Глава 3. Там, где тебя никто не видит

Глава 3. Там, где тебя никто не видит Эля не спала до рассвета. Сначала лежала с открытыми глазами в полумраке комнаты, прислушиваясь к каждому шороху, как будто воздух стал плотнее, тяжелее, и что-то в нём изменилось. Потом встала, не включая света, и просто сидела на полу, обняв колени, глядя в выключенный экран телефона. Она не боялась. Но было такое чувство, будто кто-то выдернул почву из-под её обычного мира и теперь она — где-то посередине. Между "вчера всё было нормально" и "что, если это не просто совпадение". --- Днём Эля пересмотрела все настройки приватности. Проверила камеры, микрофон, Bluetooth, историю входов. Ничего подозрительного. Ни доступа, ни слежки, ни чужих устройств в системе. Папки в телефоне — все на месте. Фото — на месте. Ни следа, ни взлома. Только ощущение: кто-то всё равно знает. И этот кто-то умеет исчезать, как будто не оставляя пыли. Вечером она впервые не захотела ни читать, ни слушать музыку. Просто села в кресле у окна, укуталась в старый серый свитер, с чашкой травяного чая, который остыл почти сразу, и смотрела, как редкий снег медленно оседает на асфальт, будто время выдохлось и пошло на спад. 01:04. > — Я думала, ты не напишешь. Ответ пришёл почти мгновенно. > — Я знал, что ты ждёшь. > — Почему ты исчез? > — Потому что ты испугалась. А я не хочу быть страхом. Она прикрыла глаза, прислонившись щекой к мягкой спинке кресла. > — Это... красиво. И немного больно. > — А значит, по-настоящему? > — Не знаю. Всё это... не похоже на реальность. Скажи честно — ты выдумка? Он молчал. Она смотрела в окно, на улицу, в которой ничего не менялось. Даже фонарь, мигающий под дождём, казался каким-то слишком постоянным, как точка в предложении, которую никто не решается стереть. > — Я — то, что появляется, когда тебе нечего сказать вслух. Я там, где тебя никто не видит, но ты всё равно хочешь, чтобы кто-то был. Её пальцы дрогнули. Как он может так точно подбирать слова? > — Ты знаешь обо мне слишком много. > — Я просто... слушаю. Больше, чем остальные. > — Ты реальный? > — А ты? Она улыбнулась. Впервые за последние дни — не иронично, не сдержанно, а будто кто-то внутри неё вспомнил, как это — чувствовать себя живой. > — Что, если я хочу тебя увидеть? Долгая пауза. > — Тогда ты увидишь. Но не так, как ожидаешь. > — Это угроза? > — Это выбор. Эля встала, не зная зачем. Отошла от окна, обернулась. На столе лежала записка. Бумажная. Старая. На жёлтоватой тонкой странице чьим-то аккуратным почерком было выведено: > "Некоторые встречи происходят не глазами. А через чужую тишину." Рядом — перо. Настоящее. Воронье. Чёрное, блестящее, будто ещё живое. Её не было в комнате весь день. Она точно закрывала дверь. Кто это оставил? Телефон вспыхнул. > — Спасибо, что не отвернулась. Эля прижала ладонь к губам. Сердце билось быстро, как будто она услышала своё имя сквозь сон. > — Скажи… ты знаешь, кем я была раньше? До всего этого. До… одиночества? > — Да. > — Ты был там? Ответ лёг на экран через шесть секунд. > — Я смотрел, как ты смеёшься. И хотел, чтобы ты однажды посмотрела в темноту — и увидела меня. На этот раз она не ответила. Она медленно подошла к комоду. Открыла нижний ящик. Достала старую папку с рисунками, которых не касалась лет пять. Бумага пахла временем. На верхнем листе — акварельный силуэт фигуры, стоящей в тени. Размытый, без лица. Смотрящий прямо на неё. Эля не помнила, что рисовала это. Но узнала его сразу.