Плащ

Этот плащ ему подарили полурослики. Добротный, из плотной шерсти. Зимой он спасал от ледяного ветра, летом помогал сливаться с поросшими сорной травой рельефами тракта. За него цеплялся На́сри, чтобы не потеряться в рыночной толпе, и в него лила слезы Фаэли, когда становилось совсем уж худо. Всякое бывало. Но Кет’раил никогда не думал, что ему придется завернуть в этот плащ чье-то тело.       Кет’раил отыскал самый укромный закуток библиотеки и привалился спиной к стеллажу со свитками. К груди он прижимал мокрый сверток — пальцы тонули в складках шерсти, отяжелевшей от дождя. На пол стекала вода. Шаги Кассиана, убежавшего за помощью, давно стихли.       — Такая ты хрупкая, — сипло шепнул он. — Совсем тебя не чувствую, птичка.       Кет’раил отогнал мысль о том, что Фаэли стала в два раза легче, потому что ее здесь нет. Если так, то и части его души — тоже нет. Никакое всеобщее благо не стоило смерти его птички.       — Всё хорошо, — сказал он. Кудряшки Фаэли распустились и налипли ей на лоб. Кет’раил бережно убрал их. — Поспи до рассвета, а потом возвращайся ко мне.       Он решил, что Фаэли проснется в этом плаще, и зарылся носом в его складки, близко-близко к ней, чтобы не выпускать из драгоценного свертка остатки тепла.