Припять. Прачечная.

Обшарпанная панельная двухэтажка недоверчиво косилась на парня, купаясь в солнечных лучах наступающего рассвета. Она будто бы удивилась, что кто-то отважился нарушить еë забвенный покой. Даже дежурившие на местных деревьях вороны в роли местных стражей начали недовольно горланить, едва завидели живого экспоната человеческого вида. Стрелок стоял в робком смятении, в очередной раз прикидывая в уме, стоит ли ворошить своим визитом место, некогда служившим единственным сталкерским лагерем в округе. Безопасных точек в Припяти не было вовсе. Но эта, в своё время, больше всего подходила к такому описанию. Так что, стало быть, вполне годилась для временного привала и сейчас. Ступая по прохладному кафелю, парень миновал бесполезно стоящие в радиоактивной пыли стиральные машины, ценные детали из которых разобрали ещё после взрыва в 86. Уже тогда жизнь покинула эти места насовсем. А вольные бродяги, обосновавшиеся здесь после, лишь придавали им блеклую иллюзию бытия. Теперь же не стало даже её. Только разбросанные коченевшие трупы сталкеров с заставшими от изумлённого ужаса гримасами встретили его. Последний выброс не пощадил никого. Не только никчемных мразей, по типу бандитов и наёмников, но и обычных трудяг, не желавших никому зла и спокойно занимающимися здесь своим ремеслом. Кто-то застал его в кровати, кто-то, сидя у костра, но исход у всех был одинаков. Лишь Стрелку удалось выйти сухим из воды. И то, только благодаря тому, что он в тот момент находился в подземельях генераторов, самом сердце Зоны. Или, по крайней мере, одним из ключевых её органов. Трупные мухи, мерзо жжужа, водили хороводы над разложившимися лицами усопших. Смердящая вонь ударила по ноздрям, едва мужчина оказался на пороге. Прискорбно вздыхая, он на пару секунд зажмурил глаза. Смотреть было больно, но вряд ли он ожидал здесь увидеть чего-то иного. Затем подошёл к ближайшей фигуре на полу, аккуратно расстегивая у той лямку зелёного рюкзака на спине. Бестактно сунул туда руку, и слегка пошерудив, нащупал КПК. В отражении дешёвого китайского монитора на него пялилось собственное— глазами, столь наполненными стеклянной скорбью, что невольно навевали сомнения, осталось ли в них хоть что-то мало-мальски живое. «Макар Спрут. 34 года. Группировка: Вольные сталкеры.» Кучу заметок о том о сëм, видимо, образующие некое подобие дневника с мыслями. Переписки с Долгом, Свободой, даже военными. -На редкость общительным был этот Спрут, однако… Метки с тайниками по всей Зоне, начиная с самих Болот. Даже в районе Радара затесалось парочку, что не мало удивляло. Боец был не лыком шитый уже только потому, что добрался до сюда. А ради чего? Он ведь даже не сгинул в аномалии, не пал от рук псевдогиганта. Едва на экране промелькнуло сжатое изображение хозяина ПДА, парень сиесекундно яростно отбросил его  в стену. Сил смотреть в глаза убитого им не было. — В мародёры решил податься? -Чёрный Сталкер, как всегда, явился неожиданно, однако парень даже не испугался. Наверное, уже привык к его визитом за последнее время. — Пшëл. Сука. Вон. -грубо отчеканил Стрелок сквозь сжатые от злобы зубы.

***

Кабинет наверху вполне подходил в качестве убежища. Холодное и неласковое одеяло постельного мешка не сулило никаких приятных сновидений, но хотя бы парочку часов провести в нём точно не мешало. Всю ночь парень не мог сомкнуть глаз, бесцельно слоняясь по улицам Припяти. Но та словно сама погрузилась в полудрём, так и не одарив его своими привычными сюрпризами. Аномалии, казалось, сами сторонились путника, а мутанты затаились в глубоких норах, украдкой поглядывая на одиночного чудака. И на кой чёрт Зона сохранила его? Чтобы вдоволь помучить? — Стрелок, брось. Я же тебе помочь хочу. Голос чёрного сталкера вдруг стал несвойственно добродушным, даже слегка напомнив Дока. И что это на него нашло? -Вали отсюда, у тебя же наверняка остались родные за периметром. Пустить пулю в лоб смелости всё равно не хватит. Да и необходимости в этом нет. Происходящее- не твоя вина. Само появление людей в Зоне было ошибкой с самого её рождения. Они здесь сродни паразитам, заселившимся в организме. И рано или поздно тот бы попытался избавиться от всех разом. -Мои друзья… -Твоих друзей нет больше. Никого не осталось. Ни одной живой души. Даже я беседую с тобой лишь потому, что сам ходячее приведение… Когда до него доходили последние слова призрака, измождённое тело с беспокойным рассудком медленно, но верно растворилось в пространстве, отправляясь в царство снов. Чёрный сталкер, друзья, Зона- всё это может и немного подождать, пока силы восстановятся.

***

Очнулся он уже глубокой ночью. За окном безмятежно стрекотали кузнечики, а блудная луна на небе освещала его растрепанную постель. Сколько времени прошло- значения не имело никакого. В отличии от причины, заставившей его пробудиться. Сон у Стрелка с годами выработался чуткий. Сколько бы не приходилось до него бодрствовать, ни одна муха не пролетит мимо не замеченной. Профдеформация на лицо, но по-другому никак. Иначе дрыхнуть будешь спокойно, но уже на небесах, когда тварь, подкрадываясь в темноте, с довольным чавканьем полакомиться твоим нежным мясом. А когда ты легенда Зоны, твои органы чувств, наряду с инстинктом самосохранения, развиты раз в десять сильнее других. Иначе дожить до такого статуса  просто невозможно. Мужчина подскочил, попутно хватая в руки лежавший под боком «Винторез» и поспешил к лестничному проходу. Внизу изменений не наблюдалось. Трупы так же валялись, Чёрный то же куда-то запропостился. Но что-то явно изменилось. Голову заполоняла тревога, сигнализируя о том, что угроза где-то неподалеку. Где-то совсем близко. В простонародье это называли чутьем, но когда ты сталкер со стажем, это становилось нечто большим, чем-то вроде шестого чувства. С улицы по дверям монотонно, но уверенно постучали несколько раз. От этого тихого, но уверенного стука Стрелок плавно повернул голову, не поверив органам слуха. Глухой звук ударов об железную ржавчину не заставил себя долго ждать. Разве что, на этот раз он был с более продолжительным интервалом между друг-другом. Боязливо ступая на носочках, парень подошёл поближе, держа оружие наготове. Кажется, теперь он вспомнил, что означает выражение «душа ушла в пятки». Да не просто в пятки а, по ощущениям, метров эдак десять под землю. Третьего стука не последовало. Неужели это были зомбированные? Но бестолкового мычания, характерного для них, не слышалось. Тогда кто? Чёрный со своими очередными выходками? Мужчина рискнул подойти, прижавшись ухом в плотную к ледяной замочной скважине. Тишина. Лживая, дремучая и зловещая. Верить тишине в Зоне нельзя- это как в старом анекдоте. Видишь контроллёра? А он тебя видит. И слышит в той же степени прекрасно. Вдруг что-то схватило Стрелка за ладонь, резко потянув к себе. Оружие неуклюже выпало на землю, а обернувшись, сталкер увидел, как чья-то неестественно белая рука крепкой хваткой держала его, протиснувшись сквозь маленькую междверную щель. -Что за… Отпусти! -испуганно заверещал он, тут же пытаясь освободиться, но силы оказались не равны. В том же проёме количество рук стало резко увеличиваться: сначала ещё одна, спустя пару мгновений их уже было не меньше десяти. Все они небрежно тянулись к Стрелку, пытаясь поймать того за лицо, комбенизон, хотя бы за что-то. -Зачем… -Зачем ты убил нас… -Стрелок… -Зачем ты убил нас, Стрелок? -Зачем ты… -Убил нас, Стрелок? Голоса разного тембра и тона исходили прямиком из стен его черепной коробке, грозясь разорвать её на части. Сколько их было? Десятки? Сотни? Мужчина со всей мочи попытался попятиться назад, но это было бесполезно: хватка была невероятно крепкой. -Зачем… -Зачем ты… -Убил нас… -Стрелок…

***

Второе пробуждение тот застал уже, когда лучи яркого солнце упорно просачивались сквозь оконный проём, отдавая большой тенью посреди комнаты. «Сева» была насквозь мокрая от накопившегося пота, словно в нём пробежали марафон.