Часть 2

Пески сменились выжженной, потрескавшейся землей, усеянной остовами сгоревших машин, обуглившихся корпусов гиперионских роботов и обглоданными костями неведомых тварей. Впереди, сквозь дрожащее марево полуденного зноя, замаячили силуэты. Кособокие крыши, вросшие в пыль, стены с облупившейся краской — очередной забытый богами и на данный момент корпорациями городишко на задворках Пандоры. На ржавой, простреленной в нескольких местах табличке у въезда кто-то криво намалевал поверх стершегося названия граффити: «От Вали» Краска была свежей. — «От Вали»? — Брик скривился, оглядывая пустынные улицы. — Кто такая Валя и что она тут забыла? — Это неправильно написанное вежливое «подите нахуй!» — пробормотал Мордекай, замедляя ход. — А, так? Ну тоже можно-характерно почесал лысину Берсерк. Город выглядел не просто заброшенным — он выглядел замершим, словно всё население в один день скосила черепная чума. Улицы были завалены мусором: спутанные мотки проводов, разбитые мониторы, ржавые бочки с неизвестным содержимым, источающие слабый химический запах, и обломки старых роботов-грузчиков «Даль». Но кое-где виднелись и свежие следы — выброшенные консервные банки, окурки. Всё таки жизнь тут ещё тлела. — Дерьмо скагов… свежее, — Мордекай указал на кучу у стены ближайшего дома. — И следы шин. Кто-то здесь есть. Прячутся. — Прячутся обычно от кого-то, — Брик напрягся, его рука легла на дробовик. — Вот это мне и не нравится, — признался Мордекай. — Давай быстро глянем, нет ли тут рабочего тачкомата или торговца, и сваливаем. Атмосфера тут… гнилая. Они медленно проехали по главной улице. Тишина давила на уши, нарушаемая лишь скрипом их собственной машины да завыванием ветра в пустых оконных проемах. Ни звука жизни. Идеальное место для засады. Наконец, у одного из самых целых зданий, бывшего, видимо, складом или магазином, они увидели знакомый силуэт. — О, автомат Маркуса! — обрадовался Брик. — Хоть патронами разживемся. Он выскочил из машины, но его ждало разочарование. Автомат был как и всё в этом городе. Мертвым. Экран темен, индикаторы не горели, на нажатия кнопок он не реагировал. Брик несильно пнул его ногой по металлическому боку. Никакого эффекта. — Не работает, сволочь! — Может, обесточен? — Мордекай подошел, осматривая аппарат. На корпусе виднелись свежие царапины и следы от пуль, но сам механизм казался целым. Он присмотрелся к кабелям, идущим от автомата к стене. — Ага. Перерезаны. Аккуратно так. — Значит, кто-то не хотел, чтобы им пользовались, — заключил Брик. — Или выпотрошил всё ценное. — Ну его нахрен, Морди, поехали отсюда! — Брик уже собрался вернуться в машину, когда Мордекай заметил слабое мерцание света в запыленном окне того же здания, где стоял автомат. — Погоди. Там кто-то есть, — он прищурился. — похоже на магазинчик. Мордекай проверил револьвер. — Присмотри за машиной и за… ней — он кивнул на заднее сиденье, где неподвижно лежала связанная Афина. — Я быстро. — Только без глупостей, — буркнул Брик, устроившись поудобнее и положив дробовик на колени. Мордекай толкнул скрипучую дверь и вошел внутрь. В нос ударил густой, спёртый воздух — смесь табачного дыма, пыли, оружейной смазки и чего-то еще, неопределенно-кислого. Помещение было завалено хламом: ящики, детали роботов, старые покрышки. За импровизированным прилавком из металлических листов сидел тощий, бледный тип в грязной майке. Он безучастно смотрел в одну точку, медленно помешивая ложкой в миске с какой-то серой бурдой. Казалось, он совершенно не заметил вошедшего. — Хэй! — Мордекай кашлянул, привлекая внимание. Тип не шелохнулся. Его глаза были мутными, почти бесцветными. — Патроны продаешь? — Мордекай подошел ближе и коснулся его плеча. Тот вздрогнул, словно его ударило током, и медленно повернул голову. — За-кон-чи-лись, — протянул он равнодушно, голос был тихим и скрипучим, как несмазанная петля. — И вообще… перерыв у меня. Он ткнул грязным пальцем в криво написанную от руки табличку: «ОБЕД 12:00 — 15:00». — Слушай, приятель, мне только пару обойм для револьвера и дробовика. Продай — и я уйду. Без проблем, — Мордекай постарался говорить миролюбиво. Тип вдруг хищно осклабился, обнажив редкие, желтые зубы. Его мутные глаза сузились, в них мелькнул странный, недобрый огонек. — С проблемами… Стив разберется, — прошипел он и вдруг громко, с хлюпаньем, втянул остатки своей баланды. — А вот и они! За окном внезапно взревели моторы. Раздались выстрелы — сухой треск автоматов, гулкие хлопки дробовиков — и яростный лай скагов, перемежаемый безумными воплями психов. Бой начался прямо у них под дверью. Мордекай напрягся. Он был уверен в Брике, но звуки снаружи были слишком громкими для рядовой стычки. Продавец, Стив, как он себя назвал, казалось, не обращал на шум никакого внимания. Он медленно отставил миску и отстраненно промолвил, глядя куда-то мимо Мордекая: — Кажется… я уже видел этот капюшон… где-то. — В смысле? — Мордекай похолодел. — Женщина. Та, что с вами приехала. Когда-то она тут шуму наделала. — Ты, наверное, ошибся, — попытался сменить тему Мордекай, его рука незаметно легла на рукоять револьвера. — Таких, как она, сложно перепутать, — голос Стива стал более четким, а взгляд — цепким и осознанным. Узнал. Это плохо. — Афина… бывший ассасин Алого Копья… Да уж. Жалкое зрелище — Ты не забыл, зачем я здесь? — прервал его Мордекай, делая шаг вперед. — А, точно! Патроны! — Стив словно опомнился. Он нырнул под прилавок и с грохотом вывалил на пыльную поверхность несколько магазинов разного калибра, пару осколочных гранат и одну — о чудо! — шлаковую. — Вот. Всё, что есть. Остальное… ну, если довезут. — Он снова кивнул на окно, за которым продолжалась пальба. — Придурки местные. Совсем обнаглели. — Кто такие? — Психи из банды Костеголовых. Разводят скагов, как ручных зверушек, а потом выпускают на улицы — порезвиться. А тех, кто не спрятался… ну, сам понимаешь. — Лицо Стива на мгновение стало усталым и злым. — Вот все и сидят по норам. — А ты чего сидишь? — А я… — Стив вдруг полез под прилавок и с видимым усилием достал оттуда револьвер. Потертый, но явно качественный «Джейкобс» с зажигательным элементом. — Ко мне они не суются. Пока. Вот, возьми. Хорошая штука. Раритет. Этим отморозкам все равно не понять. Он посмотрел на Мордекая почти с надеждой. — Ассасин, Искатель Хранилища… Ты ведь оценишь? Мордекай кивнул, отсчитывая кредиты и быстро сгребая патроны и револьвер в сумку. Убивать этого странного типа он пока не стал. Шум снаружи беспокоил его гораздо больше. Он выскочил на улицу как раз в тот момент, когда Брик, паля из бортовой турели, поджег очередной байк психов. Вокруг их машины кружилось еще несколько мотоциклов, с которых вели беспорядочный огонь. Рядом валялись несколько дымящихся остовов — Брик работал эффективно. Но тут один из огромных, покрытых шрамами скагов запрыгнул ему на спину, пытаясь вцепиться клыками в бритый затылок. Мордекай, не раздумывая, вскинул новый револьвер. Выстрел. Голову скага разнесло огненным цветком. — Так вам, сучьи дети! — ревел Брик, продолжая поливать свинцом байкеров. Несколько других скагов, рыча, повернулись к Мордекаю. Он сунул руку в сумку, нащупал гранату — ту самую, шлаковую — и швырнул в их сторону. Один из скагов, самый крупный, инстинктивно прыгнул за ней, как собака за мячом, и жадно проглотил. Секунду спустя раздался глухой хлопок, и тварь забрызгала окрестности фиолетовой жижей, накрыв и своих собратьев. Шлак. Он замедлил их, сделал уязвимыми. Мордекай добил их несколькими выстрелами из револьвера. И тут он заметил странное. Байкеры, вместо того чтобы атаковать его, резко развернулись и с воплями помчались прочь из города. С чего бы? Они явно превосходили их числом. Закинув сумку на плечо, Мордекай бросился к машине, пока Брик с радостным улюлюканьем палил вслед удирающим. Еще один байк взлетел на воздух. — Долго ты, Морди! — Брик спрыгнул с турели, отряхивая ладони. Уши у него явно заложило от стрельбы. — Пропустил всё веселье! — Сомневаюсь, что они меня испугались! — крикнул Мордекай, пытаясь перекричать звон в ушах друга. — Осмотри салон! Быстро! — Чего?! — Салон осмотри! Могли что-нибудь подкинуть! Или… Догадка обожгла холодом. И подтвердилась громким, яростным рёвом Брика: — БЛЯТЬ! АФИНА ПРОПАЛА! — Как пропала?! — Мордекай замер. — Нету её! Всё перерыл! Сама бы не сбежала, связанная была! Похоже, кто-то из этих ублюдков залез, пока я отстреливался! — Брик с силой сплюнул на пыльную землю. — Утащили, гады! Мордекай сжал кулаки, подавляя желание заорать на напарника. Руганью делу не поможешь. Афины нет. Если её убьют эти Костеголовые или те, на кого они работают… Лилит их живьем закопает. Ну ладно. Потом остынет. Выкопает. И уже милосердно застрелит. — Надеюсь, её не в одном из этих везли, — мрачно кивнул он на догорающие байки. — Времени нет! Прыгай! — Брик уже заводил изрешеченную пулями машину. — Погоди! — остановил его Мордекай. — Торговец! Стив! Он знает этих ребят. Может, и куда они её потащили, знает! И местных тоже достали эти Костеголовые. Может, помогут. — Рискованно… — начал Брик, но тут в открытую дверь машины прыгнул еще один скаг — огромный, матерый, альфа-самец, явно отставший от своих. Он попытался сбить Брика с ног. Здоровяк отшатнулся, но устоял. Скаг угрожающе раскрыл пасть, готовясь к атаке. — Осторожно! — крикнул Мордекай, снова хватаясь за револьвер, но тварь оказалась хитрее — она харкнула ему прямо в лицо вязкой, вонючей слюной. — Проклятье! — Мордекай попытался вытереть очки, но это было непросто. Но рядом был Брик. Он взревел и бросился на скага, обхватив его своими ручищами в стальные тиски. Раздался треск костей. Но тварь не сдавалась — извернувшись, она вцепилась зубами Брику в плечо, вырвав кусок мяса вместе с броней. Здоровяк взвыл от боли и ярости, и сжал объятия с удвоенной силой. Скаг захрипел и обмяк. Брик отшвырнул труп в сторону, его глаза горели берсеркерским огнем. — Пошла жара, — пробормотал Мордекай, зная, что сейчас начнется. Он быстро забился в полуразрушенный дом напротив, чтобы прикрывать друга огнем с безопасного расстояния. Машина? Плевать, найдут другую. Главное — выжить и вернуть Афину. Брик, грубо залепив рану на плече пластырем из аптечки, уже несся по улице, сметая всё на своем пути. Он вышвырнул пару психов из их же багги, размозжил голову водителю кулаком о приборную панель, направил неуправляемую тачку на другой мотоцикл и выпрыгнул за секунду до столкновения и взрыва. Он был стихией. Он был разрушением. Он был Мясником. Несколько психов с топорами кинулись на него, но он раскидал их, как кегли. — Слабаки! — прорычал Брик и бросился к следующей группе, превращая их в кровавый фарш. Мордекай с крыши методично снимал тех, кто пытался стрелять Брику в спину или убежать. Наконец, Брик снова оказался перед дверью магазина Стива. Он вышиб её пинком. — Эй! Барыжий сын! Говоришь, Стив решает проблемы?! — рявкнул он, вваливаясь внутрь. Стив сидел за прилавком всё так же безучастно, но в его белесых глазах мелькнул страх при виде залитой чужой кровью фигуры Брика. — Допустим… и что? — Гони сюда всё, что у тебя есть! Информацию! Где эти ублюдки держат бабу?! — Не могу… — пролепетал Стив и вдруг нажал на кнопку под прилавком. Панель отъехала в сторону, открывая чудовищное зрелище. Нижняя часть тела Стива представляла собой… торговый автомат Маркуса, лежащий на боку, грубо приваренный к обрубку человеческого торса. Провода и трубки шли от машины к телу. Жуткий, нелепый гибрид. — Твою ж мать… — выдохнул Брик. — А как ты… ну… нужду справляешь? — Очень просто, — Стив натужился, и из щели выдачи автомата с механическим лязгом выпал пистолет-пулемет. — О, Маливан! Свеженький! — флегматично прокомментировал он. — И тебя еще не украли? — Пытались. — Стив криво усмехнулся. — Но дырка в голове у грабителя оказалась красноречивее слов. Да и боятся, что если повредят… верх, то и низ перестанет работать. — Он вздохнул. — Прости, ничем не могу помочь с информацией. — Дай сюда! — Брик бесцеремонно выхватил у него пистолет-пулемет. — Тебе он все равно без надобности. Он выскочил наружу. Как раз мимо проносился грузовик психов. — Получай! — Брик опробовал новую игрушку. Грузовик красиво расцвел огненным шаром. Берсерк довольно хмыкнул. Бой еще не окончен. Мордекай спрыгнул с крыши, добивая ножом последнего психа. Улица была завалена трупами и обломками. Он нашел Брика у догорающего грузовика. — Зацени! — Брик гордо потряс новым ПП. — Если это не Афина, то мне неинтересно, — устало отмахнулся Мордекай, прикладываясь к фляге. — Хотя… ладно, показывай. — Стив подогнал! — Торчка не прибил, надеюсь? Он нам еще нужен. — Живой. Пока что, — буркнул Брик. — Но сдается мне, он не так прост. И про бабу нашу он явно что-то знает. — Вот и выясним.

***

— И что вы на меня уставились? — Стив, снова сидевший за прилавком (вернее, над ним), пугливо напрягся. — Я думал, такое только Тина в своих играх придумывает, — Мордекай с интересом разглядывал гибрид. — Прекратите! — взвизгнул Стив. — На кого работаешь, крыса? — Брик навис над ним, положив тяжелую ладонь на автоматную часть. Та загудела. — Не трогай! Сломаешь! — Не будем. Расскажем жителям, кто наводил на них бандитов, — холодно сказал Мордекай. — Они-то и сломают. А после обоссут и растворят в кислоте. — Ложь! Я бы не стал! — А пушка? А про Афину откуда знаешь? — надавил снайпер. — Он прав, — Брик сжал пальцы на металле. — Либо ты сейчас всё выкладываешь: кто такие, где их база, где женщина. И мы, может быть, оставим твой грязный секрет при себе. Либо… — Либо Брик сделает тебе быструю «скидочку», — закончил Мордекай. — Решай. — Мммм! — Стив задергался, автомат под ним заскрежетал. — Говори! — Дети Хранилища! — выпалил Стив. — Они… они так себя называют! Никто не знает, откуда они, но… амбиций много! Это они… меня таким сделали! «Отдай свою плоть. Возьми своё оружие» — их девиз! Я был… неудачным экспериментом. Они охотятся за знаниями, за Хранилищами… И им зачем-то нужна Афина! Говорят, она знает путь к какому-то Ключу! — Дети Хранилища… — задумчиво повторил Мордекай. — Никогда не слышал. — Еще услышите! У них много последователей становится! Говорят, кто-то из корпоратов их финансирует… — Ясно. Где их база? — Крепость Костеголовых! В горах к северу! Туда они всё тащат! И её, скорее всего, тоже туда повезли!» — Адрес точнее! — рявкнул Брик. Стив, заикаясь, назвал координаты. — Сфотай его номер, — приказал Мордекай Брику, указывая на серийный номер на автоматной части Стива. — Маркус может знать, чей это автомат.» Брик щелкнул камерой ЭХО. — Всё? — Стив смотрел на них с отчаянной надеждой. — Да. Шевели ржавыми болтами. Пока что, — Брик с грохотом опустил его на место. Они вышли на улицу. Город потихоньку оживал. Из подвалов и укрытий выбирались измученные жители. Кто-то плакал над телами погибших, кто-то пытался потушить горящие дома. Ребенок пнул ногой маску убитого Психа. — Я знал, что Искатели нас спасут! — крикнул он Брику. Тот молча потрепал его по голове. — И часто у вас такое? — спросил Мордекай у пожилого мужчины, перевязывавшего раненую руку. — Раньше просто дань собирали… А теперь совсем озверели. Спасибо вам… — Мы избавим вас от этих ублюдков. — сказал Мордекай. — Но нам нужна помощь. Люди. Оружие. Информация о крепости. Он умолчал об Афине. Образ героев, спасающих город, работал лучше. — Все, что угодно! Только прикончите этих тварей! — Стоит сообщить Лилит, — сказал Брик Мордекаю, когда они остались одни, наблюдая, как жители собираются, готовясь к походу. — Пусть пришлет кого-нибудь за ними потом. Если захочет. Он помнил Новую Гавань. И не хотел повторения. — Она пришлет. — уверенно ответил Мордекай. — Она помнит. Собрав немногочисленных бойцов из местных и соорудив из оставшегося от психов металлолома подобие боевых машин, Искатели и их новые союзники двинулись в сторону гор, где мрачной громадой возвышалась крепость Костеголовых. Нужно было вернуть Афину. И провести тамошним штопанным гандонам экскурсию по кругам ада…