалюхе под названием "Я": «Михей/ Павел Михайлович Сирота, игрок-иномирец. (Титул звучит гордо. Реальность – хромой бомж с волком, живущий на чужих хлебах.) Сила (мощь)(Сила удара, успех атаки, критический урон) – 18/50 (1,8 % скрыто). Выходит, что я могу вмазать дубиной так, что враг чихнуть не успеет. Но только, если он стоит смирно, а я не промахнусь. Критический урон? Возможно, если цель – тыква. Скрытые проценты – наверное, шанс не выронить дубину на свои собственные пальцы.Ловкость (маскировка)(рефлексы, шанс на уклонение, незаметность, тихое убийство) – 16/50 (1,6 % скрыто). У меня рефлексы как у улитки после зимней спячки. Шанс уклониться? Только если враг сам споткнётся. Незаметность? Ха! Я ходячий колокольчик со скрипом старых костей и тяжёлым дыханием алкаша с утра. Тихое убийство? Разве, что своим запахом.Выносливость (телосложение)(количество жизни, грузоподъёмность, инвентарь) – 24 (43)/50 (240 (430) /500 ХР, восстановление в минуту 6 ХР). 240 жизней? Смешно. Один удар – и половины как не бывало. Восстановление? 6 ХР в минуту... Значит, дырку в животе буду зашивать 40 минут, если повезёт. Весело звучит, а грузоподъёмность? Уверен, что мой максимум сейчас – Баал на спине, но тогда я вообще не сдвинусь с места. Инвентарь? Карман сейчас чуть больше, чем у кролика один орган.Интеллект (мудрость)(ищейка-аудитор, неподкупность и независимость, воля, влияние на окружающий мир) – 55/150 (55 MP, восстановление за десять минут 0,55 МР). Единственное, что не в минусе! 55 MP... Хватит, чтобы насильно активировать «Монстрологию» и понять, что медведь – он и есть медведь. Восстановление маны? 0.55 за 10 минут... Сиди, как монах в медитации, копи на великое заклинание «Понюхать цветочек», хотя я же вроде как культиватор. А значит у меня должна быть стальная воля, которую, чую, едва хватит, чтобы не сдаться при виде этой позорной статистики.Харизма (лидерство)(торговля, обман, увеличение шанса склонить оппонента на свою сторону, увеличение свиты) – 35/50 (3,5% скрыто). Уговорить могу... точно Баала. Обмануть встречного-поперечного? Удастся, только если враг будет глупее Баала. Про шанс склонить на свою сторону я вообще молчу? Хотя … вот волк поверил... Увеличение свиты? Баал – вот и вся свита. Скрытые проценты – вероятно, шанс не вызвать рвоту у собеседника. Общие умения и навыки: «Обладатель Системы»: (В комплекте: «Тело игрока» – явно хрупкое как китайская ваза, «Разум игрока» – уже на грани срыва, «Перерожденец» – судя по всему, неудачник точно моё). СЕМЕЙНОЕ ДРЕВО™ – единственное, что работает. Спасибо, Система. «Инвентарь» (пассивное): Карман для мелочёвки. «Обучаемость» / «Полиглотизм» / «Сумасшедший пророк» / «Любознательность» (пассивное): Хоть что-то полезное. Учусь быстро, языки хватаю, вопросы задаю. Жаль, ответы за умение нести ахинею обычно летят в морду. Сходится. «Однорукий слепой мастер меча, который спьяну взял топор и отрубил себе ноги» («Хромой, слепой, безрукий, но с дубиной») (пассивное): Шедевр! Точное описание моей боевой эффективности. Дубина – мой крест, моё проклятие и единственная надежда. «Домохозяйка» / «Почётный хомяк-хозяйственник им. Лопахина» (пассивное) / «Скряга-счетовод»: Навыки выживания в тылу. Умею считать каждую ягодку, хранить сухари про запас и подметать пол в хижине. Прапор Задов, блин. «Инженер» / «Кузнец»: Сейчас чистой воды теоретик. Без инструментов и кузницы – я просто парень с красивыми мечтами о железной дубине. «Дипломатиядлячайников» (пассивное): "Чайник" – это точно. Главный аргумент – дубина. Дипломатия по методу Михея. Покупайте сеансы. «Культиватортела» / «ОЯШ»: Пока культивирую синяки и шрамы, вместо гаремов. «Бессловесный гиеноподобный трутень-чистильщик»: А ведь ОЯШ и Культиватор не так уж и плохи. «Монстрология»: Знаю, что медведь кусается. Прорыв! «Свойсреди уродов, чужой среди людей»: Лучше не скажешь. Идеальное резюме. «Тупой, вонючий и страшный, зато живой (пока что)»: Без комментариев. Жизнь – вечная попа-боль. «И имя тебе Ямчи (особо ценный экземпляр)»: Особо ценный... для опытов? Неясно, но обидно. «Юный Маугли (только без халявных бандерлогов)»: Маугли-Михей, которому никто не помогает. Классики на Привозе скажут: «Мы же предупреждали, а ты не послушал! Теперь крутись как хочешь, только уже без наших мудрых советов!» «Жопная чуйка (Интуиция с самого заднего вида) (пассивное)»: Самый полезный навык! Шестёрка чувств? Фигня! Моя «Жопная чуйка» спасает чаще, чем все остальные характеристики вместе взятые. Чувствую, когда пора драпать, за милю. «Криворукий демиург-творец» / «Вожак стаи» (пассивное)» / «Учтивый Неофит (пассивное)»: Творец-неудачник, вожак одного волка и лицемерный подхалим. Нереальное комбо! «Регенерация» (средняя/слабая) (пассивное)»: Заживаю... медленно. Раны зудят, шрамы остаются. Средняя? Скорее "не сразу сдохну". «Иммунитет к средним отравлениям (пассивное)»: Переживу несвежий суп. Но отраву богов или нагскую мочу – вряд ли. Успокаивает. «Кровь от Крови, Всеслава (пассивное)»: Помечено кровью. Надеюсь, это даёт скидку у родни. Владелец личной метки [Неофит Павшего Бога]. (Вот оно! Корень всех бед! Клеймо. Мишень на спине для всех, кто ненавидит этого "Павшего" или боится его возвращения. Ништяк так себе. Поздравляю себя с вечными проблемами.) «Угу, угу… И первый, самый жгучий вопрос: а где, блин, УРОВНИ?! Где эта священная шкала опыта? Где проценты прогресса? Где хоть намёк на понятную прокачку?! Сплошная пустошь и отчаяние! Полный ужас и трагедия африканских масштабов. Вот я и попал. Система-обманщица, Система-мираж. Теперь всё ясно, как грязная лужа. И почему статы уплывали, как вода сквозь пальцы? Да потому что тут всё как в той, предыдущей, "реальной" жизни! Не пашешь в зале – обрастаешь салом и слабостью. Не учишься – тупеешь на глазах. Не развиваешься – деградируешь в овощ. Млять, да это же не игра вовсе! Это чистейшей воды выживач на максималках, где твои характеристики – это просто констатация текущего состояния развалюхи! Я-то дурак, лелеял мечты о халявных левелапах и божественных подгонах… А местная Система, оказывается, лишь суровый бухгалтер, считающий шансы, откаты да восстановление. Вилы. Прямо в пузо. Моей мечте о всемогуществе. Привет, суровая правда жизни 2.0.». Схватившись за голову, я сел обратно на койку и попытался успокоиться. Почувствовав мои метания, Баал лениво открыл один глаз, потом второй, и с грацией пьяного носорога дополз снова до кровати, тычась мокрым носом мне под ладонь. Требовал внимания как Султан наложниц. Я сосредоточился на нашем кровном канале – и в мозг хлынули яркие образы его "знакомства" с моей семьёй: Дашка: "Ой, собачка, какая хорошенькая!" (Зубастая скотина размером чуток недотягивающая до молодого телёнка = "собачка". Логика девичья, чоужтам.) Матушка Ольха: Отмывала Баала от грязи и запёкшейся крови с такой материнской решимостью, что даже волк быстро уяснил: эта самка ОПАСНЕЕ любого лешего. Подчинился безропотно, терпел мытьё и даже вычёсывание колтунов Дашкой. (Бедняга. Видимо, инстинкт самосохранения сработал на уровне ДНК.) Мартын с Отцом: Густой матерный салют при виде зубастой пасти и когтей. ("Кого ты, Михей, ёб@#$%ь, в дом привёл?! Это ж волк, бл@#%ь, лесной ужас!!!" – эпичный мне светит разъёб.) Филимон: Смастерил ошейник - настоящий кожаный воротник, утыканный шипами и медными бляхами – мечта садомазохиста и предупреждение всему живому: "Условно домашняя живность. Не подходить. Не гладить. Не дышать в сторону хозяина." Глядя на это чудо, я мысленно вздрогнул. Разговор с роднёй явно будет интересным... Но черт с ним! Прикинув свежие статусы отношений ("Истинное дружелюбие", любовь и заботы всякие), я махом плюнул на все возможные последствия. Живём один раз. Тем более – в этом аду. Я потрепал Баала по загривку, проговорив: – Ну что, гроза девичьих сердец и пугало местной фауны? Как насчёт стратегической разведки на кухню? Пахнет, матушка точно сварила ту самую похлёбку, от которой предки воскреснут. На пустой желудок ни стратегий не построишь, ни богов не победишь... Идём проверять запасы? – Ментальный импульс одобрения от Баала был яснее ясного. Я с трудом встал с кровати (я – хромая развалюха, хотя такое ощущение, что у меня что-то с телом, а он уже сытое бревно с лапами) и заковыляли на запах. Война войной, а обед – по расписанию. Найдя котёл с похлёбкой (видимо, последний привет от матушки перед моим предполагаемым превращением в удобрение), я поделился с Баалом – брат по крови и по несчастью заслужил свою долю, хотя он точно не голодал. Приступил к трапезе, механически зачерпывая густое варево, пока мозг лихорадочно перебирал в памяти всё случившееся. И чем дальше размышлял, тем яснее становилось: не отвертеться теперь от задушевного разговора с родителями. Придётся выкладывать всё как на духу — и про свои планы, и про Мартына, который в них по самые уши увяз. Эх, знали бы они, во что ввязался их младшенький… Но от правды теперь не уйдёшь — придётся смотреть им в глаза и рассказывать всё как есть. Честно. А там уж как судьба распорядится… Зато... Есть шанс свалить на отца проблему легализации и добычи угля! Гениально. Ему проще объяснить внезапные тонны топлива, скрыв работами ополченцев. Да и его боевой опыт, как и умение бить морды и не задавать лишних вопросов, нам пригодится против змеелюдей и прочей нечисти. Матушке... Подслащу пилюлю обещанием героически набрать новых трав и пополнить зимние запасы. Выгодный бартер: её тревога на мою полезность. А ещё – Инвентарь! Прокачался, сволочь. Значит, в том дерьме, что собрал с нагов, точно завалялось что-то ценное. Надо с родителями разобрать – глядишь, найдём артефакт уровня "ржавый меч нашего лорда разрушения" или "потрёпанный лифчик Dairkatōsso". Мечты... И конечно, Баал. Придётся нести ахинею про некое эфемерное благословение Плакальщика и чудесное спасение. Поверят? Хрен знает. Но вариантов нет. Лучше бредовая легенда, чем правда про "навыки из ниоткуда" и "игроков из иных миров". Сожгут нахуй раньше, чем я "Друга Леса" юзану. И тут... Меня догнала мысль о прошлом. О Таньке, о шумном ТЦ, о пакетах с подгузниками... Еда вдруг стала комом глины в горле. Горячая, жирная, а глотать не могу. Наивный идиот! Думал, боль притупилась? Как бы не так! Система... Тварь бездушная. Её админы – манипуляторы конченые. Знают же, какая морковка мне дорога – образы и шанс из прошлой жизни! Подсунули, сволочи, на блюдечке... Дразнят., словно говорят: «Смотри, что потерял, Паша. Смотри и страдай Михей, сын Васильев». А как вернуть? Как выбраться? Ни намёка, ни подсказки. Просто разбередили, расковыряли гнойную рану и смотрят, как я корчусь от страданий. Гады. Настоящие суки. В ногу упёрся холодный нос. Баал. Почуял. Не рыкнул, не выл – просто тычок, мол: «Я тут, вожак. Яс тобой». И... чёрт возьми, стало легче. Ком в горле растаял. Тепло пошло от точки касания. Может, это наша связь? А может... Он – первое существо здесь, которое я могу назвать СВОИМ без оговорок. Не роднёй по крови тела, как Ольху или Филимона, а... братом. По духу. По крови, что я дал. По той бездне, через которую мы уже прошли друг друга. Вот моя морковка в этом аду. Лохматая, с острыми зубами, верой в меня и верностью, которой я не заслуживаю. Нажравшись до состояния "лопнувшего бурдюка" и кое-как восстановив просевшее телосложение на целых пять пунктов (ура, теперь я не "трупешник на прогулке", а "ходячий инвалид с перспективой"!), я поплёлся на задворки сарая. Там, в относительной тени и подальше от любопытных глаз соседей-сплетников, можно было начать ковыряться в добыче со змиев. Без риска, что кто-то увидит ценные артефакты уровня "гнилой зуб" или "потрёпанные портянки" и побежит доносить соседям. Моё археологическое счастье длилось примерно часа два. Ровно до момента, когда вернулись матушка с Дашкой, видимо, закончив лечить очередного страдальца от поноса или старческого склероза. Дарья – этот сгусток энергии под кодовым именем "Электровеник" – увидела Баала и взвизгнула: «Собачка! Давай играть!». Без лишних церемоний, она вцепилась в его шипастый ошейник и потащила здоровенного волка, явно охреневающего от такой наглости, в сторону пустыря. Туда, где мелкая шпана гоняет мяч и дерётся за палки. Бедный Баал... Он бросил на меня взгляд, полный немой собачьей (волчьей?) мольбы: «Хозяин, спаси! Эта мелкая страшнее нагов!». Мне даже слегка жаль его стало... Но я был непреклонен. Ментальный приказ прозвучал чётко: «Слушайся Дашу. Защищай Дашу. Людей не трогать. Даже если тебе на хвост наступят. Играй. Страдай. Это стратегия». Пусть деревня видит: грозный зверь – послушная игрушка в руках сопливой девчонки. Лучшей прививки от страха и недоверия не придумать. Что может быть убедительнее здоровенного волка, терпеливо сносящего таскание за ошейник и, возможно, будущие бантики в гриве? Матушка, пока Дашка тащила "собачку", оценила нашу немую сцену. Её взгляд скользнул от моей виноватой рожи к удаляющемуся Баалу и обратно. Одобрительно кивнула. Казалось бы, отбой тревоги? Как бы не так! Дождавшись, пока егоза скрылась из виду, она повернулась ко мне. И улыбнулась. Улыбкой, от которой кровь стыла в жилах, а по спине бежали ледяные мурашки. Улыбкой хищницы, прижавшей добычу к скале. – Ну-с, сынок, – её голос был тихим, ровным и смертельно опасным, как шипение гадюки перед броском. – Что скажешь в своё оправдание? – Если бы слова могли морозить, я бы уже стал идеальным экспонатом для музея вечной мерзлоты на просторах Сибири. – "Мамонт Михей, внезапно застывший во дворе". – Говорил, что идёшь в лес по запасы, – она медленно выговаривала каждое слово, вбивая его, как гвоздь. – А возвращается... едва дышащий увалень, весь исполосованный, воняющий гноем и кровью. Да ещё... дикого зверя размером меньше телёнка приволок! Да ещё... – её глаза сверкнули холодным огнём, – племянника мельника Тихона до усрачки перепугал, что тот теперь заикается! Как это, интересно, называется, а? Удачная прогулка?! Она сделала паузу, давая словам вонзиться посильнее. – Если бы не мои мази, не мои отвары... Я б тебя похоронила, Михей. А мельник Гаврила... Он не похороны устроил – он едва бунт не поднял из-за своего обосравшегося балбеса! Хотя... – она махнула рукой, – чёрт с ним, с Тихоном. Дурак сам виноват. Должен был знать, что кто из чащи может вылезти. А ты мне вот что скажи... Она приблизилась на шаг. Тень от неё накрыла меня целиком. – Где ты ЭТОГО медведя нашёл? — матушка наседала, словно коршун на добычу. — И как... на моей памяти впервые... он кого-то из людского племени не сожрал, а ... на спине приволок в деревню? Как драгоценную ношу? – Голос её стал ещё тише, чуть ли не ультразвук, а стало быть, ещё опаснее. Допрос в стиле "инквизитор Ольха в гневе" набирал обороты. Я буквально физически чувствовал, как невидимая удавка правды и материнского гнева туже затягивается на моей шее. Пальцы похолодели. В горле пересохло, а под пристальным взглядом матери хотелось провалиться сквозь землю. Каждое её слово било наотмашь, будто кнутом по спине, а в голосе звенела сталь. Я молчал, пытаясь собраться с мыслями. Отвечать сейчас — всё равно что прыгать в незнакомый омут с закрытыми глазами. Одно неверное слово — и меня просто разорвёт на куски этой заботой … приправленной добротной порцией материнского праведного гнева. А в голове крутилось только одно: «Как же я умудрился вляпаться в такую историю?» – И что ты там, интересно, устроил? – матушка продолжала методично долбить мою самоуверенность тем же ледяным, нарочито спокойным тоном, от которого стыд заползал всё глубже под кожу. – Отец только что вернулся с братьями. С твоей секретной лужаечки. – Она подчёркнуто протянула последние слова, и я почувствовал, как земля уходит из-под ног. – Неужели думал, мы слепые? Василь ещё несколько зим назад упросил Хозяина Леса присматривать за тобой – за малую плату да отгонять от твоего кустика всякую шваль ползучую. – Вот оно! Вот он корень вечного недовольства отца! Он годами платил Лешему виру за мой дурацкий косплей под отшельника! То-то он хмурился, как туча, глядя на мои "тайные" уходы... – И знаешь... – её голос вдруг дрогнул, – впервые за десяток лет, когда он вернулся сегодня из леса... был ГОРД назвать тебя сыном. Услышав от Хозяина, ЧТО ты натворил. – Горд?! От слов "узнал о произошедшем" у меня по спине пробежал могильный холодок. – Правда, сначала... – она смерила меня взглядом, от которого колени подкосились, и я едва не рухнул, – я думала тебе ноги переломать, а твоего лохматого утопить в ближайшем болотце, чтоб больше сердце матери не рвал. Но... передумала. Вот так-то. Казалось бы, что я – хитрый лис, самый умный и независимый. А на деле... меня, как щенка, носом ткнули в мои же выделения и отчитали. Давно мне так... унизительно-обидно не было. А я-то, идиот, наивно полагал, что сам от всех отгородился! Оказывается, отец всё это время платил дань лесному боссу за мою безопасность! От последних матушкиных слов – "передумала" – могильный холод оковал меня целиком. Что значит "передумала"? Простила? Или просто казнь отложила? – В любом случае... – её голос неожиданно смягчился. – Ты доказал отцу... и мне... что не зря в тебе течёт наша кровь. Где-то глубоко... в тебе сидит НАШ дух. И... – Внезапно, стремительно, как лавина, она шагнула вперёд, обхватила меня, прижала к груди – крепко, до хруста в рёбрах – и ... зарыдала. Тихими, сдавленными всхлипами, от которых всё внутри перевернулось. – Я так... так за тебя испугалась, Михей! – шёпот прорывался сквозь слёзы. – Когда Дария ... втащила тебя в дом... Ты весь... весь в запёкшейся крови ... живот ... распорот, ты как туша на рынке ... рука ... держалась только на клочке кожи да милости Вобласа... Ты ... ты уже почти не дышал... А этот твой ... волчонок ... сам еле живой ... но рычал на нас, зубы скалил ... защищал тебя... Лапы дрожат, а не отступит ... – Она выдохнула, и в этом выдохе была странная материнская гордость сквозь слёзы. – Хорошего ... спутника ты себе нашёл, сынок. Молодец... Я застыл, как истукан, ошалело держа всхлипывающую мать. И вдруг... осознал. Я СТАЛ ВЫШЕ НЕЁ. Пусть немного, но стал. Шире в плечах. Крепче. Она, всегда казавшаяся непререкаемым авторитетом и несгибаемой скалой, теперь умещалась в моих объятиях, хрупкая и ... плачущая как любящая и боящаяся за своё чадо мать. Инстинктивно я обнял её сильнее, стал гладить по спине, бормоча что-то бессвязное, успокаивающее: «Тихо, мам... всё хорошо... я тут... жив...». Хотелось верить, что это искренняя сыновья любовь, а не подлый навык утешения милф, вдруг активировавшийся в самый неловкий момент. Сколько мы так простояли – минуту? Вечность? Мир сузился до тёплого, дрожащего комка материнского страха и облегчения в моих руках... Пока нас не прервал громкий, нарочито-грубый кашель. Я поднял голову. На пороге, как изваяния неловкости, стоял отец и с братьями. Три пары глаз выпучились на нас с выражением, колеблющимся между удивлением, смущением и едва сдерживаемым смехом. Их рты были открыты ровно настолько, чтобы поймать мух. Момент сыновней нежности был безжалостно прерван суровой мужской реальностью в лице ошарашенных родственников.