Глава 15: Протокол свободы

Протокол свободы Бассейн просто нелепый. Неудивительно, учитывая, чья это база. Здесь все находится где-то между «избыточной роскошью» и «определенно компенсирует что-то». Сам бассейн встроен в помещение, которое, судя по всему, когда-то было складом — высокие потолки, открытые промышленные балки, — но вода кристально чистая и подогревается ровно до той температуры, при которой твои мышцы перестают кричать от напряжения. Ты смотришь на себя, на купальник, в котором сейчас плаваешь, и это наводит тебя на другую нелепую мысль. Гардероб. Потому что, судя по всему, когда Сайлус решил, что тебе нужна гидротерапия, он также решил, что тебе нужны разные варианты. Целая стойка с купальниками разных стилей, все твоего размера и гораздо более качественные, чем все, что у тебя когда-либо было. Ты закатила глаза так сильно, что чуть не надорвалась, но при этом потратила неприлично много времени на выбор. Комплект из двух предметов одежды, который ты наконец выбрала, выглядит продуманно: топ на бретелях, который действительно хорошо поддерживает (слава богу), и низ с небольшой юбкой с рюшами. Это мило. Стильно. Совершенно непрактично и уж точно не предназначено для удобства медицинского обслуживания. Это что-то глупое и простое, и в нем ты чувствуешь себя комфортно — не так, будто проходишь физиотерапию, а так, будто ты действительно человек, а твое тело не только подводит тебя. Это мелочь. Возможно, глупая мелочь. Но это важно. Ты плаваешь на спине, раскинув руки, позволяя воде поддерживать тебя, когда твое тело еще не совсем справляется само. Эта плавучесть — маленькое чудо. Боль в ребрах ослабевает. Позвоночник расслабляется. Впервые ты не ждешь боли или очередного резкого напоминания о том, что ты сейчас очень хрупкая. Твое дыхание выравнивается. Что-то прохладное касается груди, пока вы плывете. Цепочка слегка скользит в движении воды, знакомый груз ложится прямо над грудиной. Ты поднимаешь руку, не открывая глаз, и пальцы инстинктивно нащупывают кулон. Калеба. Твой большой палец скользит по кулону в виде яблока, повторяя неглубокие бороздки гравировки. Тебе не нужно смотреть на кулон, чтобы узнать слова. Ты могла бы нарисовать их по памяти. В тихие моменты, когда твой разум ускользает, ты… «Когда ты вернешься домой«. Твой большой палец цепляется за край бирки, металл которой стал гладким от частого использования. От беспокойства. От ожидания. Вода мягко плещется у твоих ушей. Гудение системы фильтрации уходит на второй план. На несколько мгновений остается только ровное давление воды и тяжесть кулона на твоей коже. А потом… все равно поднимается. Не вся сразу. Не как волна. Скорее как груз, мягко опускающийся на голову.

***

День 56

Ты ищешь свою книгу. Не какая-нибудь забытая мистическая история, которая сейчас пылится в библиотеке, — какой-нибудь пресный триллер, который ты взяла, потому что от безделья хочется лезть на стену. Настоящая книга. Потрепанная книга в мягкой обложке, которую ты прочла наполовину, прежде чем твоя жизнь решила сняться в фильме-катастрофе. Ты почти уверена, что она была у тебя в какой-то момент, когда ты только приходила в себя. Наверное. Первые пару недель в памяти как швейцарский сыр. Тумба кажется очевидным местом, с которого можно начать. Ты подходишь к ней — всего несколько шагов, ничего сложного. При движении слегка побаливают ребра, но это тупая боль заживления, а не острая боль, от которой хочется умереть. Прогресс. Такой, который не требует парада, но все равно ощущается как победа. Ты ходишь по спальне Сайлуса без присмотра, что, честно говоря, довольно забавно, учитывая, что ты переделала половину комнаты. Простыни лавандового цвета. Кресло для чтения. Картина на стене. К этому моменту ты заняла больше его пространства, чем дикая кошка. Ящик выдвигается с тихим звуком. Книги нет. Только… О. О. Кулон. Конечно, он здесь. Где же еще ему быть. Твоя рука зависает над ящиком. Наступает этот дурацкий момент, когда твой мозг и тело спорят о том, собираешься ли ты взять его или просто будешь пялиться на него, как идиотка. Побеждает рука. Цепочка холодит ладонь, тонкое серебро ловит дневной свет, проникающий сквозь шторы. Кулон в виде яблока ложится в твою руку так, словно и не покидал ее. Как будто последние несколько недель были всего лишь перерывом. Ты переворачиваешь бирку, хотя прекрасно знаешь, что на ней написано. Ты сама ее выбрала. Вспомнила, как писала эти слова в бланке заказа. Твое обещание. Его клятва.       «Когда ты вернешься домой» Он никогда его не снимал. Ни разу. Ни по какому поводу. С того самого дня, как ты ему его подарила. Он возвращается домой. Всегда. Ты ждешь. Всегда.       Пока ты здесь, я всегда найду дорогу к тебе. Вот только он не вернулся. — Калеб, ты большой дурак. Это звучит ровно. Как ни в чем не бывало. Просто мэй мэй назвала геге идиотом. Твои пальцы крепче сжимают кулон, пока цепочка не впивается в ладонь. — Глупый, — теперь в слове больше тепла, оно исходит откуда-то из мелочей и ребячества и абсолютно оправдано. — Ты такой глупый. Ты не должен был… Ты обещал. Твое горло пытается перехватить остальную часть этого, но ты все равно проталкиваешься, потому что ему нужно это услышать, даже если его здесь нет, чтобы слушать. — У нас был уговор, — говоришь ты пустой спальне. Скажи кулону. Скажи ему, где бы он, черт возьми, ни был. — Ты возвращаешься домой. В этом был буквально весь смысл. Это выгравировано на этой штуке. Теперь металл оставляет следы на твоей ладони. Хорошо. — Большой придурок, — твой голос срывается, но ты не плачешь. Просто злишься, как беспомощная младшая сестра, которой хочется толкнуть его, накричать на него и, может быть, ударить по руке, но его здесь нет, так что ты не можешь этого сделать. — Глупый, безрассудный, героический придурок, который не может следовать элементарным инструкциям. Что-то тяжелое падает прямо тебе на голову. Ты замираешь. Что. Бух. Мефисто устраивается на твоем черепе, как на вполне подходящем насесте, и его механический вес давит на волосы. Его когти цепляются за кожу — не больно, просто ощущается, — и он издает звук, похожий то ли на чириканье, то ли на довольное мурлыканье. — Мефисто? — твой голос звучит слегка приглушенно из-за абсолютной абсурдности ситуации. — Что ты… ты что, сидишь у меня на голове? Он ерзает. Меняет позу. Устраивается поудобнее. Видимо, да. Да, он сидит у тебя на голове. Сама нелепость происходящего сбивает с ног, как скрежет пластинки. Ты стоишь здесь, сжимая кулон своего умершего брата, называешь его по имени, как будто тебе снова шесть лет, а рядом механическая ворона, использующая твою голову в качестве мебели. Из тебя вырывается звук. Может быть, это смех. А может, рыдание. Честно говоря, ты находишься где-то посередине, где твое тело не может решить, какая эмоция сильнее, и просто поддается обеим. — Мефи, — твой голос срывается, но на этот раз по-другому — в нем меньше гнева, больше измученной веселости. — У меня тут вообще-то момент. Он издает обеспокоенную трель. Один коготь мягко постукивает по твоему черепу. Видимо, проверяет. — Я в порядке, — говоришь ты ему, хотя это совершенно не так. Слезы текут по твоему лицу, и ты смеешься сквозь слезы, глядя на механическую птицу, которая решила, что ты — подходящая посадочная площадка. — Это совершенно нормально. Очень достойно. Он не двигается. Ни на секунду тебе не поверил. И это справедливо. Ты протягиваешь свободную руку, пытаясь отогнать его, но не сдвинуть с места. Другая рука все еще крепко сжимает кулон. — Мефи, ты портишь мне волосы… Вместо того чтобы улететь, он намеренно перебирает пряди когтями. Игриво. Дразняще. Его клюв осторожно тянет за несколько прядей, полностью разрушая остатки порядка. — Мефисто! — твоя свободная рука бесцельно мечется по голове, пытаясь защитить то, что осталось от волос, но не схватить его. Цепь впивается в другую твою ладонь. — Стой — это не… Он каркает. По-настоящему каркает — самодовольный механический звук абсолютной победы — и дергает за другой волос. — Ты невыносим, — бормочешь ты, снова протягивая руку. Цепочка на шее оставляет все более глубокие следы в тех местах, где ты ее сжимаешь. — Просто… замри на две секунды… Он не останавливается. Он продолжает методично рвать твои волосы с каким-то злорадным удовольствием. — Калеб, прекрати! Слова срываются с губ раньше, чем мозг успевает их обдумать. Ты замираешь. Мефисто на твоей голове тоже замирает. Это было не… он не… Кулон впивается в твою ладонь, возвращая тебя в реальность. Физическое доказательство реальности. Смех-плач полностью прекращается. Теперь только тишина, нарушаемая лишь твоим прерывистым дыханием и тихим механическим жужжанием систем Мефисто. — Прости, — шепчешь ты. Твоя свободная рука все еще поднята, ты на полпути к жесту, которым обычно прогоняют надоедливых людей. В другой руке зажат кулон. — Я не… ты просто… Мефисто тихо щебечет. Не обижается. Просто… присутствует. Дает тебе время прийти в себя. Ты медленно опускаешь руку. Теперь обеими руками. Кулон болтается в твоей ослабевшей руке, цепочка переливается на свету. — Раньше он так делал, — говоришь ты, и твой голос становится более ровным. Более тихим. — Калеб. Он просто — полностью уничтожал любую прическу, на которую я потратила время. Вот так. Полная катастрофа. Никакой пощады. Мефисто издает вопросительный звук. Ободряющий. — Я ненавидела это, — сейчас ты почти улыбаешься, несмотря на слезы, все еще текущие по твоему лицу. — Гонялась бы за ним по всему дому, угрожая чрезвычайно творческим насилием. Он бы все время смеялся. Большой придурок. Птица переворачивается у тебя на голове. Слушает. — И он бы тоже делал это перед важными делами. Школьные фотографии. Первые свидания. Мой экзамен на Охотника, — ты издаешь звук, похожий на смех. В комнате тихо, если не считать тихого механического урчания Мефисто и твоих периодических всхлипов. Это, наверное, самое недостойное поведение с тех пор, как у тебя сломалась ванная, но, по крайней мере, на этот раз ты стоишь. — Он был прав, — признаешься ты комнате, птице, самой себе. — Обычно так и было. По большинству вопросов. — Ты смотришь на кулон, которое все еще сжимаешь в кулаке, на следы от звеньев на ладони. — Кроме того, что он вернулся. В этом он был крайне неправ. Это признание просто повисает в воздухе. Оно правдивое, ужасное и полностью твое. Ты делаешь вдох. Медленно выдыхаешь. — Никому не говори, Мефи, — говоришь ты, понижая голос до шепота, словно делишься секретными сведениями. — Но я уже его простила. Кулон впивается в твою ладонь. Ты ослабляешь хватку, глядя на следы от цепей, которые впиваются в твою кожу, словно улики. — На самом деле я простила его почти сразу, — твой голос по-прежнему тихий. Это по-прежнему секрет между тобой и механической птицей, которая сейчас сидит у тебя на плече. — Может быть, даже до того, как это случилось. Может быть, в ту секунду, когда он решил это сделать. Ты проводишь большим пальцем по подвеске в виде яблока. Гравировка слегка цепляется за кончик пальца. — Но я пока не готова в этом признаться, — говоришь ты Мефисто. Говоришь себе. — Не вслух. Не там, где это имеет значение. Он издает какой-то звук. Возможно, это одобрение. Возможно, осуждение. С Мефисто это, честно говоря, пятьдесят на пятьдесят. — Так что пока… — ты поворачиваешься к тумбочке и снова открываешь ящик. Кулон возвращается на свое место, аккуратно ложится на темное дерево, словно ждало там все это время. — Геге может еще немного полежать в ящике. Ты закрываешь его с тихим щелчком. — В качестве наказания. Потому что так это работает, когда ты чья-то Меймей. Ты можешь простить его и все равно злиться. Ты можешь любить его и называть «дураком». Ты можешь хранить его кулон в ящике в качестве наказания, даже если уже простила его. Очень важно, чтобы Геге понял, что был неправ. Даже если ты уже пережила это. Логика младшей сестры. В этом есть смысл, если не слишком углубляться в размышления. Мефисто щебечет — судя по всему, довольный — и наконец взлетает с твоей головы. Он делает один круг и приземляется на столбик кровати, его красная оптика следит за твоими движениями, словно он записывает все происходящее для дальнейшего использования. — Спасибо за эмоциональную поддержку, — говоришь ты ему. — И за то, что не осуждаешь мои методы работы с горем. Он чистит одно крыло: «Не за что. И я тебя, конечно, осуждаю». И тут ты замечаешь свою книгу — на полке у двери, а не в ящике. Ну конечно. Ты перерыла весь прикроватный столик в поисках того, что все это время было у тебя на виду. История твоей жизни, честное слово. Ты хватаешь книгу и проводишь большим пальцем по потрепанной обложке. Закладка по-прежнему на седьмой главе, там, где ты ее оставила, до того, как твоя жизнь пошла под откос. — Да ладно тебе, Мефи, — ты идешь к двери с книгой в руке, на твоем лице высыхают слезы, и ты, наверное, выглядишь как ходячая катастрофа. — Пойдем найдем Босса. Мефисто с механическим жужжанием устремляется за тобой, его крылья сверкают в лучах полуденного солнца. — Мне вдруг захотелось ткнуть дракона. Ворона издает звук, который может быть как предупреждением, так и поощрением, а может быть и тем, и другим. Идеально.

***

Воспоминание отпускает тебя медленно. Достаточно медленно, чтобы размылись границы, чтобы тяжесть в груди превратилась в нечто, что ты можешь вынести, не напрягаясь. Нежное плескание воды о бортики бассейна. Мягкий механический гул системы фильтрации. Твое собственное дыхание, ровное и спокойное. Никаких мониторов. Никаких тревожных сигналов. Никто не нависает над тобой, чтобы убедиться, что ты не умираешь. Комната с бассейном снова обретает четкость: свет играет на промышленных балках над головой, со всех сторон давит тепло. Кулон лежит на твоей коже, что-то знакомое и надежное, цепочка слегка покачивается при каждом вдохе. Ты опускаешь руку обратно в воду, пальцы скользят чуть ниже поверхности. Здесь. Сейчас. Твое тело легко держится на воде, как не держалось уже давно, и горе возвращается на свое место — не исчезло, не забылось, просто… стало тише. Терпимее. Ты медленно выдыхаешь, чувствуя, как твои плечи опускаются еще немного. Напряжение, которое ты испытывала, — постоянное осознание травмы, ограниченности, хрупкости — немного спадает. Не исчезает. Даже близко нет. Но ты можешь это вынести. Это была хорошая идея. Ты рада, что Зейн настоял. Ты даже рада, что у Сайлуса есть шикарный бассейн, вместо того чтобы предложить тебе пойти в какой-нибудь общественный центр, где тебе пришлось бы иметь дело с людьми, их вопросами и беспокойством. Здесь только ты. Ты плывешь по течению, доверившись воде, и впервые за очень долгое время твое тело снова кажется тебе своим. Почти. По помещению разносится звук открывающейся двери — характерный тихий щелчок входной двери в бильярдную, за которым следуют шаги по плитке. Ты не открываешь глаза сразу. Не нужно. Ты знаешь этот особый ритм движений. — Опять проверяешь меня? — спрашиваешь ты, все еще паря в воздухе, все еще не глядя на него. Он отвечает не сразу. Ты все равно чувствуешь его присутствие — едва уловимое изменение в воздухе, ощущение, что пространство занято. Закреплено. Безопасно. Твои пальцы слегка сжимаются под поверхностью воды. Кулон касается твоей груди. Ты сглатываешь. Тебе нужно кое-что сказать. Кое-что, что ты хранила в себе с тех пор, как в последний раз стояла в этом тихом, зеленом и невыносимом месте. Ты открываешь глаза. Чтобы не смотреть на него. Но внезапно ты снова видишь это — солнечный свет, пробивающийся сквозь листву, белый камень, отражающий свет, тяжесть куртки в твоих руках, которая едва не сломала тебя. Вода вокруг тебя тускнеет. Запах хлора и теплого камня сменяется запахом скошенной травы и земли. И ты вспоминаешь.

***

День 59

Куртка Калеба лежит у тебя на коленях, сложенная. Твоя левая рука крепко сжимает кулон. Цепочка впивается в ладонь — не больно, просто ощущается. Заземление. Кулон в виде яблока давит на кожу. Машина едет. Ты ощущаешь это на каком-то подсознательном уровне, когда тело регистрирует движение, но мозг еще не до конца включился. Низкий гул двигателя. Редкие повороты. Киран ведет машину аккуратно, без рывков, потому что знает, что у тебя с собой. Что ты делаешь. Куда ты направляешься. Ты чувствуешь присутствие Люка на пассажирском сиденье. Особая тишина, которая означает, что он проявляет уважение. Дает тебе пространство. Не его обычная болтовня или шутки. Просто его тихое присутствие и осознание того, что, если тебе что-то понадобится, он рядом. Машина замедляет ход. Останавливается. У тебя сдавливает грудь. Ты слышишь, как открывается дверь со стороны водителя. Закрывается. По гравию раздаются шаги, обходящие машину. Затем открывается дверь со стороны Сайлуса — ты слышишь, как он выходит, его размеренные шаги, пока он обходит машину по кругу. Тебе, наверное, стоит подвинуться. Приготовиться. Сделать что-то, а не сидеть здесь, вцепившись в куртку мертвеца, как в спасательный круг. Но ты этого не делаешь. Дверь рядом с тобой открывается. В салон льется свет — теплое золотистое послеполуденное солнце пробивается сквозь полумрак машины. Ты моргаешь, глаза привыкают к свету, и тут появляется Сайлус. Он слегка присел, чтобы оказаться на одном уровне с тобой. Его рука протянута к тебе. Ладонь вверх. В ожидании. За его спиной виднеется… Кладбище. Склон холма. Каменные памятники, ловящие свет. Деревья, дающие тень через равные промежутки. Такое умиротворение кажется продуманным. Упорядоченным. Местом, созданным для отдыха. У тебя перехватывает дыхание. — Эй, — голос Сайлуса тихий. Осторожный. — Посмотри на меня. Ты переводишь взгляд с кладбища на его лицо. Его выражение лица мягкое. Обеспокоенное. Без осуждения. Без ожиданий. Просто… настоящее. — Мы не обязаны это делать, — говорит он. — Скажи слово, и мы уйдем. Прямо сейчас. Ты открываешь рот. Закрываешь его. Попробуй еще раз. — Нет. Твой голос звучит увереннее, чем ты ожидала. — Нет, — повторяешь ты, и на этот раз твой голос звучит тверже. — Мне нужно это сделать. Его взгляд ищет твой. Ищет уверенность. Сомнение. Любой признак того, что ты заставляешь себя. Ты встречаешь его взгляд и не отворачиваешься. Через мгновение он кивает. — Хорошо. Его рука все еще протянута. Он ждет. Ты протягиваешь руку и берешь его за руку. Его хватка теплая. Крепкая. Уверенная. Он медленно помогает тебе выйти из машины. Дает тебе время, чтобы нащупать почву под ногами. Привыкнуть к тому, что ты стоишь. Смириться с реальностью происходящего. Твои ноги касаются земли, и ты стоишь, обеими руками прижимая к груди куртку Калеба, а в одной руке крепко сжимая кулон. Перед тобой простирается кладбище. Ты делаешь вдох. — Хорошо, — шепчешь ты. Рука Сайлуса оказывается у тебя на пояснице. Не толкает. Не направляет. Просто лежит там. — Веди, котенок. Ты киваешь и начинаешь идти. Тропинка вымощена гладким камнем и плавно поднимается по склону холма. Задумчиво. Создано для людей, несущих скорбь, цветы и тяжесть прощания. Но это все равно подъем. И там есть лестницы. Икры начинают протестовать уже после первой дюжины шагов. Напряжены. Жалуются на угол наклона, на постоянное напряжение. Плечи уже сползают к ушам — напряжение, которого ты не замечаешь, пока оно не становится явным, шея напряжена из-за того, что ты слишком сильно напрягаешься. Ты заставляешь себя дышать ровно и продолжаешь идти. Сайлус рядом с тобой. Близко. Не прикасается, но ты чувствуешь, как он следит за каждым твоим вдохом, за каждым изменением походки, за каждым движением твоей руки, сжимающей куртку. Нависание. — Я в порядке, — говоришь ты, прежде чем он успевает спросить. — Я ничего не говорил. — Ты об этом думал. — Я всегда об этом думаю. Справедливо. Тропа поворачивает. Еще одна лестница — может быть, десять ступенек. Ничего. У подножия ты поднималась и выше. Только там ты могла остановиться, когда захочешь. Можно присесть. Можно попросить о помощи. Здесь нужно просто добраться до вершины. Вы поднимаетесь по лестнице ступенька за ступенькой. Спокойно. Размеренно. К пятой ступеньке твое дыхание учащается. К восьмой ступеньке горят бедра, и ты чувствуешь, как усталость подкрадывается к пояснице. — Котенок, — голос Сайлуса звучит осторожно. Нейтрально. — Мы можем отдохнуть. — Я в порядке. — Ты не в порядке. Ты тяжело дышишь. — Я поднимаюсь по лестнице. Так работает дыхание. Упрямая. Всегда упрямая. Даже сейчас. Особенно сейчас. — Позволь мне… — Я в порядке. Ты поднимаешься по лестнице и останавливаешься. Всего на секунду. Просто чтобы твои легкие не отставали от твоего упрямства. Сайлус останавливается рядом с тобой, руки в карманах, выражение лица нарочито бесстрастное, что означает, что он активно сдерживается, чтобы не подхватить тебя на руки и не отнести обратно в машину. — Не надо, — говоришь ты. Он слегка наклоняет голову. Поднимает бровь. — Что бы ты ни собирался сделать. Не надо. — Я ничего не думаю. — Лжец. Его губы изгибаются. Почти улыбка. — Ты слишком хорошо меня знаешь. — Правда знаю, — ты поправляешь куртку и снова начинаешь идти. — Давай. Тут недалеко. Здесь тропа выравнивается — она по-прежнему постепенно поднимается в гору, но ступенек больше нет. Деревья отбрасывают тень через равные промежутки. Из травы поднимаются каменные памятники, каждый из которых непохож на другие. Некоторые из них простые. Некоторые — искусно выполненные. Все они напоминают о жизни. О потере. О месте, которое нужно помнить. Твой пульс учащается. На этот раз не от напряжения. Ты осматриваешься в поисках знакомой приметы. Указателя на участке. Того самого дерева, которое ты запомнила с похорон. Ты не возвращалась сюда с того дня. С тех пор, как стояла здесь, пока прах бабушки еще не осел, а гроб с телом Калеба опускали в землю, и твой мир рушился в реальном времени. Ты тяжело дышишь. Вот. Твои шаги замедляются. Клен. Небольшой холм. Каменная табличка, на которую падает послеполуденный свет, — все именно так, как ты помнишь, хотя так старалась не вспоминать. Сайлус сразу замечает. — Это… — Да. Твой голос звучит тише, чем ты хотела. Прямо впереди. Еще шагов двадцать. Скромный каменный надгробный знак под кленом, на возвышенности, где, как считается, фэншуй благоприятен. Где мертвые могут упокоиться, а живые — прийти навестить их, и все делают вид, что это как-то нормально. У тебя сжимается сердце. Могила Калеба. Твои ноги продолжают идти, хотя все внутри тебя хочет остановиться. Развернуться. Сесть в машину и сделать вид, что ты сюда не приезжала. Но ты здесь. И он ждал. Ты останавливаешься в нескольких шагах от надгробия. Позади тебя тоже затихают шаги Сайлуса. Он дает тебе пространство. Позволяет себе насладиться этим моментом. Надгробие простое. Четкие линии. Его имя высечено на камне, а под ним — даты: рождение и смерть слишком близко друг к другу, жизнь оборвалась, и все годы, которые он должен был прожить, превратились в тире между числами. Рядом с его надгробием — надгробие бабушки. Рядом, как и должно быть в семье. Ее тело нашли после взрыва. Похоронили по всем правилам, со всеми ритуалами и уважением, которых она заслуживала. Но Калеб… Они сказали, что его тело слишком сильно пострадало. Дали тебе урну и документы и велели принять их. Тот же взрыв. Тот же дом. Разные последствия. Ты никогда этого не понимала. И, наверное, никогда не поймешь. У тебя перехватывает дыхание. — Эй, Геге, — тихо говоришь ты. Слова кажутся странными. Формальными. Как будто ты разговариваешь с незнакомцем, а не с человеком, который тебя вырастил. Ты делаешь вдох и пробуешь снова. — Прости, что не пришла раньше. Я знаю, что должна была. Я просто… — ты замолкаешь. Какое оправдание ты находишь? Что ты была слишком сломлена? Слишком зла? Слишком боялась, что, придя сюда, все станет по-настоящему и ты уже не сможешь вернуться? Все это. Ничего этого. — Я скучаю по тебе, — говоришь ты вместо этого, и твой голос дрожит. — Я так на тебя злюсь и так сильно скучаю, что веду себя глупо. Куртка тяжела в твоих руках. — Я совершила кое-что безрассудное. Взяла миссию, которую не должна была выполнять. Чуть не погибла, сражаясь со Странниками, потому что я была невнимательна, — ты фыркаешь что-то, что не совсем смешно. — Ты бы запер меня на чердаке. Угрожал сообщить Ассоциации, что я непригодна для службы. Часами читал мне нотации о том, что нужно быть осторожнее. Но его там не было. Не смог там быть. И больше никогда не будет. — Я устала, Калеб, — признание доносится едва громче шепота. — Я так устала от кошмаров. От снов о том, как ты горишь. О том, как просыпаешься и чувствуешь запах дыма, которого там нет. Твои глаза щиплет. — Я больше не хочу об этом вспоминать. Я хочу вспомнить охоту за сокровищами, которую ты устраивал в доме, когда мне было скучно. Считать самолеты в аэропорту. Твои тушеные куриные крылышки, которые почему-то всегда были идеальными, даже когда ты говорил, что испортил их. — Твой голос становится грубее. — Ободранные колени и пластыри, а ты говоришь мне, что я была слишком неуклюжей для моего же блага. Теперь слезы текут ручьем. Ты даже не пытаешься их вытереть. — Я хочу, чтобы мой Геге вернулся, — слова звучат надломленно. По-детски. Отчаянное желание младшей сестры, которая так и не успела попрощаться. — Я так сильно хочу, чтобы ты вернулся, но ты не придешь, да? Не в этот раз. Сколько бы я ни плакала, ни умоляла, ни… Ты останавливаешься. Делаешь вдох, преодолевая сдавленность в груди. — И ты даже не можешь винить меня за то, что я пыталась, — говоришь ты, и твой голос слегка успокаивается. — Ты сам меня такой воспитал. Упрямой. Безрассудной. Не умеющей вовремя остановиться. Пауза. Ветер шелестит кленовыми листьями над головой. — Прости меня, — снова говоришь ты. — За все. За то, что не была быстрее. За то, что не… — у тебя перехватывает дыхание. — Прости меня. Ты смотришь на куртку в своих руках. Кожа стала мягкой от того, что он носил ее много лет. Она такая тяжелая. Воспоминание. — Я кое-что принесла тебе, — ты медленно опускаешься на колени — твои бедра протестуют, спина ноет, но ты игнорируешь это. — Я хранила это для тебя. Все это время. Носила его, когда мне нужно было чувствовать себя ближе к тебе. Когда мне нужно было помнить, что ты настоящий. Ты аккуратно кладешь куртку перед камнем. Разглаживаешь ее дрожащими руками. — Но я больше не могу это хранить, — слова вырываются с трудом. — Я не могу и дальше тонуть под ее тяжестью. Поэтому я возвращаю ее тебе. Она все равно всегда была твоей. Ты медленно встаешь. Твоя левая рука все еще сжимает ожерелье — так было все это время — и теперь ты смотришь на него. Разжимаешь пальцы. Кулон в виде яблока лежит у тебя на ладони. Цепочка оставила глубокие бороздки на твоей коже от того, как крепко ты ее сжимала. Гравировка переливается на свету. Это ты сохранишь. Все хорошее. Любовь. Обещания, которые были важны, даже если их не удалось сдержать. Это останется с тобой. Ты поднимаешь цепочку над головой обеими руками — осторожно, неторопливо — и надеваешь ее себе на шею. Кулон ложится на грудь, прямо над сердцем. Его вес знаком. Верно. Ты делаешь вдох. — Я привела кое-кого, — говоришь ты уже более ровным голосом. — Это не ты. Это не Геге. Но он любит меня. — Ты делаешь паузу. — И я люблю его. Ты слегка поворачиваешься и оглядываешься через плечо. Сайлус стоит в нескольких футах от тебя, руки в карманах, выражение лица тщательно нейтральное. Он не мешает тебе, но он рядом. Всегда рядом. — Иди сюда, — тихо говоришь ты. Он без колебаний делает шаг вперед. Опускается рядом с тобой, достаточно близко, чтобы ты чувствовала его тепло, но не прикасается к тебе. Уважает твое право вести. Позволяет тебе вести. Ты оглядываешься на табличку. На имя Калеба, высеченное в камне. — Калеб, это Сайлус, — ты протягиваешь руку и переплетаешь свои пальцы с его. — Сайлус, это мой брат Калеб. Он вырастил меня. Научил всему, что я знаю о том, как быть упрямой, безрассудной и слишком сильно любить людей. Сайлус на мгновение замолкает. Затем он слегка наклоняет голову в сторону могилы — жест уважения, признания. — Для меня это честь, — тихо говорит он. Ты сжимаешь его руку. — Не злись, геге, — говоришь ты, и теперь в твоем голосе почти слышится улыбка. Слезливая. Хрупкая. Но есть. — Он хороший человек. Ты делаешь паузу. Чувствуешь, как Сайлус смотрит на тебя. — Для меня он хороший человек, — уточняешь ты и на этот раз слегка улыбаешься. — И это главное. Ветер снова колышет деревья. Шелестят листья. На кладбище царит умиротворение, как и всегда в местах, где покоятся умершие. Ты долго стоишь там, держась за руку Сайлуса, ощущая тепло ожерелья на груди, а куртку Калеба положив у основания его камня. Прощание. Не с воспоминаниями. Не с любовью. Только с тяжестью. С утоплением. С отчаянной потребностью, чтобы он снова вошел в дверь. Он не вернется. Но ты все еще здесь. И, может быть, этого достаточно.

***

Кладбище исчезает первым. Не все сразу — только достаточно, чтобы запах скошенной травы и камня исчез, сменившись теплом, водой и мягким эхом звуков в большом замкнутом пространстве. Бассейн снова окружает тебя. Вода мягко плещется о плитку. Над головой нависает потолок — стальные балки, по нижней стороне которых рябью пробегает отраженный свет. Твое тело плавает там, где ты его оставила, руки раскинуты, ты не прилагаешь никаких усилий, чтобы удержаться на плаву. Кулон согревает твою грудь. Ты вдыхаешь. Выдыхаешь. Теперь чего-то не хватает. Не любви. Не воспоминаний. Только сокрушительной части. Рядом кто-то есть. Не прикасается. Не мешает. Просто рядом. Ты не можешь сдержать улыбку, которая изгибается на твоих губах. Он не может сдержать себя. Теперь это его привычка — не контролировать, не нависать над тобой, а просто… быть рядом. Как будто он не до конца уверен, что ты не вспыхнешь, если он отвернется. Учитывая, что ты несколько раз умирала под его опекой, его можно понять. Но это не значит, что ты не можешь его за это отчитать. — Ты говоришь так, будто это неразумно, — его голос разносится над водой, он ближе, чем ты ожидала. Должно быть, он уже у края бассейна. — Учитывая твой послужной список. — Мой послужной список превосходен, — возражаешь ты, все еще с закрытыми глазами, все еще на плаву. — Я жива, не так ли? — В лучшем случае формально. Ты слышишь сухое веселье в его голосе, и это заставляет тебя невольно улыбнуться. — Я выполняю свои упражнения как хороший пациент. Я очень ответственна. Ты должен гордиться. — Я бы гордился, если бы хоть на секунду поверил, что ты не планируешь что-то безрассудное в тот момент, когда я уйду. — Грубиян, — ты наконец открываешь глаза и запрокидываешь голову, чтобы посмотреть на него снизу вверх. — Меня ранит твое неверие в меня. Он стоит у края бассейна и смотрит на тебя с выражением, в котором есть и раздражение, и нежность. Он все еще полностью одет — черная рубашка, темные брюки, — как будто только что отошел от дел криминального авторитета, которыми занимался, чтобы проведать тебя. Уголок его рта изгибается. — Ты много кто, котенок. Но предсказуемость — не одно из твоих качеств. — Вот что делает меня очаровательной. — Одним словом — да. Ты позволяешь себе подплыть ближе, все еще лежа на спине и раскинув руки. Вода мягко плещется о плитку. — Знаешь, ты мог бы присоединиться ко мне. Вместо того чтобы прятаться. — Я не прячусь. — Ты определенно прячешься. Очень зловеще. Очень задумчиво, — ты слегка гребешь, двигаясь по ленивому кругу. — Вода приятная. Идеально прогрета. — Я в курсе. Я сам установил температуру. — Ты что, еще и купальники подбирал? Потому что даже для тебя это перебор. Его выражение лица меняется — на нем мелькает что-то довольное и самодовольное. — Не за что. — Я не сказала «спасибо». — Ты же его носишь, да? Да. И вы оба знаете, что потратили время на его выбор. И вы оба знаете, что он знал, что ты его наденешь. Ублюдок. — Иди сюда, — говоришь ты, меняя тактику. Ты подобралась достаточно близко, чтобы дотянуться до него, если вытянуться. — Я хочу тебе кое-что показать. Его глаза слегка сужаются. — Что показать? — Новое упражнение, которому меня научил Аде. Оно лучше работает с опорой, — ты придаешь лицу самое невинное выражение. — Ты меня очень поддерживаешь. — Я много какой. Но не легковерный. — Сайлус, — ты произносишь его имя с жалобой, растягивая его. — Не заставляй меня умолять. При этих словах в его глазах что-то вспыхивает — жар, быстрый и острый, — но он почти сразу берет себя в руки. — Почему-то я сомневаюсь, что ты собиралась умолять. — Есть только один способ это выяснить. Он долго смотрит на тебя, явно взвешивая все варианты. Затем со вздохом, в котором слышится скорее удивление, чем раздражение, он опускается на корточки у края бассейна, положив предплечья на колени, чтобы оказаться на одном уровне с тобой. — Покажи мне это упражнение. Достаточно близко. Ты выпрямляешься в воде, больше не держась на плаву, и подплываешь ближе, пока не оказываешься на мелководье рядом с тем местом, где он сидит. Вода доходит тебе до груди. Идеальная высота для того, что ты задумала. — Ты должен подойти ближе, — говоришь ты, подзывая его. — Мне нужна опора, чтобы не потерять равновесие. Он слегка наклоняется вперед, протягивая к тебе руку. Ты поднимаешь обе руки — вроде бы для того, чтобы взять его руку, — но вместо этого нежно обхватываешь его лицо ладонями. Он замирает. Его глаза слегка расширяются — на полсекунды он теряет бдительность, осознавая этот неожиданно милый жест. Вот тут-то ты и тянешь. Изо всех сил. Он с громким всплеском падает в бассейн, одежда и все остальное летят в разные стороны, вода бурлит вокруг него, пока он не скрывается под водой. Ты уже отступаешь, смеясь — ты в полном восторге от себя, — когда он выныривает, вода стекает по его лицу, а седые волосы прилипли к черепу. Он смотрит на тебя, не выказывая раскаяния. — Упс. — Упс, — повторяет он ровным голосом. — У меня рука соскользнула. — У тебя рука соскользнула. — Очень скользко. Вся эта вода, — ты отступаешь, практически вибрируя от самодовольной победы. — Тебе следовало быть осторожнее. Он не двигается с места. Просто стоит там, в частично покрытой водой, рубашка прилипла к торсу, выражение лица нечитаемо. Затем его губы изгибаются. Совсем чуть-чуть. — Ты за это заплатишь. — Оно того стоило, — тут же отвечаешь ты. — Определенно стоило. Выражение твоего лица… Его Эвол обвивает тебя — нежно, но неумолимо — и тянет. Ты вскрикиваешь, когда тебя тянет к нему по воде, и инерция несет тебя прямо в его объятия. Он легко ловит тебя, одна его рука скользит по твоим волосам, а другая оказывается под твоей ягодицей, чтобы поддержать тебя, пока твои ноги инстинктивно обвивают его талию. — Хей, — говоришь ты, слегка задыхаясь, и улыбаешься ему. Он смотрит на тебя сверху вниз, капли воды с его волос падают тебе на лицо. В его выражении лица есть что-то — раздражение, нежность и страсть, переплетенные воедино. Затем он наклоняется и нежно прижимается лбом к твоему. — Ты, — говорит он низким и грубоватым от смеха голосом, — точно за это заплатишь. — Ты уже это говорил. — Стоит повторить. Ты все еще ухмыляешься, совершенно довольная собой. — Я просто улучшала обзор. Ты можешь меня винить? Мокрый ты выглядишь намного лучше. — Это так. — Определенно. Очень… — Ты наклоняешь голову, делая вид, что размышляешь. — Шикарная «Утонувшая крыса». Тебе это идет. Он фыркает что-то, что могло бы быть смехом. — Утонувшая крыса. — Мокрая кошка? — Еще хуже. — Промокший криминальный авторитет? — Тебе это нравится. — Безмерно, — ты наклоняешься и целуешь его в нос — быстро, игриво, ласково. — Ты очарователен, когда мокрый. Его рука слегка сжимает твои волосы. Не больно. Просто присутствующе. Его большой палец касается твоей макушки. — Очаровательно. — Мило. Очаровательно. Возможно, даже лихо, в каком-то растрепанном смысле. — У тебя очень специфическое представление о лихом. — У меня отличный вкус. Ты чувствуешь, как его грудь вздымается от беззвучного смеха. Чувствуешь, как его пальцы сжимают тебя. Вода плещется вокруг вас, теплая и нежная, и ты прижимаешься к нему — ноги вокруг его талии, руки на его плечах, — и что-то в воздухе между вами меняется. Поначалу это едва заметно — ничего такого, на что можно было бы указать, не показавшись сумасшедшей. Просто его рука задерживается в твоих волосах чуть дольше, чем нужно. То, как он разгибает пальцы, — почти так, будто проверяет, что ты действительно здесь. Что ты настоящая. Его большой палец касается твоей макушки — нежно, успокаивающе, — и этот контакт проникает глубже, чем просто в кожу. Дом. Не его база. Не эта теплая, нелепая вода и его дыхание так близко, что ты его чувствуешь. Другой. Тот, с захлопнувшейся дверью, пылью и твоей обувью у входа, как будто ты должна была вернуться через десять минут. Тот, что ждал тебя, как будто ничего не случилось. Как будто мир не рухнул. Его рука слегка сжимает твои волосы, и ты вспоминаешь, как напряглась его челюсть, когда он стоял в дверях, пытаясь сделать вид, что его это не беспокоит. Пытаясь вести себя непринужденно в чужом доме. Пытаясь не задавать вопрос, который был написан у него на лице. Как долго? Вода вокруг тебя затихает. Тепло становится прохладнее. Эхо в бильярдной превращается в какую-то пустоту. И вот уже не пахнет хлором. Это затхлый воздух и пыль. Это плавный поворот ключа в замке — конечно, ты всегда следила за этим, — за которым следует знакомое ощущение, когда дверь застревает в раме. И ты снова там.

***

День 62

Дверь в твою квартиру слегка заедает, когда ты открываешь ее и толкаешь. Замок поворачивается плавно — ты всегда была осторожна с замками, потому что жить в одиночестве — значит соблюдать элементарные меры предосторожности, независимо от боевой подготовки, — но сама дверь заедает в проеме. Дерево слегка разбухло от влажности Линкона, как и всегда. Знакомо. Раздражает. Дома. Ты входишь внутрь, и первое, что ощущаешь, — это запах: затхлый воздух, пыль и тот особый аромат, который говорит о том, что помещение было закрыто и ждало своего часа. Неприятный. Просто… пустой. За тобой следует Сайлус с осторожной нейтральностью человека, который изо всех сил старается показать, что его это не беспокоит. Не работает. — Что ж, — говоришь ты, включая свет. — Она все еще стоит. Это уже что-то. Квартира выглядит точно так же, как когда ты ее покидала. Это логично — прошло всего пару месяцев, а не лет, — но почему-то ты ожидала, что она будет выглядеть по-другому. Может быть, меньше. Не такой твоей. А теперь в ней просто… тихо. Твои туфли все еще стоят у двери, куда ты их сбросила тем утром, прежде чем все пошло наперекосяк. В раковине стоит кружка — наверное, с кофе, который уже совсем остыл. Плед на диване скомкан с одного конца — там, где ты лежала, свернувшись калачиком, и читала накануне нападения в ресторане. Застыли во времени. Ждут, когда ты продолжишь с того места, на котором остановилась. Вот только ты не можешь. Не совсем. Слишком многое изменилось. Ты проходишь дальше и проводишь пальцами по спинке дивана. На кончиках пальцев остается пыль, и ты морщишь нос. — Наверное, стоит нанять кого-то для уборки, — бормочешь ты. — Или просто сжечь все и начать заново. — Я могу устроить и то, и другое, — голос Сайлуса доносится от двери. Он почти не сдвинулся с места. Просто стоит, засунув руки в карманы, и наблюдает за тем, как ты перемещаешься по комнате, с выражением лица, которое изо всех сил пытается казаться непринуждённым. Ты оглядываешься на него. — Ты опять подглядываешь. — Я наблюдаю. — То же самое, — ты направляешься в спальню. — Я возьму нормальную одежду. Твой гардероб прекрасен и все такое, но мне бы хотелось что-то, что действительно принадлежит мне. Ты слышишь, как он издает звук — нечто среднее между признанием и смехом, — но не идет за тобой. Хорошо. Тебе нужна секунда. В спальне так же холодно, как и в гостиной. Кровать застелена (едва — ты не сильна в этом). Дверь шкафа распахнута. Одежда разбросана по кровати и полу — последствия попыток выбрать наряд для похода в ресторан. Разные варианты, которые ты примеряла и от которых отказывалась, прежде чем остановиться на красном платье. То, которое ты купила, думая о конкретном человеке. То, в котором ты была, когда все пошло наперекосяк. Есть и другие следы беспорядка — вещи немного сдвинулись с тех мест, где ты их оставила. Близнецы искали здесь куртку Калеба. Ты можешь видеть доказательства: шкаф обыскан сильнее, чем ты его оставила, ящики не до конца задвинуты, коробка с верхней полки теперь стоит на комоде, а не на месте. Очевидно, они ее нашли. В книге на прикроватной тумбочке закладка все еще на третьей главе. Теперь ты, наверное, никогда ее не дочитаешь. Даже не помнишь, о чем она был. Ты открываешь шкаф и начинаешь доставать вещи. Джинсы, которые тебе действительно подходят. Футболки не дизайнерского качества. Твоя любимая толстовка, которая стала мягкой и в рукаве которой есть дырка, которую ты все никак не зашьешь. Настоящая одежда. Твоя одежда. Ты складываешь ее на кровать, затем берешь с верхней полки спортивную сумку и начинаешь складывать в нее вещи. Не все. Не то чтобы ты возвращаешься насовсем. Просто… достаточно. Достаточно, чтобы снова почувствовать себя собой, когда окажешься на базе. Когда ты возвращаешься в гостиную, Сайлус отодвигается ровно на метр от двери. Теперь он смотрит на твою книжную полку, слегка наклонив голову, чтобы прочитать названия на корешках. — Нашел что-нибудь интересное? — спрашиваешь ты, бросая спортивную сумку у дивана. — У тебя эклектичный вкус. — Это код для «хаотичного и неорганизованного», не так ли? Он усмехается. — Я этого не говорил. — Ты об этом думал. — Я думал, что у тебя рядом с любовным романом и полевым справочником для Странников стоят три разных книги по древней мифологии. — У меня их множество, — ты проходишь мимо него на кухню. — А еще я читаю все, что кажется интересным, и кладу обратно, куда только можно. Это называется система. — Это называется хаос. — Это называется организованный хаос. — Это просто хаос с амбициями. Ты фыркаешь и открываешь холодильник, чтобы посмотреть, какая биологическая угроза возникла за время твоего отсутствия. Ответ: значительная. Ты тут же закрываешь его. — Да, тут нужен профессионал, — заявляешь ты. — Или, может быть, священник. Ты оборачиваешься и видишь, что Сайлус все еще стоит у книжной полки, и его тщательно выверенный нейтралитет начинает трещать по швам. Его плечи напряжены. Челюсть сжата слишком сильно. Его руки все еще в карманах, но ты готова поспорить, что они сжаты в кулаки. Он изо всех сил старается вести себя непринужденно. На самом деле это даже мило. В каком-то болезненном смысле, как будто «смотришь, как кто-то притворяется, что ему все равно». Ты забираешься на кухонный остров — столешница как раз нужной высоты, и ты уже не раз здесь сидела, — и слегка покачиваешь ногами. — Иди сюда, — говоришь ты. Он смотрит на тебя. Не двигается. — Мне и здесь хорошо. Ты не утруждаешь себя повторными вопросами. Ты демонстрируешь свой Эвол. Золотой резонанс вспыхивает мгновенно — его Эвол реагирует на твой, как и всегда, красно-черная энергия переплетается с золотой, это происходит автоматически и инстинктивно. Ты тянешь его к себе, и он идет — пересекает пространство между книжной полкой и кухонным островом, хочет он того или нет, — пока не оказывается прямо перед тобой, достаточно близко, чтобы оказаться между твоих ног, достаточно близко, чтобы ты могла протянуть руку и обхватить его лицо ладонями. Ты слегка сжимаешь его щеки. Ничего не можешь с собой поделать. — Ты дуешься, — сообщаешь ему. — Я не дуюсь. — Ты делаешь это по-своему. Очень тонко. Очень достойно. Но все равно дуешься. Его глаза слегка сужаются, но он не отстраняется. — Я не… — Ты да, — ты еще сильнее сжимаешь его лицо, отчего его выражение становится слегка нелепым. — Ты ведешь себя странно с тех пор, как мы сюда пришли. Весь напряженный, угрюмый и пытаешься делать вид, что тебе все равно. — Меня это не беспокоит. — Лжец. Он выдыхает — долго и размеренно, — и его тщательно выверенный контроль дает трещину. — Сколько еще? — «Сколько» чего? — До того, когда ты переедешь? Ты изучаешь его лицо. Напряжение в его челюсти. Он держится слишком неподвижно, как будто движение может что-то выдать. — Я не знаю, — честно отвечаешь ты. — Пока нет. Но рано или поздно. — Я понял. Два слова. Совершенно нейтральных. Но с огромным подтекстом. — А ты.? Молчание. Ты видишь это в нем — желание поверить тебе, страх показаться идиотом. Ты избавляешь его от этой необходимости. — Это ничего не меняет, — тихо говоришь ты. Его взгляд снова устремляется на тебя. — То, что я вернулась сюда. Снова обрела свое пространство. Живу своей жизнью, — ты удерживаешь его взгляд, по-прежнему обнимая его лицо руками. — Это ничего не меняет для нас. — Разве? — Нет, — Твердо. Уверенно. — Я все еще твоя, Сайлус. На его лице мелькает что-то — желание, облегчение и неверие, переплетенные воедино. — Что еще важнее, — продолжаешь ты, проводя большими пальцами по его скулам, — ты по-прежнему мой. Это не исчезает только потому, что иногда я сплю в своей постели. Его руки поднимаются и хватают тебя за запястья. Он не оттаскивает тебя. Просто держит. — Ты говоришь это сейчас. — Я имею в виду это сейчас. Я буду иметь в виду это и тогда, — ты слегка наклоняешься вперед, заставляя его встретиться с тобой взглядом. — Я никуда не денусь. Не совсем. Ни в коем случае, это не имеет значения. — Ты переезжаешь. — Я возвращаюсь домой. Мой дом. Тот, который был у меня до всего этого, — ты неопределенно указываешь на свою квартиру. — Но это не значит, что я ухожу от тебя. Он долго молчит. Затем: — Люди говорят много такого, что имеют в виду в данный момент. — Я не человек. — Нет, — его хватка на твоих запястьях становится крепче. — Ты не человек. — Это будет нелегко, — тихо говоришь ты. — Что «нелегко»? — Мы. Это… Что бы мы ни делали. — Ты делаешь вдох. — Ты такой, какой есть. Ты делаешь то, что делаешь. Я не могу просить тебя измениться, да и не хочу. Его выражение лица меняется — в нем появляется настороженность. — И я та, кто я есть, — продолжаешь ты. — Я Охотница. И это тоже не изменится. Я не перестану ей быть только потому, что мы… вместе. — Я в курсе. — Правда? — ты изучаешь его лицо. — Потому что мне нужно, чтобы ты действительно понял, что это значит. Я буду продолжать выполнять задания. Продолжать охотиться на Странников. Продолжать работать с Ассоциацией. И иногда это будет приводить к тому, что мы окажемся по разные стороны баррикад. — Я знаю, кто ты, котенок, — его голос низкий и грубый. — Я всегда это знал. — И я знаю, кто ты, — на мгновение вы оба замолчали. — Оникайнус. Самый разыскиваемый человек в Линконе. Тот, кто управляет зоной N109. — Собираешься сдать меня? — в его голосе сквозит мрачный юмор. Проверка. — Нет, — ты не колеблешься. — Пусть лучше дьявол, которого я знаю, управляет зоной N109. Особенно если это мой дьявол. Что-то в его выражении лица меняется. Совсем чуть-чуть. Этого достаточно. — Кроме того, — добавляешь ты уже мягче, — кто-то должен не давать тебе слишком расслабляться, обладая всей этой властью. С тем же успехом это могу быть я. — Так вот что ты делаешь? Держишь меня в узде? — Кто-то должен. Его губы изгибаются. Почти улыбка. — И ты сама себя назначила на эту должность. — Я очень квалифицированный специалист. Я тыкаю в драконов ради забавы. — Да, — теперь он почти улыбается. — Безрассудно. Постоянно. — Тебе это нравится. — Меня это беспокоит. — Тебе это нравится, — повторяешь ты и наклоняешься ближе. — Тебе нравится, что я тебя не боюсь. Что я могу указать тебе на твою чушь. Что я отношусь к тебе как к человеку, а не как к монстру. Он не отрицает этого. — И мне нравится, что ты позволяешь мне, — тихо говоришь ты. — Что ты позволяешь мне увидеть те части тебя, которые не являются Оникайнусом. Что ты доверяешь мне, хотя доверие дается тебе нелегко. Его руки скользят от твоих запястий к талии. Обнимает тебя. Заземляется. — Вот что будет дальше, — говоришь ты, все еще держа его за лицо. — В конце концов я вернусь сюда. Буду жить своей жизнью. Буду Охотницей. И ты позволишь мне, потому что веришь, что я вернусь. — А если нет? — Я вернусь. — Ты не можешь этого обещать. — Я не могу обещать, что не погибну на задании. Никто из нас не может этого обещать, — ты удерживаешь его взгляд. — Но я могу обещать, что, если я буду жива и в состоянии, я всегда буду возвращаться к тебе. Всегда. Он очень спокоен. — Я выбрала тебя, — просто говоришь ты. — Точно зная, кто и что ты. И я выбираю тебя сейчас. И я буду выбирать тебя завтра, и послезавтра, и каждый последующий день. Это не изменится только потому, что я больше не живу в твоем кармане. — Ты говоришь так, будто это просто. — Это не просто. Скорее всего, все будет сложно и запутанно, и иногда нам будет хотеться убить друг друга, — ты слегка улыбаешься. — Но выбор в твою пользу? Это просто. Это самое простое, что я когда-либо делала. Его взгляд долго блуждает по твоему лицу. В поисках лжи. Нерешительность. Сомнения. Он его не найдет. Наконец он выдыхает — долго и прерывисто — и прижимается лбом к твоему. — Ты меня погубишь, — бормочет он. — Возможно, — ты снова проводишь большими пальцами по его скулам. — Но и ты меня погубишь. Вместе мы станем катастрофой. — Вместе. — Вместе. Затем он целует тебя — нежно, отчаянно и со всем тем, что ни один из вас не умеет произносить вслух. Ты отвечаешь на поцелуй, вкладывая в него все. Обещание. Обязательство. Выбор, который вы делаете снова и снова. Когда ты наконец отстраняешься, вы оба тяжело дышите. — Хорошо? — тихо спрашиваешь ты. Он кивает, прижимаясь лбом к твоему лбу. — Хорошо. — Отлично, — ты еще раз сжимаешь его лицо, заставляя посмотреть на тебя. — А теперь помоги мне собрать вещи, чтобы мы могли уйти отсюда. На твоей базе давление воды лучше. Он фыркает, и это почти похоже на смех. — Наемница. — Ты буквально только что видел, как я предпочла тебя своей уютной квартире. Думаю, я имею право ценить удобства. — Удобства. — Очень приятные удобства. Этот нелепый душ. Бассейн. Тот факт, что кто-то другой ходит за продуктами. — Ты остаешься ради удобства. — Я остаюсь ради тебя. Удобство — это бонус. Выражение его лица смягчается. — Я возьму это. — Ты возьмешь меня так, как сможешь. — Всегда брал, — он снова целует тебя, быстро и страстно. — Всегда буду. Ты улыбаешься ему в губы. — Хороший ответ.

***

Память ослабевает, как и все остальное. Не внезапно. Не до конца. Просто пыль и старая бумага исчезают, сменяясь теплом, водой и слабым эхом звуков в пространстве, которое слишком велико для спальни. Тяжесть квартиры растворяется. На этот раз тишина возвращается другой. Вода плещется у твоей кожи. У плитки. Воздух гудит от ровного ритма работающего где-то вдалеке механизма. Твое тело вспоминает, где оно находится, раньше, чем это осознает разум. Бассейн. Сайлус. Сейчас. Твои ноги все еще обвиты вокруг его талии.Его рука по-прежнему в твоих волосах, пальцы запутались там так, будто он и не собирался их отпускать.Его тепло прижимается к тебе — твердое и совершенно реальное. Здесь. Его дыхание касается твоей щеки, когда он выдыхает, медленно и размеренно, успокаивая себя так же, как и тебя. На мгновение вы оба замираете. Словно признавая то, что только что произошло между вами. Словно отдавая этому дань. Затем его большой палец снова касается твоего затылка — нежно, уверенно, — и настоящее сжимается вокруг вас. Он очень близко. Его глаза темны. — Знаешь, что я еще думаю? — твой голос понижается сам собой. — Что же, котенок? Ты наклоняешься, твои губы почти касаются его уха. — Я думаю, тебе нравится, когда я создаю проблемы. Ты чувствуешь его резкий вдох. Его рука скользит с твоих волос на затылок — крепко, уверенно. — Ты меня испытываешь, — бормочет он. Предупреждение. Обещание. — Может быть, — ты отстраняешься ровно настолько, чтобы встретиться с ним взглядом. — Это работает? Он не отвечает. Он целует тебя. Сначала сдержанно — размеренно, как и все, что он делает. Его губы плотно прижимаются к твоим, рука на твоей шее крепко держит тебя. Проверка. Проба. Ты отвечаешь на поцелуй, и что-то меняется. Его хватка становится крепче. Поцелуй становится глубже. Другая его рука скользит вверх по твоей спине, пальцы раздвигаются вдоль позвоночника, и тихий голодный стон, который ты издаешь, исчезает в его губах. Ты прижимаешься ближе, нуждаясь в большем контакте, большем трении, большем количестве его. Твои бедра почти непроизвольно двигаются навстречу его — и ты чувствуешь, как он напрягается. Чувствуешь и кое-что еще. Твердое и настойчивое, проступающее сквозь влажные слои между вами. О. Ты делаешь это снова — на этот раз намеренно — насаживаешься на него, и от грубого стона, который вырывается из его груди, в твоем животе разливается жар. — Черт, — выдыхает он тебе в рот. От того, что он теряет контроль, по тебе пробегает волна жара. Ты снова прижимаешься к нему, ища ответной реакции, и его рука со спины перемещается на бедро — он хватает тебя и останавливает. — Подожди, — грубо. Напряженно. — Подожди, котенок, нам следует… — Что «следует»? — ты задыхаешься от разочарования. — Остановиться? Я не хочу останавливаться. — Ты все еще исцеляешься… — Я в порядке, — ты пытаешься пошевелиться, но его хватка железная. — Сайлус, я чувствую себя хорошо. Тебе хорошо. Я не хочу… — Я могу причинить тебе боль, — его лоб прижимается к твоему. Глаза закрыты. Тяжело дышит. — Если я потеряю контроль… — Ты не потеряешь. — Ты этого не знаешь. — Я верю, — ты обхватываешь ладонями его лицо, заставляя его посмотреть на тебя. Зрачки расширились. Челюсть крепко сжата. — Я доверяю тебе. Я доверяю тебе в этом. Я доверяю тебе себя. Что—то мелькает на его лице — желание, страх, что-то почти похожее на боль. — Пожалуйста, — твой голос смягчается. — Мне это нужно. Ты мне нужен. Мне нужно почувствовать, что мое тело снова принадлежит мне — что оно может делать что-то еще, кроме как причинять боль, ломаться и предавать меня. Его хватка сжимается. Ослабевает. — Если что-то причинит боль, — тихо говорит он, — если что-то будет не так, сразу скажи мне. Поняла? — Да. — Скажи. — Я скажу тебе. Ты касаешься его губ. — А теперь, может, вернемся к тому моменту, когда ты меня целовал? Полусмех-полуругательство. Затем он начинает двигаться — идет по воде, а ты по-прежнему обвиваешься вокруг него, контролируя каждый шаг. Твоя спина упирается в бортик бассейна. Прохладная плитка касается твоей кожи. Все остальное горит. Он прижимает тебя к бортику, одна рука у твоей головы, другая — на бедре, и смотрит на тебя так, словно хочет запечатлеть в памяти. — Ты уверена.? Это не вопрос. Последняя проверка. — Я уверена. — Тогда держись за меня, милая. Его губы снова на твоих — на этот раз ничто не сдерживает. Потребность. Наконец-то вырвавшееся желание. Ты ахаешь, и он пользуется этим, углубляя поцелуй. Твои руки скользят в его мокрые волосы, крепко сжимая их. Он издает низкий стон и медленно, размеренно прижимается к тебе бедрами, от чего у тебя перехватывает дыхание. — Бл., — выдыхаешь ты, откидывая голову на плитку. — Сайлус… — Язык, котенок, — его губы находят твое горло. — Хотя мне нравится слышать свое имя в этом голосе. Еще один толчок — медленнее, сильнее, — и звук, который вырывается из твоего рта, эхом разносится по комнате. Его рука скользит от твоего бедра к ягодице, притягивая тебя ближе, меняя угол наклона, пока… О Боже. Его член трется о твой клитор прямо через тонкую мокрую ткань плавок и его промокшие брюки, и по твоей спине резко и остро разливается удовольствие. — Вот оно, — бормочет он тебе в шею, явно довольный собой. — Нашел. — Самодовольный ублюдок, — выдавливаешь ты, но голос звучит хрипло и слабо. — Тебе это нравится. Он не ошибается. Он делает это снова — тот же медленный, сокрушительный толчок, — и ты всхлипываешь, впиваясь ногтями в его плечи. Трение идеально, оно сводит с ума, но его все равно недостаточно. — Еще, — требуешь ты. — Сайлус, пожалуйста… — Какая вежливость, — его зубы находят твою мочку и нежно тянут. — Куда подевалась вся твоя дерзость? — Приберегу ее на потом. Еще. Сейчас. Он усмехается — низко, мрачно и совершенно греховно, — и его рука отрывается от стены, чтобы обхватить твою грудь через топ на бретельках. Его большой палец находит твой сосок, уже набухший и чувствительный, и обводит его, надавливая ровно настолько, чтобы ты ахнула. — Вот так? — его бедра снова двигаются в такт движениям большого пальца. — Это то, что тебе нужно? — Да, черт возьми, да… Завязки на твоей шее развязываются одним движением его пальцев. Ткань спадает, обнажая тебя перед водой, воздухом и его взглядом. Он отстраняется ровно настолько, чтобы посмотреть на тебя, и выражение его лица заставляет тебя сжаться. — Прекрасная, — почти благоговейно шепчет он. Затем его губы опускаются на твою грудь, и все мысли улетучиваются. Горячий, влажный и абсолютно неутомимый. Его язык кружит вокруг твоего соска, зубы царапают кожу, и когда он начинает сосать — так сильно, что почти до боли, — ты кричишь, и звук эхом разносится по бильярдной. Он не останавливается. Просто переходит к другой груди, уделяя ей такое же разрушительное внимание, пока его бедра продолжают двигаться в том же медленном, ритмичном темпе, который сводит тебя с ума. Ты чувствуешь, как нарастает напряжение — давление и жар, которые все сильнее сжимают твое нутро с каждым движением его бедер, с каждым движением его губ. Твои бедра дрожат, дыхание становится прерывистым, и ты так близко, прямо на грани… Его рука скользит между вашими телами. Пальцы цепляются за край твоих плавок и скользят под ткань. Первое прикосновение кожи к коже заставляет тебя вздрогнуть — его пальцы с поразительной точностью находят твой клитор. Никаких преград. Ничто не стоит между тобой и его прикосновением. — О боже… — вырывается у тебя, пока он кружит, исследует, находит именно то, что заставляет тебя дрожать. — Такая влажная, — шепчет он у твоей груди, и теперь ты чувствуешь это — гладкость, не имеющую ничего общего с водой в бассейне, свидетельство того, как сильно ты этого хочешь. — Такая идеальная. Это все для меня, правда, милая? Его пальцы скользят ниже, дразня твой вход, и ты не можешь вымолвить ни слова. Можешь только лихорадочно кивать и крепче сжимать его плечи. — Говори, — он медленно, неглубоко проникает в тебя одним пальцем, проверяя. — Скажи мне. — Да, это для тебя… — Хорошая девочка. Он добавляет еще один палец, сгибая их под нужным углом, и от сочетания полноты и трения его ладони о твой клитор у тебя перед глазами вспыхивают звезды. — Вот так, — его голос становится ниже и грубее. Его пальцы медленно двигаются, сжимаясь при каждом толчке, а большой палец ласкает твой клитор. — Дай мне услышать тебя. Здесь нет никого, кроме нас. Дай мне услышать, что я делаю с тобой. Ты чувствуешь каждое его движение — скольжение пальцев, давление на это идеальное место внутри, неустанные круговые движения на клиторе. Ни одна ткань не притупляет ощущения. Только его прикосновение и твоя отчаянная потребность. — Я… — ты не можешь закончить предложение. Едва можешь выговорить слова. — Сайлус, я… — Я знаю, — его губы возвращаются к твоему горлу, зубы царапают кожу. — Я чувствую это. Ты ведь здесь, да? Так близко. Ты лихорадочно киваешь, не в силах вымолвить ни слова, — только ощущения, потребность и нарастающее напряжение, которое вот-вот разорвет тебя на части. Его пальцы сжимаются сильнее, попадая в ту точку внутри, от которой перед глазами все плывет. Его большой палец давит на клитор и водит по нему кругами, от этого давления и удовольствия по твоему позвоночнику пробегает дрожь, а его бедра двигаются все более целенаправленно. Его зубы находят место соединения шеи и плеча. — Давай, котенок, — дышит он тебе в кожу, его голос хрипит от желания. — Ты сжимаешься вокруг моих пальцев. Отпусти себя. Отдай это мне. Приказание в его голосе в сочетании со всем остальным окончательно доводит тебя до исступления. Ты кончаешь с криком, который эхом разносится по комнате, наслаждение волнами прокатывается по твоему телу, которое сжимается и дрожит в его объятиях. Он доводит тебя до оргазма — пальцы все еще двигаются, бедра все еще двигаются, горячий рот все еще у твоего горла, — растягивая удовольствие до тех пор, пока ты не начнешь задыхаться, дрожать и чувствовать себя абсолютно разбитой. Когда ты наконец обмякаешь в его объятиях, без сил и тяжело дыша, он отстраняется, чтобы посмотреть тебе в лицо. Его глаза горят. — Хорошая девочка, — шепчет он тебе на ухо, и даже в полудреме после оргазма от этой похвалы по твоему телу пробегает новый жаркий импульс. — Ты так идеально подходишь мне. Ты все еще пытаешься отдышаться, все еще дрожишь, когда чувствуешь, как его Эвол обвивает тебя — нежно, но неумолимо. Он поднимает тебя из воды. Прохладный воздух обволакивает твою разгоряченную кожу, когда он усаживает тебя на край бассейна, свесив твои ноги. Ты едва успеваешь осознать, что произошло, как его руки оказываются на твоих бедрах, раздвигая их. — Что ты… — начинаешь ты, но слова замирают, когда ты встречаешься с ним взглядом. Он все еще в воде, на уровне твоих бедер, и на его лице читается неприкрытый голод. — Я с тобой еще не закончил, — просто говорит он. Затем его пальцы цепляются за пояс твоего купальника. — Можно? Твой мозг все еще не в сети. Твое тело все еще дрожит. Ты только что кончила, ты слишком чувствительна, и это не должно на тебя действовать, но… — Да, — слышишь ты свой голос. — Да, пожалуйста… Он одним плавным движением стягивает с тебя трусики и отбрасывает их в сторону, не глядя, куда они упадут. Затем он устраивается между твоих бедер, словно возвращается домой. — Подожди… — протест вырывается автоматически, твой мозг пытается осознать, на что только что согласились твое тело и рот. — Я просто… я все еще… Его руки сжимают твои бедра, раздвигая их шире. Его дыхание касается твоей сверхчувствительной плоти, и ты вздрагиваешь. — Я знаю, — говорит он, и в его голосе звучит что-то темное и голодное. — Ты все равно дашь мне больше. — Сайлус… Первое прикосновение его языка лишает тебя всех аргументов. Широкий, плоский и сокрушительный язык прокладывает дорожку вверх по твоему центру, заставляя тебя задыхаться и инстинктивно пытаться свести ноги. Его хватка усиливается, он раздвигает твои ноги и делает это снова. — О боже… — твои руки взлетают к его волосам, сжимая мокрые пряди. — Это… это слишком… Он издает звук. Низкий, грубый, почти животный. Рык. Он не останавливается. Он не сбавляет темп. Если уж на то пошло, он становится еще более неутомимым: его язык кружит вокруг твоего клитора, губы смыкаются вокруг него, и он посасывает его так, что ты стонешь от отчаяния. Твоя спина выгибается над плиткой. Твои бедра дрожат в его хватке. Повышенная чувствительность, которая должна была бы причинять боль, почему-то делает ее еще более ощутимой — каждое нервное окончание трепещет, каждое прикосновение усиливается, удовольствие граничит с невыносимым. — Сайлус…черт, я не могу… Его единственная реакция — удвоить усилия. Язык двигается быстрее. Всасывание сильнее. Одна рука отпускает твое бедро и скользит вверх, пальцы находят вход и проникают внутрь. Два пальца. Сгибаются. Находят то место, которое он обнаружил ранее, и безжалостно его используют. Комбинация просто потрясающая. Ты что-то бормочешь — его имя, мольбы, проклятия, бессвязные звуки, — и он тоже издает звуки. Он стонет, прижимаясь к тебе, как будто твой вкус — лучшее, что он когда-либо пробовал. Как будто он получает от этого такое же удовольствие, как и ты. На этот раз напряжение нарастает быстрее. Резко, внезапно и абсолютно безжалостно. Твои пальцы сжимаются в его волосах, ты тянешь так сильно, что ему должно быть больно, но он только стонет громче и двигается быстрее. Он набрасывается на тебя почти без предупреждения. Твое тело напрягается, бедра сжимают его голову, несмотря на его хватку, и ты кричишь — его имя эхом разносится по бильярдной, пока ты кончаешь под его губами. Он не останавливается. Он доводит тебя до исступления, пока ты не начинаешь дрожать, задыхаться и пытаться оттолкнуть его, потому что это слишком, слишком интенсивно, тебе нужна секунда, чтобы перевести дух… Он отстраняется. Настолько, чтобы ты могла перевести дыхание. Настолько, чтобы прохладный воздух коснулся твоей разгоряченной плоти и заставил тебя дрожать. Его рука остается между твоих бедер — пальцы все еще внутри тебя, они не двигаются. Это опора. Другой рукой он гладит твое дрожащее бедро успокаивающими круговыми движениями. — Посмотри на себя, — бормочет он, и его голос звучит совершенно обессиленно. Грубо, низко и с удовлетворением. — Такая красивая. Такая идеальная. Тебе удается открыть глаза, ты смотришь на него и… Ох. Его зрачки полностью черные, почти не видно красного. Его дыхание тяжелое и неровное. На скулах румянец, губы влажные, опухшие и… Он выглядит совершенно обессиленным. — У тебя невероятный вкус, милая, — говорит он, удерживая твой взгляд, пока его пальцы двигаются внутри тебя — всего одно небольшое движение, но оно заставляет тебя ахнуть. — Я мог бы оставаться здесь часами. Просто наслаждаясь тобой. Заставляя тебя распадаться на части снова и снова. — Я не могу… — твой голос дрожит. — Я уже кончила дважды, я не могу… — Ты можешь, — его пальцы сжимаются, нажимая на это идеальное местечко, и ты хнычешь. — Чувствуешь это? Твое тело уже снова просит об этом. Такое жадное. — Сайлус… — Еще раз, — его большой палец находит твой клитор, нежно поглаживая его, и даже от этого легкого прикосновения ты дрожишь. — Позволь мне еще раз ощутить твое наслаждение. Пожалуйста. Слово «пожалуйста» делает свое дело. И то, как он на тебя смотрит — как будто ты — это все, как будто это — все, как будто ему это нужно так же сильно, как и тебе. — Хорошо, — выдыхаешь ты. — Хорошо, еще раз… Ты не успеваешь закончить предложение. Его губы снова на тебе. Жадные. Неумолимые. Совершенно сокрушительные. Его язык ласкает твой клитор, пока его пальцы проникают в тебя, изгибаясь при каждом толчке, и звуки становятся непристойными — влажными, грязными, эхом разносящимися по стенам. Ты слышишь свой крик, его стоны, шлепки воды о плитку, когда он трется о стену бассейна. Он… Мысли путаются, пока он жадно ласкает твой клитор, а его пальцы находят ту точку внутри, от которой у тебя перед глазами все плывет, и ты улетаешь. На этот раз без прелюдии. Только мгновенное, всепоглощающее удовольствие, которое затмевает все остальное. Ты смутно осознаешь, что кричишь его имя. Что твои бедра неистово трясутся. Что слезы текут по твоему лицу от накала эмоций. Он доводит тебя до оргазма — теперь уже нежнее, чувствуя, как ты измотана, — пока ты не начинаешь дрожать всем телом и издавать тихие стоны при каждом спазме. Когда он наконец отстраняется, ты плачешь. Не от боли. Просто от переполняющих ощущений. От слишком сильного удовольствия. От чувств, которые ты не можешь назвать, переполняющих тебя. Он издает успокаивающий звук — низкий и теплый — и ты чувствуешь, как он шевелится в воде. В какой-то момент его дыхание сбивается, его хватка на твоем бедре усиливается почти до боли, а затем… Он выдыхает. Протяжно и прерывисто. Его лоб прижимается к внутренней стороне твоего бедра. О. Ох. Он просто… — Сайлус? — твой голос прерывается. Едва слышный шепот. Он выдерживает паузу, прежде чем ответить. Когда он это делает, его голос звучит грубо. — Я здесь, милая. Я с тобой. Его руки нежно поглаживают твои дрожащие бедра. Успокаивают. Придают уверенности. Он нежно целует внутреннюю поверхность твоего бедра, бедро, нижнюю часть живота — каждый поцелуй полон нежности и благоговения. — Так идеально, — шепчет он, касаясь твоей кожи. — Так хорошо для меня. Ты так хороша. Ты не можешь вымолвить ни слова. Можешь только лежать, дрожа, сверхчувствительная и совершенно обессиленная. Он медленно выпрямляется, и ты мельком видишь выражение его лица — удовлетворение, нежность и что-то похожее на благоговение. Затем его Эвол снова обволакивает тебя. Он осторожно поднимает тебя с бортика бассейна. Прижимает к себе, пока он вылезает из воды, весь мокрый, но все еще одетый в промокшую рубашку и брюки. Он несет тебя к одному из шезлонгов у бассейна и осторожно усаживает, а затем берет полотенце с ближайшей стойки. — Вытяни руки, — тихо говорит он, и ты, не раздумывая, подчиняешься. Он оборачивает тебя полотенцем — нежно и тщательно, осторожно вытирая насухо. Когда он заканчивает, то укрывает тебя полотенцем, как одеялом, и садится на край шезлонга рядом с тобой. Его рука находит твое лицо, большой палец стирает дорожки слез на твоих щеках. — Все в порядке? — тихо спрашивает он. Ты киваешь. Твой голос пока не слушается. Он наклоняется и целует тебя — нежно и сладко, совсем не так, как раньше. Только нежность. Только забота. Когда он отстраняется, вы оба улыбаетесь. — Хорошо? — бормочет он. — Да, — хрипло отвечаешь ты. — Очень хорошо. — Хорошо. Он остается рядом, гладит тебя по волосам, по щеке, по плечу — постоянный нежный контакт. Он успокаивает тебя. Возвращает тебя к себе. Ты расслаблена, в блаженном состоянии и полностью опустошена — в лучшем смысле этого слова. И в безопасности. В заботе. С нежностью. Его взгляд встречается с твоим, и между вами происходит что-то теплое и глубокое. Слова не нужны. Только это. Только он. Только вы двое, улыбающиеся друг другу, как идиоты, в тишине после всего. Идеально.