3. И ведь не разобрать, в какой момент все пошло не так

Кофе сидит на полу, обхватив голову руками. В ушах гудит то ли кровь, то ли наружний шум, то ли его голос. Стены медленно сужаются, сдавливая пространство, оставляя все меньше места воздуху. Он старается не моргать, но веки становятся слишком тяжёлыми. Ощущение, что если он закроет глаза, то больше их не откроет. — Ты ведь всё ещё тут, да? — хрипло выдавливает он, уткнувшись в колени. Ответа нет, только слабый скрип мебели от сквозняка, но этого хватает. Это значит да. На полу мелькает тень — не его. Он видит её краем глаза, но стоит повернуть голову, как тень исчезает. Он был бы здесь. Он есть здесь. Должен быть. — Почему ты молчишь? Пауза. В ответ еще более гробовая тишина. — Почему ты молчишь?! Ещё вчера тот голос звучал в его голове ясно, как радио, а теперь… теперь слова обрываются на середине. Они становятся короче, тише, путаются с его собственными мыслями. И брюнет больше не может сказать, какие мысли принадлежат конкретно ему. Становится все труднее дышать. Пульс в висках отдаётся глухими ударами. Кофе вдруг понимает, что если он проторчит здесь ещё хотя бы минуту, то стены его тупо проглотят. Нужно выйти. Он резко встаёт, не замечая, как едва не падает. Пол кривится, стены скользят, но он идёт.

***

Как оказалось, на дворе уже во всю стояла ночь. Далеко не самая поздняя, скорее только наступившая. Крылатый вываливается на улицу, его моментально бросило в дрожь, зрачки стали шире. Свет фонарей кажется слишком ярким, он бьёт прямиком в мозг. Звуки всевозможного транспорта отдавались эхом, превращаясь в чужие голоса. Ещё и здесь их не хватало. Прохожие не обращают на него внимания, но он знает что они смотрят. Исподтишка, украдкой, но смотрят. Не успел он даже краем глаза подцепить хоть чьё то лицо из этого бесконечного потока, внезапно он переводит взгляд на кого-то очень хорошо ему знакомого. Рита? ... Ох тыж блять, взаправду она. Беловолосая девушка. Подруга брюнета, если её в принципе все еще можно так назвать. Та, что перестала ему писать. Та, что не отвечает на звонки. Та, что избегает его уже… Сколько? Неделю? Месяц? В попытках уловить мысль, время начало расплываться. Она тоже его увидела, мгновенно застыв как вкопанная. На миг её лицо скривилось — испуг? Жалость? Отвращение? И Кофе успевает это заметить, прежде чем она делает шаг назад и рывком разворачивается. Нет. Нет-нет-нет. Хотя-бы сейчас... — Эй, подожди… — горло сразу же пересохло. Его голос звучит хрипло, будто чужой. Она даже не смотрит на него, в ответ лишь ускоряя шаг. — Рит, подожди, прошу! — он бросается вперёд, но как назло ноги вновь подкашиваются. А она уже уходит. Исчезает в толпе. Растворяется. И тогда он понимает: она тоже его видит. Она видит его, как видит всё остальное. А значит, он ещё существует. Пока что. Будучи убитым неудачной попыткой поговорить с ранее столь близким ему человеком, он решает прогуляться чуть дальше. В конце концов, за этим он на улицу и выперся. Он бы мог попробовать написать ей снова прямо сейчас, как тогда, но оказаться снова проигнорированным, а теперь может быть ещё и заблокированным, он не горел желанием, с учётом того что это наиболее вероятный исход сейчас. Может только если дома. Город даже ночью продолжает жить своей обыденной активной жизнью, по мере того как блуждает желтоглазый по заполненным улицам. Лениво ползут по дороге машины и остальной транспорт, люди пятятся то ли только по делам, то ли уже домой, фонари мигают в такт пульсу улиц. А он просто идёт. Без цели. Без мыслей. Плечи опущены, руки спрятаны в карманы, шаги вялые. Кроссовки шаркают по тротуару, но он не замечает и этого —да и какая разница? Кажется, под вечер шел дождь, воздух всё ещё непривычно влажный, улицы пропитались теми запахами мокрого асфальта, разбавленного бензина. Где-то вдали звучит музыка, возможно, в каком-то заведении или тип того. Причем звучит она достаточно громко, приглушенный ритм долетает до брюнета, но в любом случае не задевает. Сейчас всё кажется таким отдалённым, неважным. Кофе сворачивает за угол, туда, где между домами темнеет узкий переулок. Здесь тише. Спокойнее. Только еще более глухой шум города на заднем плане. Он достает из кармана как обычно мирно покоящуюся там пачку сигарет и вынимает одну. Вот слышен щелчок зажигалки. Огонёк вспыхивает, и он затягивается, чувствуя, как горечь дыма наполняет лёгкие. Тепло. Глухо. Пусто. Где-то за стеной кто-то смеётся и роняет какой то тяжелый предмет, но звук быстро умирает. Он стоит, прислонившись к холодному кирпичу, и выпускает дым в чёрное небо. Окурок падает на землю, красная точка тлеет секунду и исчезает под его подошвой. Теперь можно и вернуться домой.

***

Крылатый ввалился в квартиру, даже не включая свет. Прошёл в комнату, упал на кровать и уставился в потолок. ...Нужно написать ей. Он вытаскивает телефон из брюк. Пролистав до заветного контакта, пальцы поспешно принимаются набирать сообщения, но слова кажутся неуместными. «Рит, ты не хочешь поговорить?» «Почему ты избегаешь меня? Просто скажи что я сделал, прошу, я хочу понять только это» «Прости» Он смотрит на эти буквы, перечитывает. Потом просто удаляет все. Закрыв глаза, он задерживает дыхание, чуть задумываясь. Пишет заново. «Ты сейчас где?» Отправлено. Экран темнеет, но он продолжает смотреть в него, как будто это заставит её ответить быстрее. Хотелось бы надеяться. Он бросает телефон на кровать, но рука предательски дёргается, хочется взять его снова. Проверить. Убедиться... Нет, нужно отвлечься. Но уснуть сейчас точно не получится, это он знает наверняка. Желтоглазый машинально тянется к тумбочке, нащупывает на ней пластиковую баночку. Крышка скользит под пальцами, таблетки внутри глухо ударяются о стенки ёмкости. Он высыпает медикамент на ладонь, бросает его в рот и проглатывает всухую. После проходит к рабочему столу, включая лампу и усаживаясь в окутанное разной одеждой кресло. Стук пальцев по клавиатуре. Экран ноутбука и монитора загораются. Файл. Временная шкала. Окно редактора. Видео уже почти готово — остались крохотные правки, цветокор, звук. Он пересматривает футажи: какой-то общий момент, снятый несколько месяцев назад, с ним. Они что-то говорят, смеются. Дрожащие, живые кадры. Непонятный ком застревает в горле. Он на время убирает звук. Двигает таймлайн. Меняет сцены, цветовой баланс. Коррекция света. Какие-то рандомные вставки. Всё методично, механически. Дымка в голове медленно рассеивается. Пальцы работают на автомате. Таблетка ещё не подействовала, но ему уже кажется, что тревога гаснет. Внезапно, телефон глухо завибрировал. Сердце снова резко сжалось. Она? Глаза нервно цепляются за экран. Два уведомления. Сняв наушники и оттолкнувшись от стола обратно к кровати, Кофе схватил гаджет с постели. И действительно, отправителем была она. Крылатик сглотнул, не представляя чем она могла ответить спустя столько времени. В размышлениях о выборе насчёт того чтобы читать сейчас или не читать, всё-таки он выбрал первое. Он слишком по ней соскучился и переживал, чтобы гадать о содержании и томить её игнором в ответ. Проведя пальцем по экрану вверх и войдя в сеть, он заметил что та тоже продолжает быть активна. Хотя бы сейчас нормально поговорить, хотя бы сейчас. «кофа бля нет я не могу встретиться с тобой, сейчас тем более» «и пожалуйст сам меня нигде не поджидай и не ищи» Слова на экране резали по глазам. Он перечитывал их снова и снова, будто надеясь, что они поменяются. Что появится ещё одно сообщение, объясняющее, почему нет. Почему не ищи. Ненароком брюнет сжал телефон так, что ещё немного и он с хрустом посыпится. Она избегает его. Это и так было понятно. Но сейчас —теперь, когда она сама сказала это прямым текстом и после случая сегодня, мысли в голове закрутились сильнее. Что случилось? Почему так категорично? Она ведь даже не дала шанса, даже не попыталась. Просто сразу: не ищи. Кофе шумно выдохнул, болезненно простонав и провёл ладонями по лицу. Она пишет ему. Значит, не всё так плохо. Значит, всё-таки не безразлична к нему. В какой-то степени. Таблетка не успела как следует подействовать, и в голове не было спокойствия, только пронзительная мысль: а если она что-то скрывает? Может, ей что-то сказали, а она приняла в штыки? Она просто боится сказать вслух? Пальцы сами собой зависли над клавиатурой. «Ух какие мы. Нуу лан не буду. Соррян за беспокойство» Он отправил это сразу, не давая себе времени подумать. А после он принялся листать их чат в поисках скриншота, где она показывала как до нее добираться от места ее работы, в случае чего. Нет, это определенно тот самый "случай чего". Кофе нервно прикусил губу. Может, просто проехать мимо? Просто посмотреть, всё ли с ней в порядке? Она же не узнает. По крайней мере, если он будет аккуратен. Брюнет замешкался, но минутой позже принял решение что нет, если он также будет скрываться, то сия минус на минус плюса в итоге не даст. Он приедет и поставит её перед фактом. Плевать, откроет она или нет.