Глава 3: Голос в крови

Бой закончился быстро. Слишком быстро. Не было ни славы, ни победных криков. Только трупы в сером утре, закопчённые стены, и запах крови, проникающий под ногти. Даже не его кровь — а всё равно липнет к коже, как вина. Миссия была провалом. Абсолютным, несомненным. Один из штабов Ордена Феникса оказался ловушкой — заранее подготовленной. Кто-то их сдал. Или они стали умнее. Что хуже — пока непонятно. Драко Малфой стоял у входа в фойе Малфой-Менора и смотрел на собственные руки. Без крови. Без ран. Чистые. И всё же — дрожали. — Трое в плену, — сказал он кому-то из тени. — Никаких пленников у нас. Лорд будет... разочарован. — Разочарован — мягко сказано, — прошипела Беллатриса, появляясь сбоку, глаза сверкают лихорадкой. — Он будет разрушителен. Тебе стоит начать молиться. — А ты, вероятно, уже начала, — отрезал он, не глядя. — Только к другим богам. Вроде себя самой. Она только усмехнулась и исчезла в темноте. Её шаги были легкими, как у кошки, привыкшей к запаху крови. Драко остался один. Он поднялся по лестнице. Дом скрипел. Ветер завывал в окнах, хотя был июль. Внутри было холодно. "Он узнает. Уже знает. Всегда знает. А значит… сегодня будет больно." Он должен был чувствовать ярость. Или вину. Но чувствовал только усталость. Как будто внутри него что-то сломалось уже давно, а теперь просто продолжает двигаться по инерции. Пальцы машинально проверяли пуговицы на мантии, словно это имело хоть какое-то значение. Он шёл — и думал. О провале. О матери. О том, что было бы, если бы он тогда, в Башне Астрономии, просто выстрелил. Если бы не дрогнул. "Может, всё бы кончилось раньше." Он был одним из "генералов". Так его теперь называли. Ужасно звучащее слово, если знать, что за ним стоит. Пустые победы, настоящие потери, и — хуже всего — безысходность. "Мы не выигрываем. Мы просто дольше умираем." Он не знал, что страшнее: умереть самому или видеть, как умирает мать. Не от руки, нет. От страха. От невозможности сделать хоть шаг в сторону от тени Лорда. Коридоры Менора были тёмными. Слишком тёмными, как будто свет здесь не держался, выталкивался. Каждая стена, каждый гобелен — как губка, впитавшая шепоты, крики, ужасы. И портреты. Он всегда ненавидел их. «Великие» Малфои. Аристократы. Достойные. Все с выражением, будто даже смерть не избавила их от высокомерия. Сегодня они смотрели иначе. Холоднее. Судили. "Смотри на него. Позор. Не сопротивляется. Идёт, как на поводке." Драко остановился у одного портрета. Женщина в серебристой мантии, с бледным лицом, как у матери, но глазами — пустыми. — Чего вы хотите? — прошипел он. — Чтобы я что? Встал и погиб героем? Я не герой. Никогда не был. Я выживающий. Это — ваша кровь во мне. Портрет молчал. Но ему показалось — усмешка стала чуть заметнее. Он развернулся и пошёл дальше. Быстрее. В конце коридора — дверь в большой зал. Лорд всегда принимал там. Пространство без окон. Трон в полумраке. Ничего личного. Никаких украшений. Только ожидание страха. Рука на дверной ручке дрожала. Он сжал её сильнее. "Я не сдамся. Даже если сгорю. Я не покажу." Он распахнул дверь. Тяжело, с металлическим скрипом. Зал был погружён в полутьму. Свет только у трона. И на троне — он. Лорд Волдеморт. Молодой. Красивый. Не человек. Глаза темнее тени. Лицо — без гнева. И всё же — страшнее, чем в ярости. Они встретились глазами. Холод прошёлся по позвоночнику Драко. Он сделал шаг вперёд. И ещё один. Спокойно. Внешне. А внутри... внутри он ощущал только отвращение. К себе. К нему. К тому, что они сделали с этим миром. "И всё же я иду. Всё же я открыл эту дверь. Всё же — молчу." Он сделал ещё один шаг вперёд. Каменные плиты под ногами отзывались глухим эхом, будто сам дом вздрагивал. Или дышал. В зале было безмолвно. Лишь звук его шагов, тень, огонь факелов, затеплённых вдоль стен, и один взгляд, прикованный к нему, как лезвие к горлу. Он сидел на троне. Не выпрямленный, не напряжённый — расслабленный, почти небрежный. Одной рукой облокачивался на подлокотник, другой — касался подбородка. Он не двигался, но взгляд был — живым, хищным, слишком внимательным. По бокам стояли Пожиратели. Их силуэты сливались с тенями. Никто не говорил. Никто не смотрел. Только одна фигура чуть подрагивала — Беллатриса. Она дышала прерывисто, глаза блестели, как у влюблённой, в предвкушении. "Ей нравится смотреть, как мучают. Даже если это — её племянник." Драко остановился, как полагается. Чуть склонил голову. Руки — за спину. Поза: послушный. Но в груди — запоздалый протест. Как больной зуб, о существовании которого вспоминаешь, только когда уже гниёт до нерва. — Малфой, — сказал Лорд. Тихо. Почти лениво. И всё же весь зал напрягся. Даже тени стали стоять ровнее. — Мой Лорд, — ответил Драко, таким же ровным голосом. Ни дрожи. Ни заикания. — У тебя было задание. Оно было простым. Уничтожить. Взять. Привести. Пауза. — Что ты сделал? Драко поднял глаза. Ненадолго. Этого хватило, чтобы встретиться взглядом. И пожалеть. — Место оказалось ловушкой. Орден знал. Нас ждали. Мы не были готовы. Я… я беру ответственность. Лорд склонил голову чуть набок. Всё ещё не двигаясь. — Ты… берёшь? — Да, — холодно произнёс Драко. — Я не отказываюсь. Трое — в плену. Я жив. И я перед вами. Пауза снова растянулась. Лорд встал. Движение было почти плавным. Бесшумным. Он не подходил — он плыл, как дым по полу. Остановился в двух шагах от него. — Ты жив, — повторил он. — Но почему-то именно тех, кто провалил миссию, Орден не убил. Удивительно, не находишь? — Я… — Тебя, Малфой, — произнёс Лорд медленно, — почему-то всё время оставляют в живых. Ты заметил? Драко молчал. Пальцы сжались за спиной. Он слышал, как кто-то из Пожирателей тяжело выдохнул. Даже они боялись этой паузы. — Ты уверен, что не предал меня, Драко? Он понял, что это не вопрос. Это обвинение. "Нет. Не сейчас. Не здесь. Только не..." — Я верен вам, мой Лорд, — выговорил он. — Я бы не осмелился… — Осмелился бы, — перебил его Волдеморт. Спокойно. Ласково почти. — У тебя есть… наглость, как у отца. Только в отличие от него ты... умнее. И это делает тебя опаснее. На секунду в груди Драко всё обрушилось. Он почувствовал, как сжались лёгкие, как пересохло горло. Но голос остался холодным. — Если вы считаете меня опасным, почему не избавитесь? В зале повисла гробовая тишина. Даже факелы будто замерли. "Зачем ты это сказал? Зачем, идиот?" И Лорд улыбнулся. Медленно. Нежно. Без радости. — Малфой, Малфой... ты всё-таки щенок, — прошептал он. — Кусаться не значит быть волком. Он склонился чуть ближе. Дыхание его было ледяным. — А я, Драко, не кормлю щенков, которые рычат. На краю зрения Драко увидел, как Беллатриса почти срывается с места, дрожит, как накануне праздника. Он чувствовал, как Пожиратели вокруг опустили головы, прячут лица, боятся даже смотреть. Он остался один. Среди льда. Волдеморт медленно поднял палочку. И произнёс — не криком, не визгом. А тихо, с наслаждением, словно вкусное слово на языке: — Круцио.