Она исчезла.

Всё произошло слишком быстро. Настолько быстро, что Пьеро не сразу поверил. Утром он вышел как обычно — в надежде снова увидеть её. Он прошёлся по парку, дошёл до того самого дерева, под которым они часто лежали, смотрели в небо и делились мечтами. Но Аниты не было. Ни на берегу. Ни у старой лодки. Ни в переулке, где она обычно стучала в его окно. Сначала он подумал, что она просто не смогла выбраться. Потом — что поругалась с родителями. Но когда наступил вечер, и она всё ещё не появилась… в сердце Пьеро поселился страх. Он бегал по улицам. Обошёл магазин, церковь, детскую площадку. Никто её не видел. Никто не знал. Даже отец Франческо пожал плечами, когда Пьеро спросил. А мама, вздохнув, сказала: — Семья Гамбино уехала. Вчера ночью. Всё внутри него оборвалось. Он побежал к дереву. Не зная зачем, просто… бежал. Там, под корнями, в том самом месте, где он однажды спрятал для неё письмо, теперь лежал маленький белый листок. Аккуратно свернутый. На нём её почерк: Пьеро. Прости, что не попрощалась. Мне не позволили. Я кричала, но меня никто не слушал. Ты — лучшее, что случилось со мной. Ты — мой секрет, который я буду хранить всю жизнь. Я верю, что ты станешь великим певцом. Я знаю это. Я всегда знала. Я люблю тебя. Анита. Пьеро сел прямо на землю, прижал записку к груди и заплакал. Тихо. Глубоко. По-настоящему. Словно что-то внутри него сломалось — не громко, но навсегда.Его первая любовь. Прошли дни. Один за другим. Он больше не пел. Сидел в комнате, уставившись в одну точку. Музыка казалась пустой. Звуки — чужими. Иногда он выходил на улицу, просто чтобы гулять без цели, вглядываясь в лица прохожих. Он снова и снова возвращался к тому дереву. Каждый день. С надеждой, которая медленно умирала. Иногда он думал, что вот-вот она появится. Сядет рядом, снова спросит что-нибудь глупое… и всё будет, как прежде.Родители и брат ,все понимали и не лезли в душу . Один раз только мать ,зайдя в его комнату и увидев его красные глаза ,сказала, что первая любовь не проходит , просто нужно научиться жить с этой потерей. Пьеро плакал. Ночью. Днём. Иногда просто ложился на землю в парке и смотрел в небо. Потому что там, под теми облаками, когда-то была его Анита. И там, в глубине, ещё жила надежда. Совсем крошечная. Но живая.