Глава 10. Дорога

      В гараже участка пахло пылью и застарелым бензином. В дальнем углу, у стены с металлическими шкафами, висела доска с ключами — аккуратно подписанные бирки, три связки.       Всего три.       Я снял их по очереди, взвесил в ладони. Простота иногда радует — меньше вариантов, меньше сомнений.       Первая машина на стоянке не отозвалась даже щелчком. Вторая — тоже. Третья оказалась внутри гаража — старый «Форд», не слишком представительный, с потускневшей краской. Его, видимо, держали про запас. Не для показательных выездов, а на случай, когда всё остальное встанет.       Двигатель схватился со второго оборота. Ровно, без кашля.       Я посмотрел на приборную панель.       Бак полный.       Странно, что его не забрали. Вероятно, мародёры предпочли машины повыше и поагрессивнее.       Баул с оружием я перенёс в багажник, туда же — пакет с марихуаной. Дробовик тех двоих оставил в стороне, взамен взял «Ремингтон» из арсенала — чище, новее, без следов чужих рук. «Глок» тоже заменил. Они одинаковы, но чистый инструмент всегда внушает больше доверия.       Дополнительные магазины лёгли в карман куртки. Я на мгновение представил, как выглядел бы в разгрузке — карманы, подсумки, бронеплита. Почти профессионально.       Смешно.       Одна из створок гаража была приоткрыта. Я вывел машину наружу и мягко нажал на газ.       Дорога к озеру начиналась с городских улиц. Проехать можно было, но приходилось лавировать между брошенными автомобилями и местами, где две машины навечно сцепились друг с другом. Зомби реагировали на шум, выходили из переулков, тянули руки.       Я не сбавлял ход — скорость и дистанция лучше, чем попытка расчистить путь.       Навык вождения, к моему облегчению, никуда не делся. Руки сами находили правильный угол поворота, ноги чувствовали педали. Сто шестьдесят лет без руля — и всё равно память тела сохранила схему.       На трассе стало свободнее. Я прибавил газу.       И в этот момент на дорогу выбежал ребёнок.       Низкий, худой силуэт вырвался из-за стоящей фуры прямо под колёса.       В прошлой жизни я умер из-за такого же силуэта.       Память не вспыхнула паникой — она просто отметила совпадение.       Я не стал выкручивать руль.       Удар пришёлся в правую часть бампера. Тело отбросило в сторону, оно перекатилось по асфальту и замерло.       Я сбросил скорость, но без резкого торможения. Машина остановилась дальше, чем нужно, и я, не сдавая назад — задний ход на забитой трассе не лучший выбор, — аккуратно развернулся.       Подъехал ближе.       Это был ребёнок.       И мёртвый.       Серые глаза, изуродованная кожа, челюсть неестественно вывернута.       Отвращение — да. Лёгкое облегчение — тоже.       Если бы он был живым, я бы не дрогнул. Решение уже принято в момент удара. Но бессмысленное убийство детей не добавляет мне удовольствия.       Я снова развернулся и поехал дальше.       Через несколько километров дорога упёрлась в затор. Машины стояли плотно, некоторые с распахнутыми дверями. Объехать по полосе невозможно.       Я свернул на обочину и аккуратно спустился по траве. Лето и сухая погода спасали — в грязи «Форд» сел бы намертво.       Объехав затор, я вернулся на трассу.       Впереди, метрах в двухстах, стояла машина, окружённая плотным кольцом из десятка зомби. Они не просто бродили — они давили на кузов, тянулись к окнам.       Внутри кто-то был.       Я мог бы проехать мимо.       Но я ехал искать людей.       Кроме того, помощь создаёт основу для разговора.       Я сбросил скорость и остановился в стороне на обочине.       Пистолет лёг в ладонь. Сердце билось ровно. Ни спешки, ни дрожи.       — Эй! — крикнул я, выходя из машины. — Пригнитесь! Я стреляю посредственно!       Смешно, но честно.       Я поднял «Глок», прицелился в ближайшую голову и нажал на спуск.       Ничего.       На секунду я уставился на пистолет, словно он предал меня лично.       Затем мысль пришла сама.       Затвор.       Я оттянул его назад и резко отпустил. Металл щёлкнул.       Теперь — выстрел.       Первый зомби рухнул. Второй — нет. Пуля ушла в плечо.       Несколько мертвецов повернулись ко мне и двинулись в мою сторону.       Я отступил на шаг, выравнивая дыхание. Спешка — главный враг точности.       Стрелял спокойно, без рывков. Руки не дрожали.       Из семнадцати патронов пять ушли в асфальт или корпус машины. Из двенадцати попаданий только три пришлись точно в голову.       Непозволительно много.       Я усмехнулся краем губ.       С такими результатами патронов не хватит.       Дробовик лёг в руки естественно. Здесь точность не требовала хирургической строгости.       Первый выстрел — голова разлетелась. Второй — тело отбросило назад. Третий — мимо, четвёртый — в цель.       Шесть выстрелов — пять упавших.       Оставшиеся продолжали ломиться к машине, не реагируя на меня.       Я подошёл ближе и добил их уже перезаряженным пистолетом — медленнее, внимательнее.       Когда всё стихло, на дороге лежало десять тел.       Я огляделся.       Чисто.       В машине сидели мужчина и женщина. Мужчина за рулём, с побелевшими пальцами на руле. Женщина на пассажирском сиденье, прижимала к груди сумку, как будто она могла служить щитом.       Я опустил оружие.       — Выходите, — сказал спокойно. — Медленно.       Они переглянулись, затем открыли двери. Мужчина вышел первым, стараясь держать руки на виду.       — Спасибо… — голос его дрожал, но не истерично.       — Кто вы? — спросил я.       — Мы… из лагеря.       — Сколько вас?       — Человек двадцать. Может, чуть больше.       — Кто главный?       — Майк. Он… он бывший военный. А помогает ему Хоуп.       Я на секунду замер.       — Хоуп?       — Да. Она наш медик.       Имя отозвалось слишком чётко.       Хоуп.       Так звали мою жену во второй жизни. И в первой — тоже.       Совпадение?       Возможно.       Я посмотрел на них внимательнее.       — Где ваш лагерь?       Мужчина указал в сторону озера.       Вода. Лес.       Логично.       Я кивнул.       Если это знак, то слишком тонкий, чтобы игнорировать.       Конец Арки 1