Часть 8

Глава 8 Поздний вечер. Сеул — огни, вывески, неон в лужах. Всё шепчет: "Останься. Или хотя бы не убегай." Они шли молча. По узкой улочке между домами. Лина рядом с Чонву, в его куртке. Он не держал её за руку — но каждый их шаг был как разговор. Нерешительный, но настоящий. — Странное чувство, — сказала она вдруг. — Будто я снова живая. — Это плохо? — сдержанно. — Это... страшно. Потому что если живёшь — можешь снова потерять. Он посмотрел на неё. Внимательно. Долго. — Значит, ты уже что-то нашла, чтобы бояться это потерять. Её дыхание сбилось. Не от слов. От того, как он это сказал. Будто между ними не расстояние, а электрический ток. Не пульс — а ритм. На сцене маленького бара было тесно, как в лифте. Там пахло табаком, лимоном и дешёвым бурбоном. Но здесь звучала живая музыка. Без автотюна. Без шоу. Только боль, любовь и несколько аккордов, которые держали людей от падения. Чонву играл вторым. После парня с фальшивой гитарой и песней про офисное сердце. Лина сидела в углу, в тени, в его куртке, с бокалом чего-то прозрачного. Она наблюдала, как он настраивает гитару. Как глотает нервно. Как оглядывается — в её сторону. И в этот момент дверь открылась. И вместе с вечерним ветром в бар вошло прошлое. — Лина? Голос. Мужской. Знакомый. Слишком знакомый. Она замерла. Повернула голову. Перед ней стоял Сонмин. Тот самый, с кем у неё был почти-брак. Тот, кого она оставила без объяснений. Потому что иначе не могла. Он смотрел на неё, как на привидение. Но уже шёл ближе. — Ты? Серьёзно?.. Где ты была всё это время? Лина открыла рот — но не знала, что сказать. Губы дрожали. И тогда Чонву начал играть. На сцене. Он видел, что что-то происходит. Но не остановился. Только аккорды стали чуть жёстче. Сонмин бросил взгляд на него. — Это твой парень? — с насмешкой. — Мда. Быстро же ты нашла замену. — Сонмин, — голос Лины сломался. — Не здесь. — Почему нет? Мне плевать на твоё новое шоу. Я искал тебя. Год. А ты тут сидишь, улыбаешься как... Она встала. Поставила бокал. Сделала шаг вперёд. И тихо, но чётко сказала: — Не тебе решать, где заканчивается моя боль. Ты её не видел. Ты её игнорировал. Ты искал не меня — ты искал удобную версию меня. Он замолчал. А потом развернулся и ушёл. Резко. С хлопком двери. Когда она вернулась за стол — песня закончилась. Чонву сидел на краю сцены. Смотрел на неё. — Всё нормально? — тихо. — Нет, — честно. — Но теперь хотя бы я больше не притворяюсь. Он кивнул. — Тогда спою ещё одну. Для тех, кто остался. Лина села. Улыбнулась сквозь слёзы. И впервые поняла: иногда прошлое возвращается не для того, чтобы всё испортить — а чтобы напомнить, почему ты ушла.