Глава 9. Где заканчиваюсья, начинаешься ты

Я не пришла на завтрак.И на обед. Пряталась между книжными полками, будто могла там пережить наваждение. Поцелуй. Его голос. Его глаза. Не отпускало. Я и не хотела, чтобы отпускало. Но всё внутри спорило. С голосом матери, с тенью одиночества, с магией, которую никто не понимал. Когда я всё же вышла из библиотеки, Фред уже ждал. Как будто знал, где я буду. Как будто всегда знал. Он ничего не сказал. Просто взял меня за руку. Повёл, словно через туман. Комната для дуэлей. Пустая, затенённая, с шелестом чар над потолком. — Уходить было глупо, — сказал он. — Я не умею быть близко, — ответила я. — Я... не знаю, как это делается. — Это не заклинание. Все намного легче. Я отвернулась. Но он подошёл ближе. — Ты знаешь, почему я не боюсь тебя? — Почему? — Потому что ты — не шторм. Ты — тот, кто его переживает. И выживает. Тишина. Плотная, как воздух перед грозой. Я не выдержала. — Скажи ещё что-нибудь глупое. Смешное. Лёгкое. Как всегда. — Я влюблён в девушку, которая разговаривает с пламенем. И, кажется, мне теперь всё остальное — неинтересно. Всё внутри сорвалось. Я не стала думать. Не стала считать руны. Я просто поцеловала его. Сама. Глубоко. До дрожи. До тёплой боли. Без защиты. Кажется этого желали мы оба, поцелуй был жадным, будто заполнял всю пустоту и забирал боль. Голова кружилась будто не хватает кислорода. Он притянул меня к себе вновь. Остались только руки, пальцы, дыхание, и мой лоб уткнулся в его ключицу. — Я думаю о тебе слишком часто, прошептала я. — Это пугает. — А я пугаюсь, когда ты уходишь. Он целовал меня, не торопясь. Словно не хотел быть грубым, но и не мог сдержаться. Наши губы искали друг друга снова и снова, между паузами, шепотом, прикосновениями. Это не было красиво. Это было… настоящее. Он прижимал меня к стене. Я держалась за ворот его мантии. — Скажи, что это не ошибка, — выдохнул он. — Я не знаю, — призналась я. — Но если и ошибка — то моя любимая Позже, в общей гостиной, к нам подошёл Гарри. — Мы собираем встречу Отряда. Гермиона сказала, что ты… — Что? — спросила я, всё ещё держась полушагом в сторону от Фреда. — Что ты можешь сделать руны. Настоящие. Боевые. Чтобы усилить чары, чтобы поставить магический отпор. О них ничего не написано в учебниках, но я уверен ты знаешь их. Я долго смотрела на него.У Гарри — упрямый взгляд. Но не про силу. Про доверие. — Это не просто рисунки, — сказала я. — Это ритуал. Это не шутка. — Нам не шутить. Нам учиться защищаться. Я перевела взгляд на Фреда. Он не говорил ничего. Но в его глазах было: мы тебе верим. Я вздохнула. Глубоко. И сказала — Хорошо. Покажу. Письмо от Айи пришло в тонком свёртке тем же вечером. Запах трав — горький, как укор. «Ты теряешь грань. Чужая магия слаще — но она сжигает. Помни, кто ты. Помни, чья кровь в тебе. Не поддавайся чувствам. — Айя.» Я перечитала его трижды. Потом зажгла свечу и сожгла письмо. Пепел пах дымом, но не жалостью. Я уже сделала выбор. И он пах Фредом Уизли. Ночью мы сбегали из гостиной. Блуждали по пустым коридорам Хогвартса, вдыхая ночь, прячась в закоулках. Смеялись. Целовались. Притихали, когда кто-то проходил рядом и замирали в темноте, как тайна, которую нельзя трогать. Иногда он гладил мои волосы тёмные, заплетённые в косу, с золотистой прядью, выбившейся у виска. Мы вернулись под утро. Устало, счастливо, почти пьяно от прикосновений. Я рисовала руны у себя на запястье в темноте: ᛉ — защита. ᛗ — человек, связь. ᛝ — внутренний дом. И знала: в нём — он.