Несуществующий спектр

Мой мир — это скрип ржавой балки, ритм кнопок и пыль на его плечах. Я наблюдаю. Я помню всё, что он забыл: и про корабль, и про карты, и про ту искру, что когда-то была в его глазах. Теперь там только отражение мёртвых экранов. Я люблю его. Эта любовь — моя тюрьма и моё спасение в этом аду из повторяющихся дней. Но сегодня что-то сломалось. Он поднял голову. Он посмотрел на свои руки. И тишина, наконец, разорвалась от ужасающего, прекрасного вопроса: «КТО Я?». Это конец или только начало?