Разговор с подругой (тремя годами ранее).

Было самое начало апреля. Очередной день в школе. Перемена. Всё было как и раньше: староста Смирнова что-то обсуждала с парой своих таких же сплетниц-подружек со своей бесящей улыбочкой на лице. Рома Пятифан и его вечный спутник, бурят по прозвищу Бяша, трясли в коридоре очередного несчастного мальчишку из младших классов. Антон же один спокойно сидел в классе и рисовал в блокноте. Рисовал он Милану, к которой не так давно стал испытывать чувства. Она буквально сводила его с ума. В свободное время почти все его мысли занимала она. Такая красивая, по мнению Антона даже идеальная. К тому же, у них были и общие интересы, то же самое рисование. Пару раз Новикова показывала ему свои работы и рисовала она весьма талантливо. Это Антон говорил ей искренне, без желания как-то подлизаться. Да и не только он положительно оценивал её труды, та же самая Полина Морозова, с которой они оба дружили, или другие ученики в их классе. Даже Катька, когда краем глаза увидела, как Милана рисует на перемене, подметила, что у брюнетки есть большой потенциал с её талантом. — Что рисуешь? — Тишину класса прервала неожиданно вошедшая Полина. — Да так, ничего особенного. — Сказал Антон и резко спрятал блокнот под парту. Полина медленно подошла к парте, за которой он сидел, внимательно смотря Антону прямо в глаза. — Не хочешь мне показать? — Эм, прости, но я ещё не доделал. — Ну может хоть одним глазком гляну, Антоша. Первый взгляд, так сказать. — Ну.., ладно. Можешь посмотреть. — И Антон с неохотой протянул Полине свой блокнот. Передав блокнот, он почувствовал, как его кожа покрылась мурашками. Полина же начала листать страницу за страницей, пока не нашла тот самый последний рисунок. Антон уже приготовился к худшему. — Ого, это Милана? Девочка положила блокнот на парту и заинтересовано посмотрела на молодого художника своими голубыми глазами. — Да, это она. — Тихо ответил Антон. — Красиво нарисовано. Правда-правда. Ей бы понравилось. — Д-да? Ты так считаешь? — Очень даже вероятно. Тут ещё и деталей столько. Кстати, она тебе нравится? — Мне? Милана? — А что, разве не так? Я ведь не глупая, давно это заметила. Ты так иногда на неё смотришь. С таким… Обожанием. Я бы так это сказала. Сперва Антон хотел придумать какую-нибудь отговорку, но затем понял, что это уже не имеет никого смысла. — Эх, ты права. Она мне нравится. Уже как месяца четыре. — И как, сильно? — С-сильно. Очень. Прости, но то так. — За что ты извиняешься? Что я буду переживать, что ты достался не мне? Да ладно тебе, Тош. Всё хорошо. Это твой выбор. Мы ведь с тобой, можно сказать, всё это время были друзьями. Близкими, но всё же друзьями. Просто гуляем, общаемся, но не более. И то, что тебе нравлюсь не я — абсолютно нормально. Это твой выбор. — Я рад, что ты так считаешь. — Вот и отлично. А почему тебе Милана так понравилась? — Знаешь, когда она только к нам перевелась, я её сначала воспринял как просто хорошую и красивую девочку, с которой у нас могла быть просто дружба. Однако, постепенно, мы всё больше общались на общие темы. Я чаще смотрел в её большие глаза. В её улыбку. Я понял, что меня как минимум влечёт к ней, но вскоре я начал испытывать и кое-что ещё. Мне ещё больше стал нравиться её характер. Такой спокойный, вежливый, сострадательный. Тот же самый случай, когда Катька в очередной раз высмеяла меня перед остальными, то ты и Милана были единственными, кто надо мной не смеялись, а поддержали меня. Оказали мне поддержку, в которой я так нуждался. Как-то так. Знаешь, иногда мне кажется, что вы с ней очень уж похожи. Даже внешность у вас схожая. Но почему же я выбрал её, а не тебя, я немогу объяснить. Возможно, в ней есть какая-то изюминка. Может, это то, что мы оба рисуем. — Возможно. Очень даже. Ну, раз так, то не смею осуждать твой выбор. Главное, чтобы ты был счастлив. Мы с тобой в любом случае останемся друзьями.