Ну привет, любимый ублюдок

Мартинсон зашёл в морг, как в свою квартиру. Холодный воздух ударил в лицо, пахнущий формалином и смертью. Его пальцы скользнули по металлическим контейнерам, пока не наткнулись на нужный. "Джеймс Даррелл - 40288" — бирка, словно приговор. Он без лишних слов затянул тело в чёрный пакет, удобно уложив его на заднее сиденье своей машины. "Алло, я забрал его… готовь деньги," — его голос звучал спокойно.