Грязные фантазии Минхо....

Минхо не успел. Она ушла. Просто испарилась. Как будто растворилась в воздухе после фотосессии. Он вышел с фестиваля молча. Друзья кричали ему что-то, ржали, но он не отвечал. Ехал в метро с лицом будто плевать — но внутри... на повторе рука Сон Ёнгу на её талии. --- Комната. Темно. Свет от телефона — единственное, что освещает лицо. Он даже не снял обувь. Просто рухнул на кровать, прокрутил TikTok и... нашёл. Тот самый фанфик. Точнее — манхва. Иллюстрации. Цвет. Эмоции. Слишком хорошо нарисовано. — "Просто пролистаю," — думает. "Посмотрю, как далеко эти психи зашли." Первый кадр — он, прижатый к стене, она — сверху, смеётся. Подпись: “Ты думал, я проигрываю?” Второй — поцелуй. Грубый, яростный. Он как будто себя узнаёт — в этой эмоции. В этом углу челюсти, в этих руках, прижимающих к талии. Третий... Она на коленях. Его руки в её волосах. Она смотрит вверх. Он прикусывает губу. Минхо — замирает. Телефон в руке. Лоб чуть вспотел. Он прокручивает дальше. На экране: Она сидит на нем, руки на его груди. Он: “Скажи это. Скажи, что хочешь меня.” Минхо выдыхает через нос. Он не должен читать это. Он не должен хотеть видеть, чем всё закончится. Но пальцы сами листают. Арты. Тексты. Она — просит. Он — отказывается. Потом — ломается. И с каждой страницей… в штанах становится тесно. В сердце — ещё теснее. Он резко выключает экран. Откладывает. Но через пару секунд снова берёт. И смотрит на один арт чуть дольше, чем следовало бы. На нём: она спит, свернувшись на его груди. А он… улыбается, прижимая её ближе. Минхо: — …чёрт тебя подери. --- Он откидывается на подушку. Лежит в темноте. И в голове — не выдуманная версия. А настоящая. Её голос. Её улыбка. Её глаза, когда она смотрит на него, зная, что он не выдержит. Он улыбается. Один. В темноте. Как дурак. Ночь. Он всё ещё не может заснуть. Фанфик с артами остался открытым на середине. Минхо лежит на спине, телефон светит в лицо, глаза не моргают — он читает. Но уже не как просто зритель. А как… участник. На экране: Она в зале. Репетирует. Он подходит сзади, руки скользят к её талии, шепчет ей на ухо: “Не думай ни о чём, только на мне.” Минхо не дышит. Иллюстрация — она в его объятиях. Он целует её шею. Она — выгибается, шепчет его имя. Он задерживает дыхание. Долго смотрит. Разглядывает линию спины, изгиб бедра, выражение её лица. Его собственные руки. Его губы. Его голос. На секунду… он не отличает реальность от вымысла. Ему нравится. Чертовски нравится. Он хочет, чтобы это было. Он чувствует себя этим “фанфик-Минхо” больше, чем настоящим. Листает дальше. Она приходит к нему домой. Говорит “я устала бороться”. Они целуются. Долго. Медленно. Он выдыхает. Ощущение… будто в груди горячо. Но вдруг — резкий поворот. На следующей странице — он. Сон Ёнгу. Тот самый, с талией. Минхо моргает. Сердце стучит чуть быстрее. Она стоит перед ним. Смотрит. Он целует её. Она — отвечает. Она смеётся. Она говорит: “Ты другой. Не как он.” Минхо застыл. На следующей иллюстрации — Сон Ёнгу держит её за руку. На фоне — яркий зал. Публика. Они — пара. Герой Минхо исчез. Больше нет слов. Только арты. Везде — он. Не Минхо. Миран и он. Он — нежный, сильный, рядом. Минхо — нигде. Минхо отключает телефон с силой. Кидает рядом. Выдыхает резко: — Блядь… что за... Закрывает глаза. Сердце стучит в висках. Губы плотно сжаты. Он злится. Но даже не понимает — на кого больше. На фанфик? На Сон Ёнгу? На себя — за то, что так легко представил их. И за то, что теперь завидует. Проходит пара минут. Он берёт телефон. Открывает снова. Но не тот фанфик. Новый. Только что выложенный. Уже больше 100 комментариев. Тэги: #EnemiesToLovers #DanceDuel #HardToGet Он начинает читать. И на первой странице — она. Смотрит на него. И говорит: “Если ты думаешь, что сможешь меня сломать… сначала попробуй не влюбиться.” Минхо ухмыляется. Глаза блестят. — О, вот это уже интересно. Он снова открыл тот сайт. В тишине, где слышно, как тикают его мысли. Заголовок: “Противостояние. Он её враг. Он её сломал. И всё равно она его любит.” Минхо скривился. — Да ну блядь. Но… кликнул. “Он был груб. Не сдерживал злость. Он рвал всё, что касалось её — одежду, дистанцию, правила.” Он читал. Строчка за строчкой. Чувствуя, как внутри начинает жечь. На арте — он держит её за запястья, прижав к стене. Она — с испуганными глазами. Он моргнул. — Я бы так никогда, — выдыхает. — Я не псих. — …не настолько. Следующий кадр — пощёчина. От него. Ей. Он бросает телефон на кровать. — Пошло оно нахрен. — Это не я. Но что-то в груди — ноет. Потому что фанфик-Минхо — его отражение… пусть и искажённое. Он сидит. Молчит. Пять минут. Десять. Потом — снова открывает сайт. Открывает другой. Тот, что в тренде. “На грани.” Первая иллюстрация — они целуются. Она почти сидит на нем. Руки в его волосах. Её глаза закрыты. Он держит её крепко. И целует так, будто она его спасение. Минхо замирает. — …чёрт, как же красиво. Он даже не листает. Просто смотрит. Смотрит долго. Каждую деталь. Её пальцы. Его шея. Контакт губ. Её бёдра на его талии. Он… завидует. Себе. “Я хочу это. Хочу, чтобы она смотрела так. Чтобы я держал её так. Чтобы это было не в арте. А в жизни.” Он открывает комментарии. “Они идеальны.” “Минхо с ума по ней сходит, это видно.” “А вы заметили, что она всегда в кадре светится, когда он рядом?” Он пролистывает вниз. Там — дата. Публикация: 10 месяцев назад. Он прищуривается. — Десять?.. Подожди… Он заходит в свой профиль в соцсетях. Смотрит дату пика популярности. Примерно тогда же. Когда его начали снимать тайно, выкладывать, обсуждать. Когда его танцы стали вирусными. Когда кто-то впервые написал "а вы заметили, как он смотрит на ту девчонку с красными волосами?" — Чего… Это всё было давно?.. Они за нас шипперят уже год? — До того, как я вообще знал, кто она такая?.. Он откидывается на подушку. На экране — он и она. Рядом. Как будто так и должно быть. Он улыбается. Сам того не замечая. 04:12 Тишина. Темно. Он лежит под одеялом. На лице — только свет от экрана. На груди — жар, который не уходит. Сердце стучит, будто он не просто читает — а дышит через экран. Новый фанфик. Небольшой. 4 главы. Рейтинг: 18+ Тэги: #Smut #RoughLove #UnsaidFeelings Он колебался. Смотрел на предупреждение. — Не стоит, — шепчет сам себе. — Слишком... Кликает. Первый арт: Она. В его худи. На коленях. На лице — горячая, почти беззащитная улыбка. Подпись: “Ты же хотел этого, Минхо. Не притворяйся.” Он сглатывает. Листает дальше. “Он притянул её к себе, быстро, как будто боялся, что передумает. Он не спрашивал. Он знал, что она хочет того же.” Следующий арт — руки под её майкой. Её рот приоткрыт. Глаза — закрыты. На нём только штаны. На ней — почти ничего. Он застывает. — Просто один глазком, — шепчет. Но глаз не отрывает. “Она выгибалась под ним, его имя сорвалось с губ, прежде чем она успела остановиться. Он прикусил её шею, оставив след. Теперь она была его. Даже если они оба этого боялись.” Арт. Он над ней. Её руки на его спине. На его лице — не злость. Не похоть. Что-то... другое. Он смотрит. Долго. Слишком долго. Сердце стучит. В груди что-то давит. В штанах — снова тесно. Он резко садится на кровати. Ставит телефон на тумбочку. — Что за... — Ненавижу тебя, блин, — шепчет сквозь зубы. — Что ты со мной делаешь… Сжимает простынь. Смотрит в потолок. — Я ж должен быть нормальным, — шепчет. — Уверенным. Контролирующим. — А я сижу тут, как идиот, читаю про себя и тебя, и возбуждаюсь. Он хватает телефон, выключает экран. Швыряет на подушку рядом. — Всё. — Никаких фанфиков. — Ты мне не нравишься. — Я тебя ненавижу. — Я… …он закрывает глаза. Улыбается чуть-чуть. — ...ненавижу за то, что хочу тебя так, будто уже имел. — ЭЙ, ПОРНО-АРТИСТ, ВСТАВАЙ! Минхо открыл один глаз. Над ним стоял младший брат, с подушкой в руках и лицом человека, у которого украли Wi-Fi. — Ты что там ночью смотрел, а? У тебя кровать дышит похлеще, чем ты. Вставай, ты опоздал. — Отвали. — Да ну тебя, — буркнул брат и швырнул в него носок. Минхо с трудом поднялся. Голова гудела. Нет, не от сна. От вчерашнего. От фанартов, губ, шеи, тряпок, пота, взгляда Миран. Он идёт в школу на автомате. Телефон в руке. Голова — не здесь. Не на улице, не в автобусе, не в мире. А где-то там. В фандоме. В секции "интимная сцена #34". — Ты чего такой? — спрашивает Юнсо, его самый близкий друг. Высокий, спортивный, вечно с фастфудом в руке. — Как будто тебя переехал трактор. Или… трахнули трактором. — Заткнись, — ворчит Минхо. — Ага, значит, что-то было. Минхо не отвечает. Только садится за парту, откидывается и зарывается лицом в руки. Обед. Он ест, не чувствуя вкус. Все вокруг — шум, смех, чужие истории. Минхо спит на уроке, головой на тетрадке. В какой-то момент Юнсо тыкает его локтем. — Эй. ЭЙ. Смотри. Он протягивает телефон. На экране — видео. Снято явно тайно. Качество неважно. Главное — содержание. Миран. И тот парень. Они репетируют. Он стоит за её спиной. Говорит что-то на ухо. Она смеётся. Лёгкий поворот головы. Она почти касается его щеки губами. Минхо не двигается. Просто смотрит. Юнсо молчит, потом тихо: — Это… не задевает тебя? Твоя девочка с другим.. Минхо медленно возвращает телефон. Рот сухой. Голос ровный. Слишком ровный. — Она не моя. — Мм. Но ты выглядишь как будто её кто-то украл. Минхо не отвечает. Просто смотрит в окно. Прошло пять дней. Он не видел её. Ни на репетициях, ни на улицах, ни даже случайно в школьных чатах. Пять дней без неё. Но каждый вечер — один и тот же ритуал. Телефон. Фанарт. Фанфик. Её профиль. Видео. Он почти знает, какой у неё голос в 12:43 ночи, если включить видео с её фанкамом в красном топе. Он смеётся над собой. Иногда — чуть зло. Сегодня он решает другое. Полное погружение. Открывает YouTube. Находит шоу. То самое. Три года назад. На обложке — её лицо. Ещё подростковое. Большие глаза. Гладкий лоб. И уже тогда — та самая харизма. Он нажимает “смотреть сначала”. С первой серии — он в шоке. Не от постановок. А от неё. Она почти не говорит. Не лезет в экран. Но стоит только ей выйти на сцену — остальные становятся фоном. Он смотрит. Серии летят одна за другой. Где она падает. Где она плачет. Где она репетирует до крови на пятках. Он сжимает телефон. Пальцы немеют. А в голове только одно: — Она выиграла всё это… и всё равно ушла? Он доходит до финала. Топ-1. Миран. Толпа орёт. Слёзы на лице. Её голос дрожит: “Спасибо. Я… Я просто хотела танцевать.” Он улыбается. Сердце сжалось. Но уже не от желания. А от восхищения. И от злости. Потому что на экране она — живая, сильная, как пуля. А в реальности… она где-то рядом, но не рядом с ним. Он выключает экран. Сидит в темноте. — Почему ты ушла, Миран? И тишина — единственный ответ. 3:14 ночи. Минхо сидит на полу, прислонившись к кровати. Телефон почти выпал из руки, но он держит его. На экране — её. Миран. Тот самый кавер. Соло на одну из хип-хоп песен 2018-го. Она в черном худи. Волосы заплетены. Движения резкие, точные. Но взгляд — мягкий. Удивительно живой. Он не слушает песню. Он слушает её дыхание между ударами бита. — Почему ты ушла? Он говорит это вслух. Тихо. Почти шёпотом. Никто не отвечает. --- Он смотрит комментарии под видео. > «Она могла быть вторым BLACKPINK, если бы не…» «Кто знает, почему Миран ушла перед дебютом?» «Она слишком хороша для индустрии. Или она испугалась…» Он выключает экран. Наклоняется назад. И с дрожащим дыханием снова включает то же видео. Просто чтобы под неё заснуть. Привычка. Одержимость. Утро. Школа? Нет. Сегодня — фестиваль. Он встает рано. Готовится. Рубашка, черные штаны, перчатки, кольцо на среднем пальце — всё как по ритуалу. Парень, с которым он в паре — деревянный. Даже на тренировке еле двигается. Минхо психует. Орёт. Но репетирует всё равно. Снова. И снова. И снова. Он не позволит себе выглядеть слабым. Не при ней. Ближе к вечеру — он уже в машине. Слушает бит. В голове считает восьмёрки. На губах играет полуулыбка. Уверенность. Но не спокойствие. Он знает: сегодня она будет. И может быть… сегодня она скажет, почему ушла. Или хотя бы посмотрит в его сторону чуть дольше. Он приехал за двадцать минут до начала. В этот раз — не в чёрном. Никаких агрессивных акцентов. Белая рубашка, расстёгнутая до ключиц. Светло-серые широкие брюки. Кроссовки. Без цепей, без ярких меток. Только тонкая цепочка на шее — почти невидимая. Он лёгкий. Он почти воздушный. Но в его взгляде — шторм. Он проходит через боковой вход. На голове — капюшон. Уши в наушниках. Но он слышит каждый шаг. Ищет её. Закулисье дышит напряжением. Кто-то репетирует. Кто-то на взводе. Минхо проходит мимо своего парня. Тот снова жмётся в телефоне, будто не понимает, куда попал. — Ты — ошибка, — тихо говорит Минхо, даже не глядя на него. Парень не отвечает. Он уже боится. И тогда — он видит её. Миран. Она сидит. Как будто не в эпицентре шторма. Как будто она — штиль. На ней — чёрная толстовка, волосы собраны в высокий хвост, на губах — прозрачный блеск. Телефон в руках. Пальцы листают что-то. Глаза спокойные. Слишком. Минхо не может оторвать взгляд. Он бы подошёл. Он бы сказал: “Я знаю, почему ты ушла.” Или “Ты до сих пор не уходишь из моей головы.” Но именно в этот момент — его окликают. — Минхо! На подготовку! Он бросает последний взгляд. Она даже не подняла головы. И это больнее пощёчины. Он уходит. Но в животе — всё горит. Репетиция? Танец? Плевать. Он не для сцены сейчас. Он для неё.