Глава 3

“Ловушка с белым” Это воскресенье. Но какое оно, если я почти не ощущаю разницу между днями? Просыпаюсь, но не знаю, где я. Всё, что меня окружает — это этот грязный номер в отеле, где стены давят. Окно затянуто, свет тусклый. Смотрю на часы. Вроде бы утро, но не важно. Появляются мысли, что время меня просто не касается. Думал, что у меня есть сила воли, а теперь понимаю — её не было с самого начала. Я один. Опять один. Не вспомню, как долго лежу в этой постели. Комната пахнет чем-то дешёвым, сигареты, алкоголь, плесень в углах. Это как некомфортный кокон, в котором я сижу и сам себя пережёвываю. Вижу его —соль. Белая, как небо в пустой голове. Мне не нужно много. Но нужно, чтобы пройти через это. Я забираю из пакета кокс, тихо, чтобы не разбудить свою совесть. Это как фокус. Ты держишь в руках реальность, а она уходит, как песок сквозь пальцы. Я чувствую, как пальцы начинают дрожать. Мозг хочет отступить. Он говорит мне: “Бро, ты что делаешь?”. Но я не могу остановиться. Все, что я знаю, — это то, что мне нужно сюда вернуться. Вдыхаю. Пакетик пустой, но это уже не имеет значения. Я знал, что это будет стоить мне. Долгие 5 минут сжигают мои мысли. Сначала просто как укол в нос. Больно. И этот резкий момент, как если бы кто-то тебе по голове ударил. Но это не боль, это транс. Всё остальное исчезает, как если бы мир затягивался в чёрную дыру, и я туда падаю. Падаю, а вокруг меня начинает крутиться весь этот синий мир. В ушах всё громче, как басы в старом треке, и вот оно — я ушёл. Слышу себя, как будто говорю не я. Это я, но не я. Мозг уже не фокусируется. Комната, в которой я был, превращается в лабиринт. Стены будто начинают расплываться, как вода на плёнке. Линии размыты. Я смотрю на часы и не понимаю, сколько времени прошло. 5 минут? А может, 5 часов? Всё на одном уровне. В голове — пустота, но она как будто наполнена звуками. Звуки, что на фоне — музыка. Но музыка уже не та, как раньше. Я её чувствую по-другому. Это не просто треки, это пульсации, которые я теперь поглощаю. Я — в центре этих звуков. Понимаю, что я уже не могу быть на одном месте. Начинаю двигаться. Вижу свои руки, но они как будто не мои. Я их не контролирую. Всё словно через фильтр, и я ловлю себя на мысли, что эти 5 минут были целым миром, который я как-то пытался держать. Всё, что было до, теперь только шёпот. Я всё пытаюсь понять, что происходит. Пытаюсь найти контроль, но у меня не выходит. Комната и я — один и тот же, мы одно целое, мы сливаемся в эту паранойю. Мой телефон звонит, но я не могу ответить, потому что мне не нужно ничего. Я не могу, потому что знаю, что сейчас выйду из себя. Я пытаюсь держать себя. Но всё уходит в этот момент. Музыка начинает разрывать этот кокон.Трэп,кэш— это не музыка. Это просто волна. Всё становится гиперреальным, но и нереальным одновременно. Я сам себе вру. Всё больше и больше. Я пытаюсь остановиться, но мне уже пофиг. Тело как свинцовая маска. Я не могу ни двигаться, ни думать нормально. Мозг продолжает мять себя. Зачем мне это? Почему я опять здесь? Кто я вообще? Вижу, как всё в комнате начинает плавиться. Я вроде смотрю на стену, но там не стена. Там что-то шевелится. Пытаюсь найти выход, но внутри этой комнаты меня уже нет. И всё это время я не знаю, что я жду. Эти 5 минут — как вечность, как трёхчасовой фильм, но по-настоящему прошло пару минут. Или… дней? Кто я? Кто здесь? Я не знаю, когда это закончится. Но я точно знаю, что мне нужно больше. Чем больше — тем сильнее. Всё в этой жизни уже превращается в нужду, и я уже не помню, где был до этого. Я не могу и не хочу помнить. Я знаю только, что мне нужно сюда вернуться. Вернутся к белому, белому яду.