Мысли вслух

      Раньше моя любовь становилась глупой:       Затяжкой на новых колготках,       Развязанными шнурками,       Смятой жестянкой от колы,       Космическими соплями —       Лучше руками не трогать,       Засунуть ногой под лавку       И сесть на ближайший автобус.       Что это вообще за гадость?       Смотреть же противно до рвоты.       Раньше моя любовь становилась карой:       Вбитыми в кисти гвоздями,       В рёбрах десятками кнопок,       Чокером внутрь шипами,       Лезвиями во рту —       Только в начале больно,       Да и почти не жутко,       Потом насладишься металлом,       Потом ты уже без крови       И, в общем-то, без неё.       Раньше моя любовь выпадала из куртки,       Грела чужие ладони пушистой варежкой,       А я — всё равно что простужена и без шарфика —       Таскала её за собой, как вуаль из шёлка.       И, пока была сволочь наряжена и обласкана,       Хламом потасканным я оседала в угол,       Хоть без вины, а за что-то же явно наказана.       Какой бы умелец вердикт этот взялся оспорить?       Кто-то спалил все бумаги и вымыл пальцы,       Скривился и подал прошение, правда, о казни.       ***       Раньше любовь ко мне не была любовью.       Да и моя совсем никому не нравилась.