Часть 12 Выхода нет

Звонок Бориса застал её в машине, когда она уже выезжала из посёлка. Дорога тянулась между полей, пустая и прямая, как лезвие. Алиса вела машину на автопилоте, не замечая ни пейзажа за окном, ни собственных рук на руле. В голове было пусто — только лёгкий гул, как после оглушительного взрыва. Телефон завибрировал на пассажирском сиденье. Она взглянула на экран — Борис. — Ты где? — голос металлический, рубленый, как всегда. Алиса прижала телефон плечом к уху, не снимая рук с руля. — Еду. — Куда? — В город. Пауза. Борис умел делать паузы такими, что они весили тонну. — Клиент рвёт и мечет, — сказал он наконец. — Говорит, если сегодня не будет результата, он подключает других. Алиса смотрела на дорогу. Ровный асфальт, разметка, редкие машины на встречной. — Я знаю. — Ты знаешь? — в голосе Бориса прорезалось что-то, похожее на удивление. — Алиса, что происходит? Ты никогда не тянула так долго. Пять лет — и ни одного срыва. А тут... У тебя проблемы? — Нет. Всё в порядке. — Не ври мне. — Теперь уже не удивление, а сталь. — Я чую. Ты там...       Ты там с ним что, переспала? Алиса молчала. Тишина в машине стала такой плотной, что, казалось, её можно было резать ножом. — Твою мать, — выдохнул Борис. — Алиса, ты идиотка? Она не ответила. — Это работа. Просто работа. Он — цель. Ты — стрелок. Между вами не может быть ничего, кроме прицела. Я тебя учил. Пять лет учил. И что? — Я знаю, — голос её звучал глухо, будто не свой. — Знает она... — Борис замолчал, и в этом молчании Алиса услышала, как он закуривает. Щелчок зажигалки, глубокий вдох, выдох. — Слушай, у меня для тебя новость. Хорошая и плохая. Она ждала. — Плохая — заказ подтверждён, отзывать нельзя. Клиент непробиваемый. Деньги уже ушли, назад не возьмёшь. Алиса сжала руль. — Хорошая — тебе не придётся пачкать руки. Завтра в город приезжает бригада из столицы. Профессионалы. Они сделают всё чисто. Она молчала, вцепившись в руль так, что костяшки побелели. — Твоя задача — просто привести его в нужное место и исчезнуть. Дальше не твоя головная боль. Поняла? — Куда привести? — В старый порт. Заброшенный склад номер семь. Завтра, в полночь. Скажи ему, что хочешь встретиться там. Придумай что-нибудь романтичное. — Борис усмехнулся, но в усмешке не было веселья. — Ты же у нас теперь спец по романтике. Он повесил трубку. В машине снова стало тихо. Только шум двигателя и ветра за окном. Алиса сидела, глядя на пустую дорогу. Дорога уходила вдаль, к горизонту, к городу, к нему. Выхода не было. Если она не приведёт его, приедут другие. Они убьют его всё равно. А её — скорее всего, тоже. За провал. За слабость. За то, что посмела чувствовать. Она завела мотор (хотя он и так был заведён) и поехала в город. В голове крутилась одна мысль, холодная и острая, как лезвие ножа: «Склад номер семь. Полночь. Скажи ему что-нибудь романтичное». Романтичное. Она усмехнулась. Она, убийца, будет придумывать романтику для человека, которого хочет спасти, предавая тех, кто платит. Ирония судьбы. Она въехала в город, когда солнце уже клонилось к закату. Огни зажигались один за другим, превращая улицы в золотые реки. Алиса остановилась у своего дома, заглушила двигатель и долго сидела, глядя на подъезд.