Часть 3

Глава 3. Ужин, который не должен был случиться Приглашение пришло в 19:06. Лаконичное. Без формальностей. “Ужин. Сегодня. 21:00. Le Ciel. Обсудим RIELLE. — R.” Она долго смотрела на экран. Пальцы дрожали не от страха, а от злости на саму себя за то, что внутри что-то шепчет: пойди. услышь. посмотри. В 20:57 она уже стояла у входа. Le Ciel — ресторан на 52-м этаже. Тихий джаз. Мягкий свет. Белые скатерти. Стены из стекла, а за ними — город, живущий внизу, как будто к ним всё это не имеет отношения. Он ждал её. Всё тот же костюм. Всё тот же взгляд, в котором — океаны, в которых можно утонуть. — Ты пришла, — сказал он, не вставая. — Ты позвал. — Но ты могла не ответить. — Я давно не умею молчать, когда мне больно. Официант приносит бокалы. Он заказывает ей вино — то самое, что было в ту ночь в Париже. Она замечает. И делает вид, что не помнит. — Как RIELLE? — спрашивает он, и она смеётся. Не от радости. — Ты спрашиваешь как кто? — Как тот, кто следил за каждым её шагом после… — После чего? После того, как бросил? — После того, как ушёл, чтобы не разрушить всё. — Ты всё ещё держишься за эту сказку? Он замолкает. Поворачивает к ней салфетку. На ней — тонкими чернилами выведено: > "Я хотел остаться. Но я не знал, как остаться рядом, не касаясь тебя." Она смотрит. И вдруг вспоминает, как в ту ночь он писал на салфетке номер комнаты. Точно такой же почерк. Та же нерешительность, спрятанная за уверенностью. — Почему именно сейчас? — шепчет она. — Потому что я смотрел на тебя два года издалека. И каждый раз, когда ты выходила на сцену, улыбалась в камеру… я видел, что ты ломаешься. — Ты ошибаешься. — Я тебя помню настоящую. А не рекламную. — Тогда скажи… — Что? Она смотрит прямо в глаза. — Если бы не мой отец — ты бы остался? — Да. — И что было бы? — Всё. Или ничего. Но мы были бы честны. Тишина. И только вино тихо дрожит в бокале между ними. Он наклоняется ближе. — Я не вернулся, чтобы снова исчезнуть. — А я не вернулась, чтобы снова быть выброшенной. Он касается её руки. Пальцы чуть дрожат. Она не отнимает руку. Но и не сжимает его ладонь в ответ. — Мы не можем вернуть Париж, — говорит она. — Но можем перестать убегать. Она поднимается. — Спасибо за ужин. — Ты уходишь? — Да. — Одна? — Пока — да. И уходит. Но перед этим — оборачивается. Только на секунду. Но этого достаточно, чтобы он понял: > Это ещё не конец. Это снова начало.