Часть 4

Глава 4. Тишина громче крика Вики Ночь. Снова. И снова он рядом. Он не спит. Просто сидит в кресле. Наблюдает, как я притворяюсь, что могу заснуть. В его взгляде нет похоти. Нет заботы. Только контроль. — Думаешь, я тебе враг? — его голос почти нежный. Почти. Я молчу. Не из страха — из бессилия. Он встаёт, подходит, садится на край кровати. — Ты не понимаешь, Вики. Ты – не ангел больше. — Тогда кто я? — выдыхаю, не открывая глаз. — Моя. Я открываю глаза. — Это не ответ, — говорю. — Это единственное, что от тебя осталось, — он шепчет, будто извиняется. Но он не умеет извиняться. Он только владеет. Он гладит мои волосы. Как будто я вещь, которую нужно держать в порядке. Я отворачиваюсь. Он терпит. Пока. — Я хотел бы, чтобы ты ненавидела меня, — говорит он. — Я хотела бы... чтобы я могла. — Голос ломается. И я понимаю — я привыкаю. К его рукам. К его молчанию. К себе — такой. Это страшнее побоев. Это тише пыток. Это разложение. на следующий день Я шла по коридору, босиком. Камень холодил ступни — приятное напоминание, что я ещё чувствую. Беллатор поймал меня у арки. — Вики, стой. Я обернулась. Медленно. Устало. — Я не могу вмешаться, — сразу сказала она. — Но я вижу. — Тогда смотри молча, — ответила я. Она опустила глаза. — Ты ведь была другой. — Она умерла, — я сказала спокойно. — Кто убил её? — Я. Когда осталась. позже, снова в его покоях Он стоял у зеркала. Спина обнажена. Рубцы — даже на демоне. Иногда мне кажется — его боль старше самой войны. Я подошла. — Почему ты выбрал меня? — спросила я. Он не повернулся. — Потому что ты была живой. — А теперь? — Теперь... ты — нужная. Я положила руку ему на плечо. Не из любви. Из усталости. Он повернулся ко мне. В его глазах — впервые дрожь. — Если ты уйдёшь, я разрушу всё, что любишь. — Ни крик. Ни угроза. Просто обещание. — А если останусь? — спрашиваю. — Я разрушу тебя. — Уже начал. Он закрыл глаза. — Прости. Но я не верю. Я больше не верю.